YOKOKOMO

2011-12-31T20:55:00.008Z

¡Se trata amigo como le digo de la diáspora!

la A

2011-12-31T20:51:00.001Z

A
A
A A
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El miedo hunde a los cuerpos no así la materia de la que están hechos

2011-12-25T19:38:00.002Z

Y su frigidez marchitante. Se me presenta como un hombre anciano, rudo y campesino que encuentra en la orilla del mar flotando una piedra de ámbar.Se sonríe entre dientes de oro, poniéndola hacia el oeste, contra el sol y los rayos a través del ámbar llegando a la cara del enjuto viejo color anaranjado, sin trucos; esa luz es Georgia. El deletéreo ocaso, cañones de asedio.

(1)

John Table

1888. La Costa

2011-11-24T01:59:00.006Z

Ich bekenne mich zu dem Geschlecht

Das aus dem Dunkel ins Helle strebt.

Yo me confieso del linaje de esos

que de lo oscuro hacia lo claro aspiran.

Era una playa […] donde situó el sillón de lectura cuan gigantesca ballena varada.

Las patas se hundieron ligeramente al llegar la débil ola. La doblez de las patas recurriría a la forma de un desembarco donde miles de hombres morían antes de pisar tierra firme. Muriendo en un obsolescente ambiente gris del cielo como por un intenso verdor de la hierba no disimulable por el despiece de cadáveres mutilados de miles de soldados.

¡Qué bien se sintió estando en aquel momento! – Sentado contemplando el Océano - Siendo ese sillón una ballena que yacía en la orilla asfixiada por su propio peso.

No trató de pensar más bien arrugó la cara y dejo que los inmisericordes aires le erosionaran tanto como fuera posible. Cuando pensamos en la geografía erosionada del rostro nos llega la idea de un Beckett lleno de arrugas profundas posando detrás de un oscuro fondo.

De rompilón cayó de lado y todo ese lado se mojo y se lleno de arena. Una de sus orejas mojadas con una pizca de incomoda agua dentro del oído con el rostro por la mitad con arena y el pelo caído y mojado por otro lado aun seco donde la brisa marina dejaba claro que estaba seco y que no. Los labios rosáceos en un rostro pálido fueron el motor de la imagen de correr con las botas puestas hacia el mar.

Cuerdas y toda clase de harapos de los barcos pesqueros estaban diseminadas a lo largo de todo el litoral.

El paisaje era circular absorbido por un vórtice que quizás alguien había provocado al quitar el tapón de un lavamanos lleno como si cada imagen fuera un tipo de proyección sobre otra imagen o como si el hombre fuera un analogista que estudia las relaciones entre todos los objetos, entre todas las cosas.

De entrada estar sentado cerca de la orilla del mar le hacía sumamente feliz. Arrojaba esperanza ver como desde el sillón veía la marea retroceder.

No sabría precisar cuántas veces lo vi bailar alegremente, lo vi deshilachar y bailar como digo sumamente protegido por aquel habitad de soledad perpetua. Al llegar la noche regreso pero se volvió loco antes de poder volver. Fue una sorpresa verlo al día siguiente con un chubasquero amarillo y toda la parafernalia de la ropa, esgrimiendo: pantalón grueso, bufanda, jersey de lana, guantes de cuero, gorro, calzones largos, calcetines de algodón, botas de caña alta de tipo militar, parapeto, cinturón de duro cuero con hebilla de latón, ovillo de cuerda de esparto, un macuto para albergar una navaja de corte providencial, cerillas, bote de cristal con grasa de ballena, guantes de repuesto, gafas y algo de comida. ¡En ese macuto nunca cupo un maldito diccionario, gracias a Dios! Supongo que cogió un viejo megáfono de latón que encontró por ahí y me dijo algunas cosas sabias sobre el amor, la vida y demás detalles, pero lo cierto es que desde mi distancia no le pude oír nada tan sólo sentí el paso de un buque a lo lejos donde el capitán observa desde la cabina de mando el melancólico calor que emana la luz del faro pensando en el cuerpo desnudo de su mujer, abriendo los labios para descubrir un hermoso coño rosáceo.

Quizás nunca lleguemos a comprendernos los unos a los otros ni tan siquiera al ver las mismas palabras, las mismas expresiones escritas por varias personas. Podemos vacilar en recurrir a ese ejemplo como virtualmente un abismo de cercanía al que le caerá la culpa de un buen convenio lingüístico, puede que vivamos y vivimos en una fortaleza extraña que se dice del sentir hacia los otros es un alegato a esta sensación de sentir la soledad… abigarradas sensaciones como el amarte y pensar en vosotros con dulzura volviendo a que esa sensación es la evidencia de un reino solitario, yo no me fijaría en esto si no en esa otra imagen que nos ofrece la voz humana, la desnudez de tres cuerpos juntos o determinado pensamiento azul; albergamos un verdadero sentimiento de comunidad de estar con los otros si sabemos escucharnos, si sabemos sopesar los ruidos y todo eso reconociendo que vivimos en una cretácica playa. 1880. Su mente como una franja de costa; cretácica, árida. Su amplia frente un acantilado enfrentado contra lo eterno y lo efímero.
John Table

Postales desde Puerto Hungría

2011-10-08T19:24:00.004+01:00

¡Creía que era ensoñación!

El viejo riel...

2011-08-29T19:54:00.003+01:00

John Table

Cada etapa se consagra a si misma… ya lo veras

La cosa real/die Sache selbt

2011-08-22T03:09:00.008+01:00

Y ya no habrá muerte, ni llanto, ni gritos, ni fatigas, ni arte, porque lo anterior ha pasado (…) Mira, hago nuevas todas las cosas.

Saben hace tiempo que me quedé sin voz, ahora sólo atiendo a otro tipo de motivaciones. Qué cosas tiene la vida y que pantufladas. Ando siempre buscando palabras como infladas de aire. Que se digan como que te ríes y tienes ante ti una verde pradera y un cielo azul puesto recto y soportado con tablas en forma de escuadra por detrás ¡qué pastoso!, ahora la voz no está pérdida pero en consecuencia no terminare nunca jamás esos quince o más relatos, historias que no sé. No sé por qué razón hago hincapié en este detalle. Bueno sí. Ahora podemos comenzar por lo que tengo. ¿Qué tengo? Supongo que algo como un diario. Bueno tengo una voz que nunca perdí. Ahora me siento en los asientos y la miro y hablamos justos sobre todo tipo de cosas. Afloran en mi cabeza un montón de dudas. No es grave. A ratos tengo severas dudas sobre todo. Otras me pierdo. Disfruto. Placer. Ella a ratos es más escurridiza que yo mismo. No le gustan las definiciones ni hacia afuera ni las de los diccionarios. Que tengo en cuenta que por una parte se lo cree, por otra sus motivos son preventorios donde por no definir todo puede entenderse. En esto yo ando más burdo por la parte de la inseguridad y por la otra parte. En realidad los últimos días hemos alcanzado como lo hace el azúcar en la taza del café; el lecho. Ahora estamos mezclados los dos. Ahora por lo visto voy a un país el cual nunca pensé en conocer. Hablo de forma ajena como si no supiera, como si todo fuera relativo. Ahora por lo visto. Ese tono habla por sí solo. Lo meto yo por una forma propia, por un tipo de visión personalísima. Es rutilante. Poco a poco matando. Con golpes locos. Pretendo, después de todo conversar con usted. Intento no pensar a la hora de escribir es pues el resultado... como decirlo; menos ordenado. Más preciso del modo que lo es el sicoanálisis callejero y la santa intuición de ir lanzando definiciones sobre la gente en los bares. De baño exiguos. Espejo para mitómano. El cristal ha sido sustituido por el retrato de un personaje célebre, dando así al usuario la impresión de que él Es el personaje. Gran selección de retratos. Me está sucediendo ahora mismo, aquello de la idea exigua, la… ¿cómo llamarlo? … ¿fuerzas erótico destructivas? No lo creo pues tampoco pretendo hacer saltar por los aires el universo formal…Creo que siempre supe de que se trataba, no pude no verlo venir, y claro que nunca quise evitarlo- ¡nunca!- hasta que me toco. Redimir la catarsis. Cegada la catarsis, sin resistencia ni sumisión me dispongo a amarla. Ahora mismo si pudieras ver mi cara como de indignación final de que todo me da profundo asco pero tan sólo se trata de carantoñas delante del ordenador (…)

John Table

EL MARXISMO BUDISTA o la verdadera inmolación donde confluye el yo y todos ellos.

2011-07-11T10:48:00.016+01:00

Ahora no entiendo, no puedo comprender toda la mierda encriptada de la poesía posmoderna, me mata y me ahoga ese significado metafísico de alquimista que me recuerda por otro lado al ~~falseamiento absoluto~~ de los románticos, eso del sentir. Sentían en el desamor o en el extremo que tenían con el capricho de lo imposible, sacando su ego herido para un mundo al que no estaban preparados y al cual mataron de desamor bobo. ¿Que sientes cuando caminas acaso? Acaso tu vida es ese discurso raro y amorfo de sonoridad libre irracional con mensaje oculto o de las mentes del nuevo lenguaje en búsqueda de nuevas formas de expresión sobre los mismos temas de siempre. Capullos estetas que para poder mover al mundo cambian su fachada para hablar de lo mismo. ¿Es eso? Quizás no. ¿Ciclos? Quizás tampoco. Son los nuevos lenguajes formas más libres sin ataduras superficiales de esnobismo y súper-ego. ¿Cuánto calla el artista moderno? Poco quizás.

¿Cuánto calla Manuela que sufre de una triste vida y el niño que espera cosas? ¿Por otro lado que buen samaritano soy verdad? Cuanto más nos alejemos del discurso innovador, aquel que supuestamente es el de nuestro tiempo más sobradamente estaremos hablando con el mayor de los atributos que se le puede otorgar a las artes; el no esperar nada. El sacar la mierda. Lo otro, por Orfeo que son alardes de expresión de una mente llena de esperanza y ganas de contar al mundo las cosas de una forma pueril y comercial. Los lenguajes se intuyen milenarios. Por no decir; son milenarios. Nos persiguen con desidia. El desafío no está tanto en la innovación técnica si no en desprender a los sentimientos de la esperanza y la estética, de darle al lenguaje un aspecto más personal desde el punto de vista impersonal que persigue a la humanidad y a sus genios que con genialidad exaltan la voz de todos y callan tanto otros tantos, que no quieren hablarle a la humanidad en libros ni en cuadros ni en nada. La cargas explosivas se pusieron hace mucho tiempo ahora después de mucho tiempo sabemos que no tendremos valor de hacerlas volar por los aires pues sería una inmolación de nuestro propio yo. Un suicidio altruista que esperamos leer en alguna desgarradora biografía para comentarla con un amigo. Ahora y siempre. También queda patente un aspecto que siempre creímos sagrado: salir al exterior. Debemos salir incluso no debemos salir pues lo que nos queda ahí fuera es cuanto menos hacer de los sentimientos carne de mercado, de galería, de venta de cartas, de ropa chachi, de admiración y cartas donde conocer a ese artista al que tanto admiramos cuan cargado de idolatría que corrija toda nuestras inseguridades de seguir el rumbo. De unas fotos con los amigos en sus estudios sabiendo que un día serán impresas en libros de Tachen. Donde en el borde inferior izquierdo escribirán cualquier chorrada sobre ese momento importante que cambio para siempre el rumbo del arte. Tan cerca esta de la vil y sana idea de saberse quien es uno mismo y el durísimo viaje que este ha de ser. Tan fácil como buscar en los demás lo que nosotros no supimos sacar a nosotros mismo dejando de lado nuestra propia biografía y teniendo en cuenta a todos esos libros de donde sacaremos posturas y postulados de cómo ser persona artística. ¿Mamá tu eres artista? ¿Y usted señor, lo es? Que putos somos y qué fácil es salirse de la senda. ¿De qué forma podremos salir hacia afuera sin ser hijos de puta de nuestro tiempo? No sé si pudimos elegir, sobre eso de correr contra uno mismo y la leche cargada de pus que nos dieron al nacer. No tardaremos en ver nuestros libros en las librerías y que se hable de nosotros, eso está claro. ¿Cuánto calla el artista moderno? Poco quizás. ¿Cuánto calla la filosofía? Poco quizás.

Será que quiero que no me toques. El hijo de Theo Van Gogh ¿Papá, papá, por qué el tío Gogh espera cosas de los demás? ¿Papá es verdad que es divertido ver sus cuadros en los museos para ver lo divertido que es prostituir los sentimientos de los demás? Theo Van Gogh: Creo que Vicent, mi hermano, tu tío,…era un holgazán de primera, tú no has de seguir sus pasos ¡Me has oído! ¡Papá tengo mucha pena por el tío pero también creo, papá, que necesitamos de gente como el tío para poder disfrutar de la vida! ¡Ellos llenan los museos para que podamos venerar la locura humana! ¿Verdad Papá? Papá cuando muera quiero que me entierren junto a nuestro pajarito. Sobre los pájaros: Estoy en la jaula, estoy en la jaula y nada me falta… ¡Tontos! ¡Tengo todo lo necesario! ¡Pero por Dios con minúsculas, necesito la libertad, ser un pájaro como los demás!

EL MARXISMO BUDISTA o la verdadera inmolación donde confluye ~~el yo y todos ellos~~.

Término acuñado por el afamado artista que unificara el saber de la búsqueda (El sufrimiento puede extinguirse cuando se extingue su causa) con la lucha de clases y exaltando la sociedad ideal como aquella sociedad libre, comprometida y carente de egoísmos tales como el derecho a la propiedad privada. Tomando como partida y final la búsqueda del nirvana. Donde el individuo como tal tiene un espacio enorme (noble óctuple sendero) y donde su alias se pierde para siempre en los anaqueles de la súper-masa hormiguero, que salvaguarda y desvincula a los hombres de todos sus apegos ancéntrales. Por lo tanto en este modelo de sociedad el arte seria abolido de forma total, pues esos individuos no se verían en la necesidad de salir hacia afuera si no de emprender una búsqueda interior sin nombres y sin biografías. Todos unidos bajo el poder de la dictadura del proletariado, sin atributos ni fanfarrias de vanguardia. Si intuyes la levedad pronto callaras pero si intuyes la levedad y sigues adelante pronto serás un afamado artista lleno de billetes y gachís que te sepan abrochar los botones.

John Table

Del discurso autogenerativo postmoderno-de la línea del movimiento al que pertenece-de la línea del movimiento al que pertenece 2-arte procesual-puta puerca

2011-04-30T19:07:00.008+01:00

Opinó ahora que la veía desde fuera, varada, muriendo aplastada por su propio peso que la asfixiaba que aquello que eran sus costillas serian las paredes de su casa, que aquella pastosa grasa sería su lumbre y entre otras cosas estaba en el paraíso. En su cretácica playa. Grasa, huesos, carne, piel.

Y digo, que esta es la historia de una llanura donde a lo lejos se divisaba una línea de árboles. El llano tenía una amplitud que abarcaba el horizonte cerrado por la línea que se intuía de cipreses. Era una inmensa planicie donde crecía el trigo. Tiempo atrás cuando se taló el bosque se dejaron dos árboles sin cortar. Pues quiso la gracia del leñador dentro de todo aquello un algo de su poder y del odio hacia la frondosidad del bosque; hacia la frondosidad de lo finito. Dos árboles erguidos uno en frente del otro, de noble porte; cascados por la milla y el trigo. El invierno era para estos dos árboles en su forma expresiva una soda quirlatada contra copos de nieves absolutos. Se pudre la madera, era una música terrible sin techo. Pura corteza.

AL DETALLE. Música para todo esto, de porte bajo con detalles de una voz que lucha descarnadamente. Afuera la vida es una calle que termina en un espejo tan duro como las costillas de Mateo. Vemos desde dentro de la casa la operación: la papaya partida por la mitad brillando con luz propia, al fondo un televisor donde se ve un ocaso al que atribuiremos a una compañía de seguros.

Tengo que pensar fácil. La repetida canción que me acerca a la claridad de expresión. La letra me navega al pasado, no es una letra del futuro es una letra del pasado inmediato. Qué lejos han quedado esos segundos atrás. Pego algo en la pared y que lejos ha quedado. El espacio donde en la oscura noche navega el tiburón muy cerca de los peces. Los peces en la oscuridad. Mirad lo que nos queda cuando cerramos los ojos. Mirad como se nos presentan las cosas cuando cerramos los ojos (PANTALLA CON OJOS CERRADOS) ¿Que nos queda? No nos queda la televisión. ¿Cuántos años recordara el condenado en la caja oscura las caras de los suyos? Se le vera despertar de sopetón nervioso llegando a su mente lo que estaba soñando; eran las caras de los suyos. Los veía caminar por la calle como unos peatones más y el saludándolos con febril alegría. Ellos no sabían quién era. Sus rostros se aceleraban en unas líneas raras y rápidas que no dejaban saber quién era quién. El miedo a olvidar las caras de los suyos es el despertar en el medio de la celda oscura. Que no se te apaguen los recuerdos. Es tan ridículo el pensar como era mi antigua casa, allí en el viejo valle. ¿Cuán verdadera es la descripción que hace un autor de su casa y de su infancia? Dice tener palabras y adjetivos tales que construyen ese mundo. Dicen algunos que incluso el libro describía perfectamente la imagen de aquel lugar. El autor había sabido captar la visión. Resulta ser un encuentro y un paso aceptado por el otro, el que lee las palabras escritas y le da libertad total a esas imágenes. Que peligroso eso de ver la obra escrita en la viva imagen del cine. Contad con la aspereza. Punto. Yo puedo ponerme en situación y ver en toda esa oscuridad la cara. La cara cogiendo volumen. Quizás alguien desde otra dimensión desconocida se golpea contra la tela negra que ven mis ojos, y su rostro se pueda ver por momentos mientras este se choca contra la tela. La suave tela se adapta a cada pliego de su piel dándonos detalles exactos de quién está detrás, al otro lado desde los parpados bajados y el golpe contra la tela negra que separa dos dimensiones. La imagen escrita. Dime padre. Volvemos con Él, que está en la oscuridad. Atrapado. Que pasa. Que, dime. Que cuando. Las palabras. Las paredes eran gordas. Se habla de libertad. El desierto en la plenitud de la noche llega a dejar solo a cualquiera. Que no quiera dejar. Dime perra. Tú love. ¿Y eso de cristal river? ¿Qué dices a eso de cristal river?

John Table

Creemos significativa, aunque no conmovedora

2011-04-16T05:47:00.004+01:00

&

Claro, claramente que a medias partiendo desde: entonces no quieres decirme que te pasa, dime, entonces no quieres que

te ayude. Mira realmente lo fresco de la cobertura, del amor, de llorar borracho no es más que eso , tú estás en tu cama y yo en la mía habidos de amor, sedientos cómo la señora que vimos antes en el bar, ella sabía no podía no faltar en esto, esa imagen que siempre recordé de veces anteriores de otras existencias -sí- aquello del plato genérico de bar-restaurante con esa sopa servida tan amarilla y el ruido de la sopa con la boca y todo eso la peluca que tal y ella al fondo del bar bebiendo aquella sopa. Sabes Ana que te quiero y te adoro lo cual no significa que no me gustes, lo sabes ciertamente pero claro después de todo aquella chica del bar escandinavo... me hubiese gustado revolverme con ella no tanto por su físico sino más bien por eso por revolverme con ella como si tuviéramos aceite entre los dos y ella contándome el porqué de su corta vida pero claro ahí me daría cuenta que te amo; no en realidad amo los momentos contigo . Si creo que es eso, te amo cuando estoy contigo pero cuando no lo estoy no te amo. Ahora se cosas, ahora y antes. Cierto que ayer fuimos el uno con el otro dulces, groseramente dulces no a pesar de eso no deje de mirarte las tetas no muy a mi pesar toque algo tus manos, la mancuerda, que eso, que en fin que siempre es eso contigo. Me gusta tu gesto de sorpresa y me gusta y me fascina ese punto de sentir igual. No tengo más que decir. Pasemos por alto que ahora no estoy contigo y no puedo amarte. Nomenclatura. Sabes, creo que volveré al bar y le preguntare educadamente a la camarera que si quiere revolcarse conmigo. Es escandinava ¿y Yo? Y yo soy latino; ya sabes un toro empalmado por el turismo metiéndome billetes por todo mi cuerpo bailando como una furcia para que me veas, Ana.

Al final siempre lo evito, evito el tema. No te quiero y te lo quiero decir con amor, tu no me has preguntado eso pero se, es el volumen de la música y aquella tranquilidad tan tuya que persigo, me gustaría morir contigo con la jeringuilla y el chute, si, hablo de eso de esa pareja de yonkis. Seriamos tan felices dentro de ese mundo, yo no te pegaría, yo no. Robaríamos juntos, dormiríamos juntos en colchones raros a sabiendas de lo que los otros dirían de nuestro ser pasado cadavérico. Pero qué coño en ese sentido si eres mía y te quiero aun no sé si te gusta esas cosas pero joder me gusta tu vida, me gusta y encajo bien: tu media buena, decente con un pelín de tragicomedia y yo eso lo otro, el marido que exteriormente es lo peor, ellos dirán: ella es buena y una gran mujer pero su marido es un mierda y tu y yo haciéndonos los sordos. Joder Ana por eso creo en ti, seriamos perfectos. Luego están las imágenes de Fran con el mechero pegado al ojo mostrándonos sus pequeñas pupilas de yonki, Ana amor. Creo que deberíamos infantilmente y estúpidamente y gratuitamente entregarnos a una vida juntos de la mano y dedicarnos a ello con furor, hablo del tic tac del reloj de cocina y del café viviendo juntos en casa con el sonido del reloj por la mañana tan mortal y dañino pero. Lo cierto es que quiero revolcarme con la chica del bar, ella tal vez quiera. Eso nos une el saber que no. ¿Ayer te bese?

Joder Ana quiero entregarme contigo a una vida muy concreta llena de fracaso y mal olor de sonrisas y sicólogos pero porque quiero eso tan sólo contigo, es eso. Yo suelo hablar de cosas pero contigo quiero esa vida rara, mal oliente, quiero sufrir de antemano. Y ahora que tú te mueres como todo eso del cadáver y el sujetador tú desnuda muerta y fea y yo lavándote con tú champú hablo desde fantasía. Ana, descansa en paz.

Objeto idea

2011-02-28T23:56:00.013Z

Objetos luminosos: bola del mundo lámpara. Pecera con luz.

Un salón austero con escasos muebles. La habitación permanece a oscuras a excepción de la luz del acuario. Alguien da de comer a los peces. Apenas podemos ver el semblante de esa persona. La persona se queda ensimismada en la habitación mirando la pecera. (Unos 25 minutos) La persona comienza con lentitud a difuminarse, a desaparecer. La única visión que tenemos es pues la de la pecera y sus peces. La pecera es realmente una pantalla, la pantalla es nuestro elemento; el que nos hará rotar por la historia. Ahora tenemos un pez fuera del agua que da saltitos, coletazos, buscando aire líquido que no encuentra. Entre bocanadas nos llega una fugaz imagen de un anciano desdentado al que forzosamente le dan de comer un puré en la residencia donde vive. La mitad del puré se cae por la ropa del anciano. Se para la luz y aparecen las tres verdades. Rostros iluminados con linternas. Son rostros con una peculiar geografía.

***

Verdad uno canta una bella canción. Le acompañan seguidamente las otras dos verdades. La canción habla de una estrella lejana que da poca luz. Lo intimidad como el máximo exponente de la individualidad, como máximo exponente de la vida. Relegamos de esto. Suma contra resta de aquellos, de la realidad personal como una realidad superior. La realidad del loco contra las sombras chinescas. Proyectar. Esa es la palabra: proyectar. Proyectar algo. Oscuridad y aparatos que proyectan cosas, no me atrevo aplaudir. Se prohíbe aplaudir. El hecho de tener que dormir después de un día magnifico, trágico: no se puede entender. Remueve las tripas haciéndote que tengas diarrea. Eres tonto. Cuyo significado esta en los otros. Imágenes sin forma total adaptables a la sombra de cada uno, a su realidad. O quizás eso, mera estética.

John Table

Mamá factótum

2011-02-28T22:56:00.007Z

Sacrosanto . Mamá muerta y los niños hablando del paleolítico como si mi madre fuera solo huesos.

http://translate.google.es/#es|es|Sacrosanto%20.%20Mam%C3%A1%20muerta%20y%20los%20ni%C3%B1os%20hablando%20del%20%20paleol%C3%ADtico%20como%20si%20mi%20madre%20fuera%20solo%20huesos.

Necesita amanecer o la máxima de la permutación

2011-01-27T18:28:00.007Z

¡Mirad!... ¿Si es aquello el ocaso? - Arribamos nuestra esperanza en la máxima. Justo la voz que se dice para saber que nada prevalece para siempre por los siglos de los siglos. Todo cambia, todo mana. Que si no fuera así, tan solo habremos llegado a un resultado; apagándose la luz de nuestra conciencia, del flujo. Muerte sin discernimiento, sin datación de aquel, nuestro momento Necesita amanecer o la máxima de la permutación. - ¡Mirad! ¡Mirad! ¡Mirad a lo lejos! ¡En el horizonte! ¡Un nuevo día que se levanta con ilusión! -

John Table

El impulso que subyace

2011-01-25T02:56:00.009Z

¡Vete a la cama!

Duerme ¡Sueña! , vivirás cien años.

Sobre la voluntad :1880

2010-12-31T22:56:00.013Z

Peripatético. Inevitable dolor.  Hipocondríasis mística. 

Sumergido en la búsqueda, ni nada de campanas de Gauss, en absoluto. Las filosofías aplastan al místico que falsea los falsos encajismos. Se sorprende entre líneas. Ve confirmadas sus hipótesis. Nada de lo que le llega es auténtico.  La filosofía pasa por encima de él. No tiene ni abogado ni fiscal. 

En el fondo lo sabe, pero se jura y perjura a si mismo lo que no es. A ratos puede ser una secuencia lógica, un paso verdadero, nada de lo anterior, pero pronto se torna débil al volver a su pasado, el cual le ha marcado hacia un pensar. Es esa,  en su erosión; está la elección de estar donde está. El peso de la vida no le deja llegar a la idea, es la idea la que llega a él.  Todo es una treta- vale- una treta justa y comprensible, pero jamás una elección de carácter subjetivo. Es la suma y la resta de las victorias contra las derrotas. No eliges acercarte a ella creyendo que es esa idea  afín a la tuya, tú la manipulas en un mal pegar por no profundizar. ¿No ves acaso como rascas de aquí y de allí con el escarpelo? Es un feo sabotaje,  ¿Es la voz la voluntad?   Esa violación deja tullido y solo buscará refuerzo, no estará dispuesto a la búsqueda. Hay que creer en lo irrisorio, no hay que creer en lo general. Nada ni nadie podrá curar al violado solo su voluntad, tal vez. Pocas veces puedes elegir, es ella la que te viene dada por las múltiples combinaciones de tu ser. Permanecer alerta si no queréis enfermar, hombre culto.  Abandona las armas, quema los libros, libera tu mente de la educación. Pronto volverás. No desprecies a los antepasados, no te desprecies a ti. 

Vuélcate contra tus ideas para ver si estas están contigo por cuales motivos oscuros olvidaste. No creas y no te forjes tan solo por lo que hagas y te haya pasado. Inventa teorías contrarias a tus daños y miedos que te han dejado tullido: perdido en una parte del tablero. ¡Concéntrate!  

¿Me digo que tiene de personal tu filosofía? Argumentas bien aquello en lo que aparentas creer. Es una autoafirmación constante. ¿No te basta con la nada? Es todo un extraño juego empírico, ¿es tu pensar tropical como lo es la selva en la que vives? ¿O acaso tu mente viaja por ríos congelados y bufandas al cuello tumbado en la hamaca? ¿Crees que hay ignorancia en relativizar todo? Es fácil dices y es estúpido crees. No te da miedo hermano que tus dogmas sean reducidos a simples cosas sin más, perdiendo volumen y banalizando todo tu ser. ¿No? 

Aquellos hombres cuya consigna peregrina es un concepto altamente claro, una especialización de la idea,  esos místicos que hacen de su verdad una verdad hacia el exterior que les sirva de coraza, de rodearse de lo que quieren escuchar, el concepto que manejan es claro – el engaño –. Son ellos proxenetas del sufrimiento de la realidad sin miramientos alimentada por su dolor.  Acotan al mundo que tanto daño les infligió de forma  que  terminan con la sana amplitud de miras. De aplacar la duda radical, la psicosis analítica. La duda por la duda, profiriendo al mundo un grito caótico pues el mundo también aplasta a la otra cara de la moneda. Y lo único que nos queda es un movimiento constante,  un flujo líquido como el que emana de las profundidades de la tierra, por y para siempre. 

Sal al encuentro con escepticismo, duda de ti. Quiero ver como la mente rompe con el mundo tangible, aquella que te obliga y te demuestra que la gravedad existe. Tírate de un rascacielos ardiendo  que pronto despertaras.

                                             John Table  

¡Arde Roma!

2010-12-29T18:03:00.002Z

Collage John table

-textos- Antonin Artaud

2010-12-29T17:48:00.002Z

Van gogh: el suicidado de la sociedad y para acabar con el jucio de Dios

Quiero decir (1) que la erotomanía no es un vicio pasajero.

No es un vicio ejecutado en las tinieblas, sino a pleno día, en bandas, en rosarios, en precesiones, en séquitos en los que en algunos puntos de la tierra participan centenares o miles de personas rodeadas de ese acompañamiento de la fantasmagoría de miles de espíritus, que durante las noches se agranda hora
tras hora,

sino un rito (2) cuidadosamente cultivado y repetido a diario en toda la extensión de la tierra y que en número , importancia, intensidad y cantidad adquiere una importancia infinitamente mayor que todas las investigaciones de los científicos sobre el uranio, el helio, la bomba atómica, la electricidad atómica, o de los médicos, psicólogos y psicoanalistas sobre el inconsciente.

Y conozco a más de un científico ruso o americano que ha encontrado en una orgía la solución de muchos problemas (3) eléctricos y atómicos

hasta entonces completamente abstrusos.

Cuando hablo de vagina asada (4),

Se debe a que en determinado momento de la orgía se pone al fuego un sexo femenino u órganos de recién nacido,

No en imagen sino en hecho, y así, total y verdaderamente quiero decir mediante espantosas porquerías de este género, es como la vida presenta mantiene su espantosa cacofonía.

Y lo que (5) tan vorazmente se arroja a maniobras de este orden no es el posible resto de las razas aún inmersas en un fondo de primitivo salvajismo,

sino por el contrario todo ese magma purulento de la casta de los grandes burgueses eximidos de la conciencia y del espíritu:

curas, científicos, médicos, profesores, bonzos, rabinos, imanes, lamas, bramanes, yoguis, gurús, sufíes, muftíes, parias, parsis, cenobitas, rabíes, nabíes, faquires, almuédanos, de los malaya, del Cáucaso (6) o de los andes,

sino también, sobre todo ahora (invierno de 1947) , en los Cárpatos, Europa Central, los Alpes (7), los Pirineos, los Cévennes,

y en París.

Y si esto no marcha se debe a que la conciencia, del todo enferma, tiene actualmente el máximo interés en no salir de su enfermedad.

Pues el desorden, la injusticia, la inseguridad, la sanies, el crimen, no pueden dejar de ser la base de cualquier sociedad de veras.

Sería el fin del reino de los acaparadores, de los aprovechados, de los iniciados, iniciadores, pedantes y otros chulos (8) de una conciencia perpetuamente infantilizada.

Phasmatodea veo

2010-12-18T15:45:00.004Z

¡Amplíese! John Table - collage-

dos--dos---

2010-10-31T18:29:00.006Z

Amigo Pingüino

2010-10-29T03:11:00.000+01:00

Ein ruhiges Leben- Der Philosoph

2010-10-01T13:31:00.012+01:00

(Una vida tranquila- El filósofo)

La tablatura perfecta, descriptiva por sí misma, de una exquisitez zafana, emotiva asociación de imágenes, de trozos, de cosas, del romperlas para después unirlas en otro lugar, la bonita experiencia de sacar las cosas de su original contexto, demostrando lo vacio y raro de su original contexto, de jugar. Connotativas imágenes de un orbe productor de cantidades ingentes, toneladas. La nueva semántica de las imágenes y de los objetos. No es un discurso previo se trata de un texto temporal. No es una defensa anterior a la producción, se trata de una datación de un sentir hondo, de un ir explicando al instante, segundo a segundo, antes de que comience a fraguar y a captarse los procesos y sistemas. Del eterno asociacionismo hasta que llega la hora del manual y es ahí cuando no nos podemos fiar tanto de los trozos de papel cortados, liberados. Pues tenemos ante nosotros un peso definido con puntos y comas. La sociedad de las imágenes. De estas. La defensa total viene de ahí. De un cuarto enorme, oscuro. Cuyas paredes están formadas por el mismo material primario de donde nacen todas las ideas, dichas paredes tienen formas rombales que ayudan al eco, produciendo que las ondas se muevan en un infinito aullido. Permite que se junten unas con otras, surgiendo uniones constantes y otras tantas separaciones siempre. Las ondas son de colores abisales puesto que son los únicos que se ven en la oscuridad. Como si se tratara de una cueva conformada por tubos de cuarzo, y nosotros estuviéramos en alguna parte de esa cueva a oscuras, a solas, diciendo cosas, dando palmadas, silbando, tocando el arpa y en parte no producimos muchas cosas, más bien escuchamos los sonidos ancestrales que ya estaban antes de nuestra llegada, antes incluso de la llegada del primer eco ya había sonidos rebotando por esa enorme habitación, llena de voces y de silencios para escuchar y difundir los sonidos. Más allá del sentido de entender la realidad, nuevas claves de interpretación. De una realidad superior que nos transciende.

John Table

Sin, - Samuel Beckett -

2010-09-27T05:30:00.001+01:00

Ruinas refugio cierto por fin hacía el cual de tan lejos tras tanta falsedad. Lejanos sin fin tan lejos tras tanta falsedad. Lejanos sin fin tierra cielo confundidos sin un ruido nada móvil. Rastro gris azul claro cuerpo pequeño corazón latiendo solo en pie. Apagado abierto cuarto lados a contracorriente refugio cierto sin salida.

Ruinas esparcidas confundidas a la arena gris ceniza refugio cierto. Cubo todo luz blancor raso rostros sin trazo ningún recuerdo. Nunca fuera más que aire gris sin tiempo quimera luz que pasa. Gris ceniza cielo refleja de la tierra reflejo del cielo. Nunca fuera más que este sueño incambiable la hora que pasa.

Maldecirá de Dios como en tiempo bendito cara al cielo abierto tormenta pasajera. Cuerpo pequeño rostro gris rasgos grieta y pequeños huecos dos azul claro. Rostros sin trazo blancor raso ojo sereno por fin ningún recuerdo.

Quimera luz nunca fuera más que aire gris sin tiempos ni un ruido. Rostros sin trazo casi tocando blancor raso ningún recuerdo. Cuerpo pequeño soldado gris ceniza corazón latiendo frente a la lejanía. Lloverá sobre él como en tiempo bendito azul la nueve pasajera. Cubo refugio por fin cuatro lados sin ruido a contracorriente.

Cielo gris sin nube un ruido nada móvil tierra arena gris ceniza. Cuerpo pequeño mismo gris que la tierra el cielo las ruinas solo en pie. Gris ceniza alrededor tierra cielo confundidos lejanos sin fin.

Se moverá en el arena se moverá en el cielo en el aire la arena. Jamás si no el sueño hermoso no tener más de un tiempo que hacer. Cuerpo pequeño bloque pequeño corazón latiendo ceniza solo en pie. Tierra cielo confundidos infinito sin relieve cuerpo pequeño solo en pie. En la arena sin impulso otro paso hacia la lejanía él dará. Silencio ni un aliento mismo gris en todo tierra cielo cuerpo ruinas.

Negro lento con ruina refugio cierto cuatro lados sin ruido a contracorriente. Piernas un solo bloque brazos junto a los flancos pequeño cuerpo frente a la lejanía. Jamás si no en el sueño desvanecido dejó de pasar la hora larga breve. Solo en pie pequeño cuerpo gris liso nada que supere algunos huecos. Un paso en las ruinas las arenas sobre el dorso hacia la lejanía él dará. Nunca si no sueño días y noches hechos de sueños otras noches días mejores. Revivirá el tiempo de un paso renacerá el día y la noche sobre él la lejanía.

En cuatro a contracorriente refugio cierto sin salida. Ruinas esparcidas.
Cuero pequeño bloque pequeño partes invadidas culo un solo bloque raya gris invadida. Refugio cierto por fin sin salida esparcida cuatro lados sin ruido a contracorriente. Lejanía sin fin tierra cielo confundidos nada móvil ni un aliento. Rostros blancos sin trazo ojo sereno cabeza su razón ningún recuerdo. Ruinas esparcidas gris ceniza alrededor refugio cierto por fin sin salida.

Gris ceniza cuerpo pequeño solo en pie corazón latiendo frente a la lejanía. Muy bello muy nuevo como en tiempo bendito reinará la desgracia. Tierras arena mismo gris que el aire el cielo el cuerpo las ruinas arenas fina gris ceniza. Luz refugio blancor raso rostros sin trazo ningún recuerdo. Infinito sin relieve cuerpo pequeño solo en pie mismo gris en todo tierra cielo cuerpo ruinas. Frente al blanco sereno casi tocando ojo sereno por fin ningún recuerdo. Un paso más sólo solo del todo en la arena sin impulso él dará.

Apagado abierto refugio cierto sin salida hacia el cual de tan lejos tras tanta falsedad. Jamás si no silencio como en la imaginación estas risas de la loca estos gritos. Cabeza por el ojo sereno no todo blancor sereno luz ningún recuerdo. Quimera la aurora que disipa las quimeras y la llamada morena.

Sobre el dorso él irá cara al cielo renacido sobre él las ruinas las arenas lejanías. Aire gris sin tiempo tierra cuelo confundidos mismo gris que la ruinas lejanías sin fin. Renacerá el día y la noche sobre él lejanías aire corazón relatirá. Refugio cierto por fin ruinas esparcidas mismo gris que la arena.

Frente al ojo sereno casi tocando sereno todo blancor ningún recuerdo. Jamás si no imaginación azul llamando en poesía celeste si no en imaginación loca. Pequeño vacio gran luz cubo todo blancor rostros sin trazo ningún recuerdo. Nunca fuera más que aire gris tiempo nada móvil ni un aliento. Corazón latiendo solo en pie cuerpo pequeño rostro gris rasgos invadidas dos azul claro. Luz blancor casi tocando cabeza por el ojo sereno toda su razón ningún recuerdo.

Cuerpo pequeño mismo gris que la tierra el cielo las ruinas solo en pie. Silencio ni un aliento mismo gris alrededor tierra cielo cuerpos ruinas. Apagando abierto cuatro lados a contracorriente refugio cierto sin salida.

Gris ceniza cielo reflejo de la tierra reflejo del cielo. Aire gris sin tiempo tierra cielo confundidos mismo gris que las ruina lejanía sin fin. En la arena sin impulso otro paso hacía la lejanía él dará. Renacerá el día y la noche sobre él la lejanía el aire corazón relatirá.

Quimera luz nunca fuera más que aire gris sin tiempo ningún ruido. Lejanía sin fin tierra cielo confundidos nada móvil ni un aliento. Lloverá sobre él como en tiempo bendito azul la nube pasajera. Cielo gris ni una nube sin un ruido nada móvil tierra gris ceniza.

Pequeño vacío gran luz cubo todo blancor rostros sin trazo ningún recuerdo. Infinito sin relieve cuerpo pequeño solo en pie mismo gris en todo tierra cielo cuerpo ruinas. Ruinas esparcidas confundidas con la arena gris ceniza refugio cierto. Cubo refugio cierto por fin cuatro lados sin ruido a contracorriente. Nunca fuera más que este inmutable sueño la hora que pasa. Nunca fuera más que este aire gris sin tiempo quimera luz que pasa.

En cuatro a contracorriente refugio cierto sin salida ruinas esparcidas. Revivirá el tiempo de un paso renacerá el día y la noche sobre él la lejanía. Frente al blanco sereno casi tocado ojo sereno por fin ningún recuerdo. Rostro gris dos azul claro cuerpo pequeño corazón latiendo solo en pie. Sobre el dorso él irá cara al cielo renacido sobre él las ruinas las arenas lejanía. Tierra arena mismo gris que aire cielo cuerpo las ruinas fin arena gris ceniza. Rostros sin trazo casi tocando blancor raso ningún recuerdo.

Corazón latiendo solo en pie cuerpo pequeño rostro gris rasgos invadidos dos azul claro. Solo en pie cuerpo pequeño gris liso nada supere algunos huecos. Jamás si no en el sueño días y noches hechas de sueños otras noches días mejores. Se moverá en la arena se moverá en le cielo en le aire la arena. Un paso en las ruinas las arenas sobre el dorso hacia la lejanía él dará. Jamás si no silencio como en la imaginación esas risas de la loca esos gritos.

Refugio cierto por fin ruinas esparcidas mismo gris que la arena. Nunca fuera si no aire gris sin tiempo nada móvil ni un aliento. Rostros blancos sin trazo ojo sereno cabeza su razón ningún recuerdo. Jamás si no en el sueño desvanecido pasara la hora larga breve. Cubo todo luz blancor raso rostros sin trazo ningún recuerdo.

Apagado abierto refugio cierto sin salida hacía el cual de tan lejos tras tanta falsedad. Cabeza por el ojo sereno todo blancor luz serena ningún recuerdo. Muy bello muy nuevo como el tiempo bendito reinará la desgracia. Gris ceniza alrededor tierra cielo confundidos lejanía sin fin. Ruinas esparcidas gris ceniza alrededor refugio cierto por fin salida. Jamás si no el sueño hermoso no tener más de un tiempo que hacer. Cuerpo pequeño rostro gris rasgos grieta y pequeños huecos dos azul claro.

Ruinas refugio cierto por fin hacia el cual de tan lejos por tanto falso. Jamás si no imaginado azul llamado en poesía celeste si no en imaginación loca. Luz blancor casi tocando cabeza por el ojo sereno toda su razón ningún recuerdo.

Negro lento con ruina refugio cierto cuatro lados sin ruido a contracorriente. Tierra cielo confundidos infinito sin relieve cuerpo pequeño solo en pie. Un paso más uno sólo solo del todo en el arena sin impulso él dará. Gris ceniza cuerpo pequeño salo en pie corazón latiendo frente a la lejanía. Luz refugio blancor raso rostros sin trazo ningún recuerdo. Lejanía sin fin tierra cielo confundidos sin un ruido nada móvil.

Piernas un solo bloque brazos junto a los flancos cuerpo pequeño frente a la lejanía. Refugio cierto por fin sin salida esparcido cuatro lados sin ruido a contracorriente. Rostros sin trazo blancor raso ojo sereno por fin ningún recuerdo. Maldecirá de Dios como en tiempo bendito cara al cielo abierto tormenta pasara. Frente al ojo sereno casi tocando sereno todo blancor ningún recuerdo.

Cuerpo pequeño bloque pequeño corazón latiendo gris ceniza solo en pie. Cuerpo pequeño soldado gris ceniza corazón latiendo frente a la lejanía. Cuerpo pequeño bloque pequeño partes invadidas culo un solo bloque raya gris invadida. Quimera la aurora que disipa las quimeras y la llamada morena.

Del relato , Sin. 1969. Samuel beckett.

Libreta ª

2010-08-31T23:53:00.019+01:00

El quinto juego

Persistentemente el mismo discurso, el resucitar un fondo, el extraviar los sentidos volviendo a la polvareda de ese legajo. Todas las noches de aquel año me dedicaba a ello con gran esmero. Mi mano transcribía a gran velocidad lo que mi mente le dictaba. No tenían porque ser cosas sobre los huéspedes ni se trataba ni mucho menos de explicar los pormenores del quedar contigo ni tan siquiera se trataba de grandes imágenes hipnagógicas. Tampoco era un cierto crepitar; quizás me acerque a una especie de magia bizarra. A mi destino eterno, al; maus titi, maus. ¡A la deriva capitán! Esas pequeñas voces que llenan los mares, la parte de otra parte en medio del flujo alegre en espera de una fuerza impulsora. Todas las noches por la madrugada acabando agotado sobre el escritorio, ¡Todas! En un duermevela que no me cansaba en absoluto, las ojeras eran mi estío. La cama relegada para alguna que otra siesta para alguna que otra lectura hacia la utilización de ese secreto. Hable con mi hermano sobre esto, le comenté el afán de que mi manuscrito pasara a la historia de esa forma y con esa luz. Sudor, dolor, un foco de luz y un hombre que se queda dormido noche tras noche en su escritorio agotado de tanto esfuerzo. No tardé en que me garantizara su cuartada contra todos los pertrechados historiadores del futuro. Entendió el porqué de mi manuscrito en este mi discurso abriendo de adquirir tal disfraz. Fuerzas invasoras. Color y ruido. Buena música para los que venían a mi casa y pasaban por mi cuarto y veían la puerta entreabierta observando la pintura mía como si se tratara de un cuadro de Rivera; escenas terribles de martirios con miembros rezumando sangre entre la ferocidad instintiva de un determinismo poético. De este modo esgrimiendo la pureza de amigos y ajenos pude configurar un eje temático oscuro surgido de la verdad de un juego cargado de visualizaciones progresivas, cargas explosivas, diálogos de sordos, hipoacusia, humor e ironía, cristalizaciones, ferocidad instintiva, infralevedad, aislamiento masivo, analogías, beatifico, sereno y puro como el calor que se disipa.

AÑO CERO

ue el discurso no ha terminado, no se puede correr el riesgo de pensar en las delicadeces que nos depara el futuro. Esa extraña lucidez que nos devela las palabras incompletas. Me digo y me repito que todo esto que veo y siento se acerca más a mi objetivo real. No, no podemos. Líneas mágicas. Lo vuelvo a ver otra vez alto y claro como un perro viejo que campa a sus anchas por entre la oscuridad de la noche. Perro viejo que corre, que vive para esto; para ver como su cara se balancea de arriba a abajo en el medio de la carrera. Vive de la caza. Mira a la luna con ojos de un devenir inerte. Sube por la colina donde crecen los viñedos y un poco más arriba nace el bosque. Los ruidos de la noche a través de su aparente mutismo. Como tal la noche no calla, son muchos los pequeños ruidos extraños que vibran en las tripas de cada ser que permanece en vela. Cae la noche y entre algunos viejos arboles algo agita la hojarasca. Esa misma noche recuentros. La gorda canta y anuncia. Solos. La noche. Solo en la noche. Sentarte en ella entre las llamas. Es su lenguaje, como tal nos violenta. No es el nuestro.
AÑO CERO.

libreta ª

2010-08-31T23:53:00.018+01:00

Contaba yo, año aquel de mi recuerdo, con las ideas en general bien claras sobre lo referente a literatura. Sobre la condición de la voz, sobre el arrancar desde cualquier barra ceda, sobre la mesa la connotación, la forma apelativa y ciertas trampas más en las que solía creer. De llevar animales encima de la cabeza. ¡Papá! ¡Papá! – ¡suelta!, ¡no tires de la manga de la chaqueta!, ¿¡Qué quieres!? – ¡mira papa ese señor! Tiene encima una cacatúa tropical picoteándole la cabeza, ¡de veras! ¡Mira!– a ver… (Estos niños), qué dices, ¿que un hombre lleva el que?, ¿a ver dónde? ¡Qué dejes la manga, te he dicho! − ¡ahí papa! al final de la calle, donde el paso de peatón que difiere mucho de la típica imagen de un paso de peatón de Tokio en hora punta, se trata más bien de un paso de peatón de una cuidad cualquiera a cualquier hora, ese es el. El chico de la blusa roja. Ves papá, ¡¿lo ves ahora!? – ¡si claro! ¿Pero? … pero no se trata de un loro, se trata de pavo, un pavo real como los hay a miles en el paraíso de Mahoma, ¡es un pavo!, o acaso no ves la cola en forma de abanico y acaso no oyes su llamada, sus gloglotes –pero…¡pero antes había una cacatúa tropical que le picoteaba la cabeza, queriendo infligir daño, ¡era una cacatúa papá, yo la vi!, ¡Era como las que he visto contar hasta diez en los zoos! De acercar el dedo desde lo alto y aplastar todo esto. Dedo índice que se acerca para causar estragos en la historia. Baja desde el cielo encumbrándose como un dios que habré el bote de cristal con agujeritos donde estamos todos, nos sacude y agita, abatiéndonos a su gusto. De la suela cerca de la cucaracha boca abajo que se lleva las manos a la cara en pro de la prosopopeya moderna. El dedo pasa al lado de un viejo edificio que se derrumba al primer contacto serio con la realidad del autor. El dedo aplasta a continuación a padre e hijo, - se ve la sombra del enorme dedo sobre ellos- y un nuevo tirar de la manga para avisar a papá de la amenaza que se les viene encima. Papá, arto de tirones, levanta la mano para soltarle un bofetón sin poder llegar a dárselo pues instantes después mueren ambos espachurrados. Iconos de la impuría, color verde imperio. Luego la mano se cierra y tomando la forma de puño feroz se lanza para destrozar por completo la incompleta maqueta en miles de cachos absortos que irán a la papelera. Sentado en una silla de oficina y sin llegar a describirla, toma impulso hacia atrás con una mano apoyándose en el escritorio mientras con la otra termina de hacer una bola con la hoja en la que había estado trabajando. Todavía en movimiento hacia atrás, lanza en fuerza contraria hacia adelante la bola de papel apuntando hacía la papelera, mientras miles de flases estallan por todo el estadio acompañando el girar de la bola, que se acerca a cámara lenta hacia la basura. El público con el corazón en un puño contiene el aliento, otros tantos se llevan las manos a la cara ante tanta tensión para mirar por entre los dedos. El silencio se ve roto un poco con unos sonoros ¡uyyy!!! Al ver como la bola de papel rebota contra el aro ascendiendo un poco por el impulso del golpe pudiendo vérsela dirigirse lentamente hacia el centro de la papelera. Lamentablemente para cuando creímos que ya estaba dentro, ésta, con voluntad propia se dirigió hacia el otro lado de la papelera donde roso el otro borde. Con un nuevo ¡uyyy!!! , termino final antes de caer al frío suelo, dando así por perdidas las esperanzas de miles de creyentes en las buenas y aparentemente imaginativas historias. Donde la cara se te queda de tonto mirando en nubarrones la arrugada hoja de papel al lado de la atestada papelera.

(...)
Un extraño anheló de fatum retattun o un discurso sobre la belleza.

…oh gran desorden de mi vida

Oh maravilloso desorden de mi vida

Es el recuerdo de aquel verano. El verano de las faldas lo titule, pues siempre ibas en falda. Estabas muy guapa con ellas ¿lo recuerdas? Hablábamos mucho sentados debajo del viejo árbol con pajas de trigo en la boca, mientras yo te metía mano y apartaba tus bragas un poco, para ver tu chochito, ¿lo recuerdas? Recuerdas como no te atreváis a mirarme a los ojos y yo me sentía en medio de ese todo en un discurso de lo bello. Bello era el no quitarte las bragas el tan solo apártalas con la falda doblada, todo bello. Recuerdo bien como el brazo izquierdo se me cargaba, de tanto aguantar la prenda para poder tocarte. Me excitaba mucho la sensación del brazo rígido en conjunto con el tocarte de la otra mano el coño. Me excitaba intentar apartar bien los labios para ver el clítoris y no poder hacerlo del todo bien, pues si utilizaba la otra mano la braga se cerraba y tú diciéndome que si quería te la quitabas,- ¡no!- te increpaba yo, -déjate las bragas, no ves que es un discurso sobre lo incomodo en lo bello.

De esas tardes volviendo cantador a casa (de la felicidad a velocidad de crucero) con las piernas largas y finas que me desequilibraban de un modo tan chalado, tan feliz, como ahora. Si algo me pasa no olvides lo que te digo ¿vale? Estábamos sentados en la mesa con tus padres, escuchando lo que el gilipollas dos ideas de tu padre comentaba y yo poniendo cara de concentrado con la mano en la barbilla, el ceño fruncido todo bien dispuesto, todo planificado. Era el olor de uno de esos dedos tan cerca de la boca que me percate que olía a mierda pues no me había lavado bien las manos y lo mucho que eso me gusto. La belleza interior del momento mezclándose con el bello exterior; tu padre sumergido en su discurso sobre política mezclándose en el olor de la mía, mi mierda, perfumando las palabras, sembrando por doquier ese momento de belleza. ¿O acaso esto no ha pasado aun? Escribo digo escribo miento. Ya lo has dicho. Escribo digo escribo miento.

Ralph Waldo Emerson

2010-07-27T01:13:00.002+01:00

Extracto del ensayo: Confianza en uno mismo

Refrenad la falsa hospitalidad o los falsos afectos. No viváis para estar a la altura de esas personas engañadas y engañosas con las que entablamos relaciones. Decidles: ay; padre; ay, madre; ay, mujer, hermano, amigo, hasta el día de hoy he vivido con vosotros con arreglo a falsas apariencias, pero de ahora en adelante pertenezco a la verdad. Sabed que a partir de este momento no obedeceré ninguna otra ley que no sea eterna. No tendré alianzas sino vecindades. Me esforzaré por alimentar a mis padres, sostener a mi familia, ser el fiel marido de una sola mujer, pero cumpliré estas obligaciones de un modo nuevo y sin precedentes. Recuso vuestras costumbres. Debo ser yo mismo. No puedo quebrantarme más por mí, o por ti. Si podéis amarme por lo que soy, seremos más felices. Si no podéis, trataré incluso de merecerme vuestro amor. No ocultaré mis gustos ni mis aversiones. Creo hasta tal punto en que lo profundo es sagrado, que ejecutaré sin vacilar lo que me regocija íntimamente y lo que el corazón me dicta. Si sois nobles, os amaré; si no lo sois, no os deshonraré ni me deshonraré a mí mismo al dedicaros una atención hipócrita. Si sois sinceros, pero no interpretáis la verdad del mismo modo que yo, confiaros a vuestros compañeros que yo buscaré los míos. No obro de este modo por egoísmo, sino por humilde y sinceramente. Aunque hayamos sido rehenes de la mentira durante mucho tiempo, en mi interés tanto como el tuyo y el de todos los hombres quiero vivir ahora en la verdad. ¿Os suenan duras estas palabras? Pronto amaréis lo que prescribe vuestra naturaleza, lo mismo que la mía, y, si nos ceñimos a la verdad, ella nos llegará a buen puerto. Pero de ese modo podéis causar dolor a vuestros amigos. Es cierto, pero no puedo permitirme vender mi libertad ni mi poder para salvar su sensibilidad. Además, ¿quién se asoma a la región de la verdad absolutamente? Entonces, me darán la razón, y me imitarán.

El vulgo piensa que tu rechazo de los criterios al uso significa el abandono de cualquier norma y la impugnación de cualquier ley moral; y el sensual impúdico apelará a la filosofía para enmascarar sus desmanes. Pero la ley de la conciencia es perseverante. Hay dos confesionarios ante los que nos queda más remedio que acudir a descargar nuestras conciencias. Puedo dar cuenta de tus obligaciones de un modo directo y reflejo. Considera si has cumplido con tus relaciones, ya sean madre, padre, primo, vecino, conciudadanos, gato o perro; piensa si alguno de ellos te puede reprochar algo. Mas puedo incluso eximirme de ese criterio reflejo y hacerme concesiones. No así ante el círculo perfecto de exigencias de las que yo mismo me rodeo. En dicho círculo se niega el título de obligaciones a muchas que pasan por tales, pero si puedo salir airoso de ese tribunal, estoy autorizado a no atenerme al código popular vigente. Si alguien imagina que esta ley es laxa, que obedezca su mandato un día. Por que verdaderamente éste exige algo de divinidad en el hombre que ha deshecho de las justificaciones habituales y se ha aventurado a confiar en sí mismo como maestro. ¡Elevado ha de ser su corazón, fiel su voluntad, clara su mirada, para que pueda empeñarse de veras en ser él mismo su propia doctrina, sociedad y ley de modo que un simple propósito sea para él tan inquebrantable como férrea es la necesidad para los demás!

Cualquiera observador que analice las características de lo que suele denominarse sociedad actualmente, convendrá en la necesidad de una ética como ésta. No parece sino que se ha extraído el nervio y la entraña del hombre y que nos hemos convertido en un montón de abatidos y timoratos llorones. Nos atemoriza la verdad, la fortuna, la muerte, y nos tenemos miedo unos a otros. De nuestra época no surgen individuos excelentes y completos. Necesitamos hombres y mujeres que renueven la vida y nuestra condición social, pero lo que encontramos son, en su mayor parte, temperamentos insolventes, incapaces de satisfacer sus propios deseos, con ambiciones desproporcionadas a sus fuerzas, y que se rebajan a mendigar noche y día, insistentemente. Nuestra administración de la casa es menesterosa, así como nuestras artes, ocupaciones, matrimonios; la religión no la hemos elegido nosotros sino la sociedad. Somos soldados de salón. Rehuimos la abrupta batalla del destino, donde brotan las fuerzas.

Nueve segundos y siete milésimas

2010-07-02T19:22:00.002+01:00

Ese corazón cuyos latidos se aceleran, y de los miedos que acometen al saltador momentos antes de saltar. La duda no entra dentro de la rutina del saltador, se suele decir.

Esto se asemeja a un león melenudo que no cree posible que le arrebaten su preciado trono. Trono, que él arrebatase matando al gran león Kimbayé.

Oppenheimer observa atento sentado en la grada la terrible firmeza de la saltadora que se enfrenta al vacío con gran vulgaridad. Son los muchos saltos que ha realizado y la capacidad humana de convertir todo en un proceso sistematizado, frío y carente de frescura, lo que permite acometer saltos difíciles.
El gran éxtasis de la saltadora y una tibieza propia de los primeros saltos le hacen entrar en el agua broncamente. En las gradas la muchedumbre murmura y diserta. Se giran y se acercan unos a otros con rostros sorprendidos para comentar lo mal que lo ha hecho y el porqué de tal desconcentración en medio de un importante campeonato. Es muy probable que ya no pueda optar a clasificarse para los campeonatos nacionales.−Retrocedamos unos segundos; marcha atrás dada para comprender el origen− Gozamos de un plano lateral a larga distancia viendo un conjunto amplio de cosas, macro, la cuidad cubriendo el fondo, la plataforma de salto como epicentro, erguiéndose cerca del cielo o eso nos parece. Cambiamos de plano situando la cámara a los pies de la plataforma, mirando hacia arriba desde donde esta se nos muestra aun más descomunal. El cielo esta límpido a excepción de una nube que pasa justo por encima del trampolín. Ella es yo pero con tetas. La tenemos muy cerca ahora, cabe la posibilidad de detener el tiempo. El don del instante. De ver como el viento levanta un flequillo y lo posa tiernamente en la frente. Ella levanta la mirada y a sus ojos llega una visión a media conciencia de la estampa de las gradas repletas. Algo la distrae. Es una cabeza calva que brilla con la reflexión de los rayos del sol ¡es un cráneo exquisito! Da unos pasos hacia adelante para situarse en el trampolín, teniendo en su mente la imagen de un cubo en cuyo interior se encuentra el rostro del hombre. De los vértices del cubo emergen proyectadas hacia el infinito unas líneas; puntos de fuga que se acercan al centro de la visión, alejando el cubo y el rostro, haciendo que se vuelvan más y más pequeños. Ejerce una fuerza hacia abajo sobre la tabla blanca cimbreante que le proporcionará impulso al salto. Uno, dos y tres, despega del trampolín. El contraste de temperatura entre el agua y el exterior borra la imagen parcialmente de su cabeza. −Podemos calificar de sonido clarividente aquel que produce nuestra cabeza al golpearse contra el agua y el correspondiente vacío que le precede − Ha sido un salto pésimo y lo sabe, pero por su cabeza solo le pasa la idea de buscar a ese hombre. Lo busca en vano entre el público. Oppenheimer echa un vistazo a la hora en su reloj de muñeca. − Sin arena de ampolleta − Los segundos, los minutos, las horas, se encuentran parados haciéndonos volver a la justa apreciación de la Duración. Entroncadas vidas en inadecuados instantes.
John Table

Skocolor videos

2010-04-30T22:34:00.008+01:00

videos del señor Skocolor. collage videos.

Son sinónimos

2010-04-30T22:34:00.003+01:00

Cenizas de papel

2010-04-20T19:32:00.000+01:00

Eran cenizas de papel de libreta, extremadamente refinado.

Ojala arda todo lo que se quema dentro—murmuraba para el mismo sentado en el frió suelo.

Déjame hacerlo a mi cariño.

Puede que mañana no tengamos madera para calentarnos y cuando eso ocurra llegara la primavera. Retorcidas noches de los ochenta. Rumania.

Es okey, ¿vamos a dar una vuelta? No te cruces de brazos cruzados.

Es okey, ¿Por qué no vamos a la feria de variedades? Enjuto. Sin trucos.

Es okey, ¿tienes un pañuelo? oye no poses, falso de mierda. Posas sobretodo para ti.

Llevo lustros pensando en irme, ahora sí, rumbo al sur, surcando… – canturreaba mientras se desplazaba por toda la casa con los brazos voladores como los de un avión.

Tenia el detalle cada mañana de hacerlo.

Solía ver como el carpín mordía el anzuelo. Llevo años pensando en acometer. Cada uno decide a cada momento lo que va hacer y con ello lo que va ser.

Huir, fanfarria, es de largo recorrido.

Disparaba sus últimos tiros intentando escribir con las balas. Las balas como motor de la comunicación. Agotado y en un estado miserable apunta hacia la puerta de Brandenburgo para terminar lo que había comenzado. No había bayonetas cerca. Las bayonetas hacen daño al clavarse por debajo del abrigo. Sus disparos comenzaron a dar resultados pues la palabra estaba apunto de ser terminada. Algo digno para futuras generaciones que advirtiesen en esa palabra las devastadoras consecuencias de los disparos. Muro: avaricia.

Georg Trakl

2010-04-13T16:50:00.005+01:00

Das tiefe Lied

Aus Kiefer Nach Ward ich befreit.

Meine Seele staunt in Unsterblichkeit,

Meine Seele lauscht über Raum und Zeit

Der Melodie der Ewigkeit!

Nicht Tag und Lust, nicht Nacht und Leid

Ist Melodie der Ewigkeit,

Und seir ich erlauscht die Ewigkeit,

Fühl nimmermehr ich Lust und Leid!

La canción profunda

De la noche profunda liberado fui.

Mi alma se maravilla en la inmortalidad

¡Mi alma oye más allá del tiempo y el espacio

la melodía de la eternidad!

Ni día ni placer, ni noche ni dolor

es la melodía de la eternidad,

¡y ya no siento ni placer ni dolor

desde que escucho a la eternidad!

Georg Trakl

Tú estás aquí

2010-04-07T13:40:00.004+01:00

*Tú estás aquí*

HERBERT MARCUSE , EL HOMBRE UNIDIMENSIONAL

2010-02-22T15:25:00.008Z

La intensidad, la satisfacción y hasta el carácter de las necesidades humanas, más allá del nivel biológico han sido siempre precondicionadas. Se conciba o no como una necesidad , la posibilidad de hacer o dejar de hacer, de disfrutar o destruir, de poseer o rechazar algo, ello depende de si puede o no ser vista como deseable y necesario para las instituciones e intereses predominantes de la sociedad. En este sentido, las necesidades humanas son necesidades históricas y, en la medida en que la sociedad exige el desarrollo represivo del individuo, sus mismas necesidades y sus pretensiones de satisfacción están sujetas a pautas críticas superiores.

Se puede distinguir entre necesidades verdaderas y falsas. «falsas» son aquellas que intereses sociales particulares imponen al individuo para su represión: las necesidades que perpetuán el esfuerzo, la agresividad, la miseria y la injusticia. Su satisfacción puede ser de lo más grata para el individuo, pero esta felicidad no es una condición que deba ser mantenida y protegida si sirve para impedir el desarrollo de la capacidad (la suya propia y la de otros) de reconocer la enfermedad del todo y de aprovechar las posibilidades de curarla. El resultado es, en este caso, la euforia dentro de la infelicidad. La mayor parte de las necesidades predominantes de descansar, divertirse, comportarse y consumir de acuerdo con los anuncios, de amar y odiar lo que otros odian y aman, pertenece a esta categoría de falsas necesidades.

Estas necesidades tienen un contenido y una función sociales, determinadas por poderes externos sobre los que el individuo no tiene ningún control; el desarrollo y la satisfacción de estas necesidades es heterónomo. No importa hasta qué punto se hayan convertido en algo propio del individuo, reproducidas y fortificadas por las condiciones de su existencia; no importa que se identifique con ellas y se encuentre a sí mismo en su satisfacción. Siguen siendo lo que fueron desde el principio; productos de una sociedad cuyos intereses dominantes requieren la represión

El predominio de las necesidades represivas en un hecho cumplido, aceptado por la ignorancia y por derrotismo, pero es un hecho que debe ser eliminado tanto en interés del individuo feliz, como de todos aquellos cuya miseria es el precio de su satisfacción. Las únicas necesidades que se pueden inequívocamente reclamar satisfacción son las vitales: alimento, vestido y habitación en el nivel de cultura que esté al alcance. La satisfacción de estas necesidades es el requisito para la realización de todas las necesidades, tanto de las sublimadas como de las no sublimadas.

Para cualquier conocimiento y conciencia, para cualquier experiencia que no acepte el interés social predominante como ley suprema del pensamiento y de la conducta, el universo establecido de necesidades y satisfacciones es un hecho que se debe poner en cuestión en términos de verdad y mentira. Estos términos son enteramente históricos y su objetividad es histórica. Es juicio sobre las necesidades y su satisfacción bajo las condiciones dadas, implica normas de prioridad; normas que se refieren al desarrollo óptimo de los recursos materiales e intelectuales al alcance del hombre. Los recursos calculables. La «verdad » y la « falsedad »de las necesidades designan condiciones objetivas en la media en que la satisfacción universal de las necesidades vitales y, más allá de ella, la progresiva mitigación del trabajo y la miseria, son normas universalmente válidas. Pero en tanto que normas histórica, no sólo varían de acuerdo con el área y el estado de desarrollo, sino que también sólo se pueden definir en (mayor o menor) contradicción con las normas predominantes. ¿ y qué tribunal puede reivindicar legítimamente la autoridad de decidir?

En última instancia, la pregunta sobre cuáles son las necesidades verdaderas o falsas sólo puede ser resuelta por los mismo individuos, pero sólo en última instancia; esto es, siempre y cuando tengan la libertad para dar propia respuesta. Mientras se les mantenga en la incapacidad de ser autónomos, mientras sean adoctrinados y manipulados (hasta en sus mismos instintos), su respuesta a esta pregunta no puede considerarse propia de ellos. Por lo mismo, sin embargo, ningún tribunal puede adjudicarse en justicia el derecho de decidir cuáles necesidades se deben desarrollar y satisfacer. Tal tribunal seria censurable, aunque nuestra repulsa no podría eliminar la pregunta: ¿cómo pueden hombres que han sido objeto de una dominación efectiva y productiva crear por sí mismos la condiciones de la libertad?

Cuanto más racional, productiva, técnica y total deviene la administración represiva de la sociedad, más inimaginables resultan los medios y modos mediante los que los individuos administrados pueden romper su servidumbre y alcanzar su propia liberación. Claro está que imponer la Razón a toda una sociedad es una idea paradójica y escandalosa; aunque se pueda discutir la rectitud de una sociedad que ridiculiza esta idea mientras convierte a su propia población en objeto de una administración total. Toda liberación depende de la toma de conciencia de la servidumbre, y el surgimiento de esta conciencia se ve estorbado siempre por el predominio de necesidades y satisfacciones que, en grado sumo, se han convertido en propias del individuo. El proceso siempre reemplaza un sistema de precondicionamiento por otro; el objetivo óptimo es la sustitución de las necesidades falsas por otras verdaderas, el abandono de la satisfacción represiva.

El rasgo distintivo de la sociedad industrial avanzada es la sofocación efectiva de aquellas necesidades que requieren ser liberadas — liberadas también de aquello que es tolerable, ventajoso y cómodo — mientras que sostiene y absuelve el poder destructivo y la función represiva de la sociedad opulenta. Aquí, los controles sociales exigen la abrumadora necesidad de un trabajo embrutecedor cuando ha dejado de ser una verdadera necesidad; la necesidad de modos de descanso que alivian y prolongan ese embrutecimiento; la necesidad de mantener libertades engañosas tales como la libre competencia a precios políticos, una prensa libre que autocensura, una elección libre entre marcas y gadgets.

Bajo el gobierno de una totalidad represiva, la libertad se puede convertir en un poderoso instrumento de dominación. La amplitud de la selección abierta a un individuo no es factor decisivo para determinar el grado de libertad humana, pero sí lo es lo que se puede escoger y lo que es escogido por el individuo. El criterio para la selección no puede nunca ser absoluto, pero también poco es del todo relativo. La libre elección de amos no suprime no a os amor ni a los esclavos. Escoger libremente entre una amplia variedad de bienes y servicios no significa libertad si estos bienes y servicios sostienen controles sociales sobre una vida de esfuerzo y temo, esto es, si sostienen la alienación. Y la reproducción espontánea, por los individuos, de necesidades superimpuestas no establece la autonomía; sólo prueba la eficacia de los controles.

Nuestra insistencia en la profundidad y eficacia de esos controles está sujeta a la objeción de que le damos demasiada importancia al poder de adoctrinamiento de los mass-media, y de que la gente por sí misma sentiría y satisfaría las necesidades que hoy le son impuestas. Peor tal objeción no es válida. El precondicionamiento no empieza con la producción masiva de la radio y la televisión y con la centralización de su control. La gente entre en esta etapa ya como receptáculos precondicionados desde tiempo atrás; la diferencia decisiva reside en la disminución del contraste (o conflicto) entre lo dado y lo posible, entre las necesidades satisfechas y las necesidades por satisfacer. Y es aquí donde la llamada nivelación de las distinciones de clase revela su función ideológica. Si el trabajador y su jefe se divierten con el mismo programa de televisión y visitan los mismos lugares de recreo, si la mecanógrafa se viste tan elegante como la hija del jefe, si el negro tiene un Cadillac, si todos leen el mismo periódico, esta asimilación indica, no la desaparición de las clases, sino la medida en que las necesidades y satisfacciones, que sirven para la preservación del « sistema establecido » son compartidas por la población subyacente.

Es verdad que las áreas más altamente desarrolladas de la sociedad contemporánea la mutación necesidades sociales en necesidades individuales es tan efectiva que la diferencia entre ellas parece puramente teórica. ¿Se puede realmente diferenciar entre los medios de comunicación de masas como instrumentos de información y diversión, y como medios de manipulación y adoctrinamiento? ¿Entre el automóvil como molestia y como conveniencia? ¿Entre los horrores y las comodidades de la arquitectura funcional? ¿Entre el trabajo para la defensa nacional y el trabajo para la ganancia de las empresas? ¿Entre el placer privado y la utilidad comercial y política que implica el crecimiento de la tasa de natalidad?

De nuevo nos encontramos ante uno de los aspectos más perturbadores de la civilización industrial avanzada: el carácter racional de su irracionalidad. Su productividad y eficiencia, su capacidad de incrementar y difundir las comodidades, de convertir lo superfluo en necesidades y la destrucción en construcción, el grado en que esta civilización transforma el mundo-objeto en extensión de la mente y el cuerpo del hombre hace cuestionable hasta la noción misma de alienación. La gente se reconoce en sus mercancías; encuentra su alma en su automóvil, en su aparato de alta fidelidad, su casa, su equipo de cocina. El mecanismo que une el individuo a su sociedad ha cambiado, y el control social se ha incrustado en las nuevas necesidades que ha producido.

Anquilosado en forma de pensamiento constante

2010-02-18T23:49:00.002Z

Postcards

2010-02-12T23:39:00.000Z

JOHN TABLE

Es muy fácil enamorarse

2010-02-12T23:15:00.000Z

Fashion Vichy Catalán

2010-02-12T23:02:00.001Z

JOHN TABLE

Sonata para un buen hombre

2010-02-03T00:55:00.002Z

Juguemos. Otoño. Las ramas están incultas, desnudas, veo en todos sitios cables, que oyen lo que digo, lo que haré. Las ramas. Las hojas secas. El mirar hacia arriba y llorar.

Sonata para un buen hombre;

Anette te quiero ¿y tu que quieres? Anette, porno. No tengo nada que asentir.

Por la playa va un hombre, que trota. Alfalfa. El hombre que quiere mantenerse, cuidar la forma. Son más de 65 años de música. Suena el violín, lento, amargo. Se para, estira un poco y espera apenas tres minutos para meterse en el agua. Sale. Su corazón se para, yo lo sabia, se muere. Veinte minutos de maniobras cardiovasculares, el hombre se muere. Nino, nino, nino ¿Quién es este hombre? Llega el juez y firma. Alfalfa. La gente sigue y que bello, la gente sigue. Uno y no más. Se paran en la avenida al ver tres agentes al lado de algo con una manta por encima. Yo duermo, no me lo perdí, lo oí todo. La gente, qué rica la gente. Hacen falta más muertos. Y el borracho grita; ¡hay que vivir la vida! Ya no teme al frió del invierno. Anette; sonata para un buen hombre.

John Table

Blasona de valiente

2010-01-14T13:14:00.003Z

John Table

letra collage

2010-01-14T13:06:00.002Z

Es profundo, inteligentísimo
Ante la enormidad del empeño
El viejo temor de que los árboles impidan ver el bosque
Vence por arabas márgenes poblados; el mirto, el sauce, el álamo, el aliso, el saúco, el
Fresno, el nardo, el cipariso, los pinos y los cedros encumbrados, con otros frescos árboles
Copados.

Nada de ruiseñores enamorados, nada de jardín versallesco, nada de panoramas
sentimentales . Aquí los responsos son de sapos hidrópicos; las malezas, de cerros
misántropos; los rebalses, de caños podridos. Aquí la parásita afrodisíaca que llena el suelo
de abejas muertas, la diversidad de flores inmundas que se contraen con sexuales
palpitaciones y su olor pegajoso emborracha como una droga; la liana maligna, cuya pelusa
enceguece los animales; la pringamosa, que inflama la piel; la pepa del corujú, que parece
irisado globo y sólo contiene ceniza cáustica...

La literatura como ser vivo.

Collage chess

2010-01-14T12:58:00.002Z

BLANCAS JUEGAN Y GANAN

Partida de ajedrez: Bacza - Tartar (Hungría, 1931).

Una bonita posición que las blancas supieron rematar con contundencia. ¿Cómo se impuso Bacza?

Tema: extracción.

Opera ovípara

2009-12-31T22:56:00.012Z

Sí, eso es: hará chamba entre gemidos eléctricos chupando esas blancas tetas de pezones sonrosados, encendidos. Tan fácil, tan fecundo, tan sabroso, tan tara ta tan.

Donde el cielo es el único limite mi queridísima Fany, una pregunta ¿como bailarías esta canción?...

Me noto en caliente en plan macumba sexual, y tú lo sabes Fany. Mosquita muerta en tormento Stop, lo bordas.

Los barcos dentro de botellas, siempre se me han presentado como una imagen emblemática, impregnada de simbología. No se trata solo de una ingeniosa artesanía, es tal la fuerza que invoca en mí esa imagen que se me asemeja a una extraña ecuación con la cual el todo se ve reducido a una escala más pequeña, más descifrable, en donde se puede ver claro el lugar que ocupa cada cosa en relación al infinito.

Cosmogonía de la vida und simbología.

Un día sin venir a cuento, Fany, me agasajo con una de las grandes visiones de mi vida. ¿Cuál dirías que ha sido una de las grandes visiones de tu vida querido lector? Al llegar a mi casa y irme a desvestir al dormitorio me la encontré desnuda en la cama. Por supuesto no era la primera vez que la veía de ese modo y trate tal perspectiva de forma muy básica. Lo interprete como una cachondada, un, “buenas tardes” subido de tono, lo cual me parecía de altos vuelos para una tarde que se me presentaba vacía. La Fany al ver mi mirada lasciva y mis movimientos hacia ella, previo palabreo de tipo guarro me corto en seco, con tono dominante, diciéndome que me sentara en la silla que estaba delante de la cama y que me limitara a mirar. La silla a la cual se refería había pasado totalmente desapercibida hasta entonces, pues mis ojos estaban metidos en la desnudez de Fany.
Sentado en el trono como lo estaba, se representaba delante de mí una función que tenía como sustento a una chica desnuda sobre una cama con sabanas blancas. Ella abría las piernas como lo hacen las madres al traer niños al mundo, las manos se trincaban fuertemente a las sabanas, arrugándolas como si se tratara de patas de gallo. En esa posición el coño se dividía simétricamente, del clítoris emergía una línea divisoria imaginaría que pasaba por la mitad del ombligo, seguía subiendo pasando entre los pechos y ascendiendo por la barbilla de paso por la mitad de los labios, de la nariz y la frente hasta fusionarse con el ecuador.
En el segundo acto y central comenzó con unos ejercicios respiratorios cuya música estaba compuesta de gemidos y jadeos de arranque, de un inspirar y exhalar. A la sonoridad de los jadeos se le sumo la visualidad infinita de dos espejos enfrentados, uno situado encima del cabecero de la cama y el segundo situado al otro lado de la pared.
Del coño comenzó a salir algo blanco, ovoide. Pensé en un huevo, pero claro, de ese tamaño no podía ser. Poco a poco y de una forma un tanto dolorosa (¡mil placeres no valen un tormento…!) fue aflorando una bola enorme del coño. Continente fany se batía por el sufrimiento de traer al mundo tan pantagruélico huevo. Se trataba como había pensado en primera instancia de un huevo, pero no se trataba de un diminuto huevo de gallina si no digiérase ave corredora por el tamaño. Ahí estaba yo sentado, viendo como surgía la vida, desgarrando ese lindo y hermoso coño. Era diletantemente una gran visión que aglutina tantas cosas: el amor total, la vesícula natatoria, Adán y Eva, lo erótico festivo, la tortilla, a Guillermo Tell, los record guines, a la piedra filosofal, al átomo, etc. Que clase de heroína se encontraba detrás de este magnifico rito o el como lo había conseguido y muchas más preguntas estaban lejos de querer ser resueltas pues mi fascinación por el propio momento solo me dejaba admirar la cautivadora belleza del instante, 0,07 milésimas por segundo. Preguntas las que fueran no tenían cabida aquí y ahora, dentro de la ovípara visión del mundo, la opera suprema del huevo saliente, envidia de unos cuantos Salvadores Dalís.

Para cuando el huevo salio por completo el rostro de Fany dibujo una leve sonrisa y con gran parsimonia sus parpados se fueron cerrando dando paso al descanso de cada uno de los músculos de su cuerpo. Al contemplar el conjunto de la estampa: ella en la cama desnuda toda dormidita por el esfuerzo, el enorme huevo manchado con unas leves manchas de sangre dándole color y contraste, reposando en las cercanías del coño, el reflejo en los espejos tan claros y repetitivos, tan claro todo, como vidriosas las lagrimas que caían por mis ojos.

La fuerza que se quiebra; « El pájaro rompe el cascarón. El cascaron es el mundo. Quien quiera nacer tiene que destruir el mundo. El pájaro vuela hacia Dios. El dios se llama Abraxas. » ** Demian.

La fuerza que se quiebra II o el gallo se va de casa.
Seque con esmero las últimas lágrimas de mi cara, después procedí a lavarme la cara con fría agua tonificante y puse la cafetera debajo del fuego. Mientras el café se hacia prepare una pequeña maleta de viaje con apenas tres mudas y una buena chaqueta. De este modo y con todos los ahorros en la maleta sucede que la inclinación de nuestro espíritu a la farsa toma por una miserable salida ingeniosa. Ingeniosa remembranza cargado de ventura, del saber del viaje, de una excusa como otra, de la inminente partida de bajar a por tabaco para ya no volver; porque mi queridísima Fany del huevo bastardo se pasa así al huevo del mundo, símbolo cósmico que se encuentra encerrado en las botellas con mensajes a la deriva por los mares del sur o sencillamente la estampida de un gallina que cree leer en los pozos del café un buen best-seller.

John Table.

Rainer María Rilke, cartas a un joven poeta.

2009-12-24T19:56:00.001Z

París, 17 de febrero de 1903

Distinguido señor mío:

Su carta me ha alcanzado hace sólo pocos días. Quiero darle las gracias por su grande y afectuosa confianza. Apenas puedo hacer otra cosa; no puedo entrar en lo que son estos versos, porque estoy demasiado lejos de toda intención crítica. No hay cosa con la que pueda tocarse tan escasamente una obra de arte como con palabras críticas: siempre se va a parar así a malentendidos más o menos bélicos. Las cosas no son todas tan palpables y decibles como nos querrían hacer creer casi siempre; la mayor parte de los hechos son indecibles, se cumplen en un ámbito que nunca ha hollado una palabra; y lo más indecible de todo son las obras de arte, realidades misteriosas, cuya existencia perdura junto a la nuestra, que desaparece.

Adelante esta advertencia, solo puedo decirle, además que sus versos no tienen una manera de ser propia pero sí son callados y escondidos arranques hacia lo personal. Con máxima claridad lo percibo esto en la última poesía, Mi alma. Ahí, algo propio quiere llegar a ser palabra y melodía. Y en la hermosa poesía a Leopardi crece quizá una especie de parentesco con aquel gran solitario. A pesar de eso, estos poemas todavía no son nada por sí mismos, nada independientes ni aun el último y el dedicado a Leopardi. La ama carta que usted acompaña no deja de explicarme algunos defectos que noté en la lectura de sus versos, sin poder darle su nombre propio. Pregunta usted si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí. Antes ha preguntado a otros. Los envía usted a revistas. Los compara con otros poemas, y se intranquiliza cuando ciertas redacciones rechazan sus intentos. Ahora bien (puesto que usted me ha permitido aconsejarle), le ruego que abandone todo eso. Mire usted hacia fuera, y eso, sobre todo, no debería hacerlo ahora. Nadie puede aconsejarle ni ayudarle, nadie. Hay sólo un único medio. Entre en usted. Examine ese fundamento que usted llama escribir; ponga a prueba de su corazón; reconozca si se moriría usted sí se le privara de escribir. Esto, sobre todo: pregúntese en la hora más silenciosa de su noche: ¿debo escribir? Excave en sí mismo, en busca de una respuesta profunda. Y si ésta hubiera de ser asentimiento, si hubiera usted de enfrentarse a esta grave pregunta con un enérgico y sencillo debo, entonces construya su vida según esa necesidad: su vida, entrando hasta su hora más indiferente y pequeña, debe ser un signo y aun testimonio de ese impulso. Entonces, aproxímese a la naturaleza. Entonces, intente, como el primer hombre, decir lo que ve y lo que experimenta y ama y pierde. No escriba poesías de amor; apártese ante todo de esas formas que son demasiado corrientes y habituales: son las más difíciles, porque hace falta una gran fuerza madura para dar algo propio donde se establecen en la multitud tradiciones buenas y, en parte, brillantes. Por eso, salvase de los temas generales y vuélvase a los que le ofrece su propia vida cotidiana, describa sus melancolías y deseos los pensamientos fugaces y la fe en alguna belleza; descríbalo todo con sinceridad interior, tranquilo, humilde, y use, para expresarlo, las cosas de su ambiente, las imágenes de su sueños y los objetos de su recuerdo. Si su vida cotidiana le parece pobre, no se queje de ella; quéjese de usted mismo, dígase que no es bastante poeta como para conjurar sus riquezas. Pues para los creadores no hay pobreza ni lugar pobre e indiferente aunque estuviera usted en una cárcel cuyas paredes no dejaran llegar a su sentidos ninguno de los rumores del mundo.

Rainer María Rilke.

La rebelión de las masas. collage.

2009-12-15T17:28:00.002Z

John table .

Muchas veces he visto cómo una sala llena de hombres, una ciudad llena de hombres, un país lleno de hombres caían en ese éxtasis y vértigo que convierten a una multitud de individuos en una sola unidad, una masa homogénea, he visto cómo todo lo individual se apaga y cómo el entusiasmo que provoca la conformidad de pareceres, la confluencia de todos los instintos en un instinto de masas, llena a cien mil o millones de un sentimiento de superioridad, de un deseo de entrega, de un desprendimiento de la propia personalidad y de un heroísmo que en principio se manifiesta en llamadas, gritos, escenas de confraternidad con emoción y lágrimas y finalmente acaba en guerra, locura y ríos de sangre. Mi instinto de individualista y de artista me ha prevenido continuamente contra esta capacidad de hombre de embriagarse con el sufrimiento común, el orgullo común, el odio común, el honor común. Cuando en una sala, un pueblo, una ciudad o un país se hace patente este sofocante sentimiento de entusiasmo, me vuelvo frío y desconfiado, entonces me recorre un temblor y veo ya la sangre fluir, las ciudades en llamas, mientras la mayoría de mis conciudadanos, con lágrimas de entusiasmo y profunda emoción en los ojos, están aún ocupados en aclamar y confraternizar. Hermann Hesse

Collage Paradine (encajismo)

2009-12-11T05:15:00.002Z

Salvajes migajas del saber

2009-12-01T20:56:00.005Z

Mierda sobre el plato en cantidades ingentes

Camareros que te agarran la cabeza desde atrás, acercan tu cara bruscamente contra el plato

Restregándotela circularmente por el plato/ es un nuevo concepto rezan algunos

Entre traquetéeles un señor toca los platillos/ esto facilita el proceso

Traen la cuenta y descubres que no te alcanza para pagar. ¿Que se puede hacer?

***

-Babeé

¡Sanitario!

-Sobre el pollo de la cocina

-Ayuda joder

¡Sanitario!

-Extírpenle la glándula babéela,

Sobre el pollo de la cocina, rápido.

Babeé

En el corazón.

Se me llena la boca de baba de un tanto peor para atrás, que risa, me parto toda la caja torácica. Si miro hacia atrás con perspectiva me veo alto, me digo a mi mismo que tío mas risa, y el mañana no existe aun en mi boca y con el discurso se llena de un babeó jugoso, si tiene cantidades ingentes de dientes la boca, por algo será.

No en serio, cuando miro hacia atrás, en plan rueda fecunda, en plan recuerdo y ver quien soy y que he sido me parece todo como doblado, un tanto romo. Es como ser súper flaco y larguirucho que me tambaleo en un caminar súper chalado como zozobrando. Que risa, creo recordar estar cubierto de materiales de buena calidad; gemas, perlas y rubíes. Al estilo de un gato amarillo con gorro de maharajá y es que el gorro le queda galán a medida y tu centrado, todo embobado en el rubí que brilla un montón, pensando; si, que me lea el futuro pero a este lo degolló y le quito el rubí ese todo caro, a ver si eres capaz de adivinar esto, cretino don gato.

Pose la cara en el muro y babeé; en efecto, para nada, por capricho, por ociosidad.

***
En consecuencia de la tierra procede el fruto materno, posee raíces profundas que nos hace estar fijos, pues cuando mamá llora ¡qué llora y mucho! queremos estar cerca y envolverla.

-No llores mamá que tu hijito (hijo mexicano en este caso) te quiere mucho y no es consuelo de tontos.

Mamá es una bella palabra, un fonema, el fonema matriz, el hijo único.

Hablemos también de rameras, por qué no.

***

Un crimen perfecto

Ni carne ni pescado. El ataúd es llevado a hombros por los amigos, rumbo al nicho. Siguen los pasos del sepulturero que les guía entre la maraña del cementerio. Detrás, arropando, esta la comitiva de familiares y allegados que acompañan al cuerpo silenciosamente. Son los últimos instantes de la triste ceremonia. Pocos son los que no permanecen pegados a alguien, hombro con hombro, en apoyo mutuo. Los otros, almas duras, solitarias, y sobretodo hipersensibles, lo evitan, pues saben que se derrumbarían y caerían a llorar como niños al más mínimo contacto de calor humano. Queda muy poco para que caiga la última chorrera de lágrimas, al ver como el cadáver es metido para siempre en el nicho y se de así por conclusa los tres momentos de una vida.

Un poco antes de que esto suceda, cerca del columbario asignado, uno de los que carga con el féretro, se ve sorprendido por una piedra que se interpone en su camino. Tropieza bruscamente, de tal forma que desequilibra el ataúd que cae por completo. El trompón es tal que el cadáver sale despedido y se golpea contra una esquina, dándose un tremendo golpe en toda la cabeza.

Los honorables presentes reaccionan rápido, aplaudiendo de forma enloquecida la suerte del fallecido pues de no estar muerto se mascaría la tragedia. Entre los aplausos una mujer grita: ¡Es el crimen perfecto! A comentario tan perspicaz le precede una subida en la intensidad de los aplausos. Es preceptivo.

***

Cavilando la hecatombe con un gesto relevante al ego me dirijo a usted para decirle; y si el moribundo ve venir un tsunami hacia su ventana, ¿que pensara? – ¡Oh delirios de mi mente!- dirá- chas, cras, que rompe la ola la ventana que se le lleva flotando alegremente pues cree delirar. La verdad del loco levantado la mano en un inocente ultimo gesto, saludando a su vecino que como el es arrastrado por la marea con o sin conciencia, Dreame. Vecino que muere ahogado entre una suerte de porquerías, dedicando los últimos momentos de su existencia a comprender el rostro de felicidad de su vecino. Los demás no lo comprendieron tú sí.

***

Esclavos que esclavizan. Telón informativo, mucho ruido, telón de acero.

Presuntamente. Ruido debajo de la cola del avión, mach por hora. Caballero por favor. En días calurosos explota el grano de maíz cual metralla salpicando de ilusiones las palomitas. Palomitas que rompen la tapa del bidón donde estaban presas, donde se almacenan. Dreame de un chicano que trabaja como limpiador en la colosal nave de almacenamiento de maíz. Días de llover palomitas y entre ellas baila el chicano, en el mejor de los musicales posibles. Dreame que rueda y canta en coreografía guiada, giro a giro, con las puntas de los pies como mandan los cánones. Saúl se llama. Micrófono barato con forma de escoba- ¡Diáspora!-No hables, no sé lo digas a la gente. Es el sueño tuyo y entre palomitas nadas.

***

Arpa impía

Del río olvido

Necesita amanecer

La mofa mal servida (…) marchito

Pináculos mas que en cama, haragán

Tu hierba contra mi pecho, el pingorotuduelo

JOHN TABLE.

No collage, 1976

2009-11-30T23:59:00.005Z

Video-visión

2009-11-23T21:33:00.011Z

ficha tecnica: camara de movil, recortes varios. montaje; movil
John Table.

EL TAO, Lao Tse

2009-11-18T11:48:00.004Z

Entre el sí y el no, ¿Qué diferencia hay?

Lo “bueno” y lo “malo”, ¡ es qué se distinguen?

¿Debemos temer lo que otros temen?

¿Dónde están los límites?

Todos están tan alegres

como si asistiesen a la gran fiesta de primavera

y departiesen en las terrazas.

Sólo y estoy en calma,

libre de ataduras.

Soy como un recién nacido que todavía no sabe reír,

desapegado, como un andariego sin lugar a donde ir.

Todo el mundo vive en la abundancia,

sólo yo parezco necesitado.

Tengo el corazón tan confuso como el de un loco.

Los hombres comunes poseen ideas claras.

Sólo yo parezco ensimismado.

Impredecible, como el mar,

sin rumbo fijo, como el viento.

Todo el mundo parece ocupado,

sólo yo permanezco ocioso y soñador.

Soy distinto a los demás.

Para mí lo más importante

es ser nutrido por la gran madre.

--teoría de la libido--

2009-11-18T11:39:00.005Z

JOHN TABLE PRODUCTION

Crayón

2009-11-18T11:37:00.006Z

JOHN TABLE

Hotel Duna Cadáver

2009-11-05T23:51:00.005Z

Conciente de que sus mejores vivencias personales se han fundido en un molde que sólo groseramente se presenta en sus sueños para después incorporarse al despertar convertido en un hombre que sabe que ya nada va ocurrir.

------------------------------El mundo está bien 

------------------------------hecho…                           

Un paso sobre otro, es tu don; andariego sin rumbo por acá. Hacia la frondosidad. No hay guión, es un sin papel, la corteza muda, las hormigas millones, el ojo a dos velas, formando la escenografía de una pagina, de pedir la vez en la carnicería. La carne que yace en despiece, carne, carne, carne, carne, carne, de la carne de la vida, ¿he dicho carne? Camina en un sueño sobre un montón de cadáveres de personas, de vacas, de pollos y cerdos todos sin piel; verdad de anatomía. Camina hasta cansarse, esta agotado y se para, para beber un poco de sangre. Sangre sin moscas. Baja por una duna pisando kilos, toneladas de músculos. Pisa a un cordero agónico cuya consigna es la boca cambada muy abierta, afanosa en sonoras respiraciones con largos espacios entre bocanadas. El corazón del animal da los últimos coletazos, antesala del purgatorio, queriendo inyectar sangre. Te acurrucas en posición fetal justo debajo del cadáver de un sexagenario que dice que mientes, que dices que sabes, que crees soñar.

Cortinaje: el burdel del rezo.

Colina abajo con los tobillos doloridos prosigues por la suavidad del terreno mientras otro día nace . ¡Que no es anuncio de perfume! ¡Que es realidad aparte! ¡Que no es campo de concentración! ¡Es rica carne a precio de ocasión! Barata y rica carne, carne despiezada, caldo de gallina. Un capricho que no cumples bajando por duna cadáver haciendo la croqueta. Duna cadáver es su residencia amiga, un lugar para su familia, un lugar para descansar de la estresante vida moderna. Tenemos a su disposición unas flamantes instalaciones con toda clase de lujos; canchas de tenis, piscina climatizada, ball-trap, ¿no sabe usted acaso lo que es ball-trap? Nosotros le enseñaremos a utilizarlo. Tenemos también balneoterapia en óbito, guardería, ballestas, sacacorchos; los mejores sacacorchos se lo garantizamos. Venga a residencial duna cadáver un lugar mágico, de ensueño, donde todo es sosiego para usted y toda su familia. ¿pues no es usted acaso el que lleva los pantalones en casa?
John Table.

Manifiesto del señor antipirina

2009-10-23T10:19:00.008+01:00

Zurich, 14 de julio de 1916.

Dadá es la vida sin zapatillas ni paralelo…severa necesidad sin disciplina ni moralidad y escupimos en la humanidad.

Manifiesto dadá de 1918

Estoy escribiendo un manifiesto y no quiero decir nada, pero digo ciertas cosas, como también estoy en contra de los principios.
Escribo este manifiesto para mostrar que se puede realizar a un tiempo acciones opuestas en una sola espiración: estoy en contra de la acción; a favor de la contracción continua, también de la afirmación, no estoy en contra ni a favor y no lo explico; porque detesto el sentido común… hay una literatura que no llega a la masa voraz. Obra de creadores procedente de una verdadera necesidad del autor, y para él. Conciencia de un supremo egoísmo donde se ajan las leyes…todas las páginas deben explotar, ya sea con lo profundamente serio y pesado, el torbellino, el vértigo, lo nuevo, lo eterno, el engaño abrumador, con entusiasmo por los principios o el estilo tipográfico. Por un lado, un mundo tambaleante y huidizo, prometido en un matrimonio con las campanillas de la gama infernal; por otro, seres nuevos…

¡Sí! ¡Sí señor antipirina!

Bendición de la tierra, de Knut Hamsun.

2009-10-22T13:50:00.005+01:00

- ¿Qué llevas ahí? - Varios artículos- responde Sivert – queremos venderlos en el distrito de abajo. Geisiler no hace gran caso de la respuesta; tal vez ni la ha oído. Y continúa: - Voy, pues, a comprar las piedras una vez más. Antaño mi hijo compró en mi lugar; es un muchacho de tu edad, y nada más. En la familia es él es el rayo. Yo soy la niebla. Soy de los que conocen lo que conviene, pero no lo hacen. El es el rayo; y ahora está al servicio de la industria. Yo soy la niebla. Yo soy algo, pero él no es nada; es, solamente, el rayo, el hombre dinámico de nuestro tiempo. Pero el rayo, como tal, es estéril. Pongamos vuestro caso, el de los Sellanrao. Veis todos los días que las montañas azules no son invenciones, son las viejas montañas que se alzan desde tiempos remotos, pero son vuestras compañeras. Así vais al unísono con ellas y con la anchura del espacio, y habéis sido arraigados. No tenéis necesidad de empuñar la espada, y sin proteger vuestra cabeza con un yelmo y con mano desarmada, atravesáis la vida rodeados de aventuras. Mira, ahí está la Naturaleza es tuya y de los tuyos. El hombre y la naturaleza no se hacen la guerra; se dan la razón recíprocamente; no entran en competencias ni corren en porfía detrás de ningún prejuicio, si no que andan del brazo. Así os veo; gente de Sellanrao, coronados de prosperidad. Las montañas, el bosque, la praderas, el cielo y las estrellas, todo esto no está sujeto a medidas mezquinas. Es inconmensurable. Hazme caso, Sivert, y conténtate con tu mente con tu suerte. Tenéis todo lo que necesitáis para vivir, y todo aquello que es objeto y fin de vuestra vida eterna. ¿Y qué tenéis, en cambio? Tenéis una existencia legal y honrada, una existencia en armonía con todas los demás. ¿Y qué más tenéis? Nada os subyace ni os domina, gente de Sellanrao; tenéis paz, y poder, y dominio; estáis rodeados de la inmensa bondad. Esto es lo que tenéis a cambio. Descansáis sobre un seno cálido, y jugáis con una blanda mano maternal, y bebéis hasta apagar la sed. Pienso en tu padre, que es uno de los treinta y dos mil. Y tanto otros, ¿qué somos? Yo soy algo: soy la niebla; estoy aquí, estoy allá; voy y vuelvo y, a veces, soy la lluvia que cae sobre tierras sedientas. Pero, ¿los otros? Mi hijo es el rayo, que no es, realmente nada- un resplandor fugaz y estéril – y sabe hacer negocios. Mi hijo es el tipo de hombre de nuestros tiempos, cree sinceramente lo que su tiempo le ha enseñado, lo que le han enseñado el judío y el yanki; yo lo veo y muevo la cabeza. Es mí no hay nada de misterios; sólo en el seno de mi familia soy la niebla, y muevo, disconforme, la cabeza. Y es que a mí, Sivert, me falta el don de obrar sin escrúpulos. Su tuviera este don podría ser también el rayo. Así, soy la niebla.

Collage # 2ª

2009-10-19T18:49:00.000+01:00

NACHTREGEN - LLUVIA NOCTURNA , John table

Collage # 1ª

2009-10-19T13:14:00.005+01:00

Cuando te veo te creo. John Table

La selva borracha

2009-10-14T00:08:00.005+01:00

Tienes pocas posibilidades, pero por suerte su número no incluye el ocho, el cual, ésta estropeado en tu teléfono y sabes dar gracias por ese simple detalle que te ha permitido llamarla. Las llamas del infierno están que arden pero hoy no te quemaras.

Las panorámicas desde el salón de la casa son magnificas. Vive en un noveno piso con vistas a la entrada del puerto, donde los grandes diques dejan paso al mar abierto, justo la zona en la que muchos barcos que, por algún motivo desconocido para ti, echan anclas sin llegar a entrar. Pero lo cierto es que quedan perfectos, todos esos buques fondeando dispersos en el horizonte, vigilados muy de cerca por el puerto y sus enormes infraestructuras. Mira aquel, el barco mercante rojo, (que es de los pocos tipos de barcos que sabes reconocer) ¿que tipo de mercancía llevara? Y ese otro parece un barco ruso o griego, tal vez chipriota. Acaso ahora en ese mismo instante un marinero mire desde el otro lado y contemple la fila de edificios en la que te encuentras, desde donde observas al atlántico. El marinero sale a tomar aire a la cubierta del barco y contempla a lo lejos el malecón, detrás hay una enorme carretera que da paso a los altos edificios que esconden en sus espaldas el resto de la ciudad; la selva borracha que se ahoga entre ruidos de coches y el murmullo pesado de miles de personas que quieren decir cosas. Una voz te llama desde la cocina, te preguntan si tomas el café con leche y azúcar a lo que respondes a ponpidei fur misin - no eso no, que no significa nada.

- Con un poco de leche y nada de azúcar por favor, oye una pregunta no tendrás por casualidad unos prismáticos - Sí, hay unos en la estantería del salón, ¿verdad que las vistas son magnificas? ¿Me dijiste con leche y azúcar no?

Al igual que ella no te oyó del todo bien lo referente al azúcar, tú tampoco la oyes bien pero lanzas dos perdidos - si, si- y te vuelves a concentrar en la empresa en la que estas absorto; sacar los prismáticos de su vieja funda de cuero negro. Se supone que después del café la fulgurante atracción sexual de ambos se vera cara a cara en la cama, donde ella ya tiene preparado los condones y unas sabanas limpias pues para eso habían quedado entre líneas y no para tomar café con azúcar, que no te gusta. Algo como quedamos y tomamos un (follamos con o sin azúcar) café. Es ella quien dirige la “conversación” mas tú te limitas a ingerir despacio el café y responder con si-si y los ah que interesante para perderte en el eidetismo absoluto de la suave textura de los prismáticos, el perfecto ensamblaje de hierro, cristal y cuero ¡perfectos! Perfectos también el brillo mágico de los lentes como de color agua con gasolina. También ésta presente el olor a viejo de los binoculares, los olores son muy importantes en general y ella huele a rosas. Ella hembra mantis devora hombres tal vez, prepara el terreno con un baile de apareamiento bastante descarado, que si una blusa con un gran escote, que si hablar de masajes y de más lindezas por el estilo que seguramente en otro momento te haría sentir el hombre más volátil de la tierra pero ahora estas en otro sitio. Antes de que ella mantis devora hombres tal vez, te diga de pasar a la habitación pues el café está mas que finiquitado y te sea difícil escapar, tendrás que planificar alguna treta para poder hacer lo que verdaderamente deseas ¿y tu que deseas? ¿Una buena mamada tal vez? ¿Unas cuantas posturas guarretas? ¿Un suave chupar y agarrar esas dos tetas? ¿Unas caricias tal vez? ¡No!, ¡amigo mió, no! tu deseo es bajar hacia la avenida marítima y perderte en los detalles de la geografía de todos esos buques con tu queridísimo amigo el señor prismático, justo antes de que el sol se esconda y no puedas…

A cuatro kilómetros de ahí el joven marinero que miraba la moderna urbe apenas hace unos veinte minutos se encuentra ahora recluido en su camarote con los pantalones bajados. La imagen de la cuidad le a evocado de algún modo el recuerdo de su novia, de su rusa novia, de su desnudo, de sus pies, del follar con ella, de sus labios, del morderle su culete, de los besos en el parque… En la intimidad del camarote y con una revista porno intenta desahogar la media erección que la cuidad le a causado. Comienza mirando la revista buscando unas hojas que le sirvan de inspiración. Para cuando las tiene delante y su polla esta tiesa, unos golpes en la puerta y una voz le interrumpen de su natural proceso. – ¡Dimitri! ¿Estas ahí? hay problemas con una válvula el la sala motores, algo urgente, el jefe que te presentes ya - ¡ya! ¡Ya voy! (Dimitri se levante de la cama y se sube los pantalones lentamente maldiciendo un sin fin de cosas) Entre tanto al otro lado de la historia en la barriga de ella mantis, un poco de mortecina corrida se va secando. Es esta la mejor respuesta que le has sabido dar a los que eran llamados, tus deseos.

JOHN TABLE.

Un (diletante) Anagrama

2009-10-03T20:37:00.009+01:00

Es un ostrón de pastaflora -le confiere trampa- saliéndole aire por las ranuras, mientras se va abriendo con el sonido de las naves al alunizar en la luna

Del molusco se asoma entre humo blanco de video-clip una bella mujer, es Venus desnuda.
Un alguien con frac que gasta barba con restos de espagueti se aproxima por detrás hacia Venus hostiandole la boca con una piedra que le rompe todos los
D
-I
--E
---N
----T
-----E
------S
-------(que no supo porque)
Dejándola convaleciente entre sollozos y mocos,
Entre sangre y trozos de dientes , para que se le hinchen convenientemente los labios entre tanto

Miramos desde lejos todo, ataviados con pelucas, tirria y barbas de postín entrando con risas en el primer plano que nos acompaña en un mover de cuellos hacia atrás y adelante bajo altas risas maléficas hoy toca cenar atún en lata.

Diletantemente John table.

ANAGRAMA

2009-10-03T20:27:00.006+01:00

Un Anagrama
Pan de molde.
Barriga de pan.
Es crupier con rebanadas de pan, baraja rápido y todos migan.
Pan para hoy y hambre para mañana:
- Podemos coger un pan y desposeerlo de su miga y que meterás dentro
- Se me ocurre que podríamos hacer un hombrecito con la miga y después abrir el pan con un corte fino, se podría hacer con bisturí para que no se note tanto y meteríamos al hombre miga dentro.
- Lo siento ya me comí la miga.
Hijo puta. Last but not least.
John table.

2D-3D

2009-09-21T19:24:00.003+01:00

Corpus Callosum

2009-09-21T19:15:00.005+01:00

Un haz masivo y compacto de fibras nerviosas que conectan las cortezas de los hemisferios derecho y izquierdo. El corpus callosum permite que ambas mitades de la corteza cerebral se comuniquen. «así sea» John Table.

<< Elle a chaud au cul >>

2009-09-21T19:01:00.006+01:00

Elle a chaud au cul! o lo que es lo mismo : tiene el culo caliente John Table

La insortable levedad del ser ,Milan Kundera

2009-09-12T22:15:00.002+01:00

Ahora estaba junto a la ventana e invocaba ese momento. ¿Qué podía ser sino el amor que había llegado de ese modo para que él lo reconociese? Pero ¿era amor? La sensación de que quería morir junto a ella era evidentemente desproporcionada: ¡era la segunda vez que la veía en la vida! ¿No se trataba más bien de la histeria de un hombre que en lo más profundo de su alma ha tomado conciencia de su incapacidad de amar y que por eso mismo empieza a fingir amor ante sí mismo? ¡Y su subconsciente era tan cobarde que había elegido para esa comedia precisamente a una pobre camarera de una ciudad perdida, que no tenía prácticamente la menor posibilidad de entrar a formar parte de su vida!

Canto a mí mismo, Walt Whitman

2009-08-31T22:26:00.003+01:00

Me celebro a mí mismo, y cuanto asumo tú lo asumirás, porque cada átomo que me pertenece, te pertenece también a ti. Holgazaneo e invito a mi alma, me tumbo y holgazaneo a mi antojo… mientras observo una brizna de hierva veraniega. Las casas y las habitaciones están llenas de perfumes… los anaqueles están cargados de perfumes, respiro yo mismo la fragancia, la reconozco y me gusta, la destilación también me embriagaría, pero no he de permitirlo. La atmósfera no es un perfume… no tiene el sabor de la destilación… es inodora, está hecha desde siempre para mi boca …estoy enamorado de ella, me iré ala orilla del bosque, me quitaré el disfraz y quedaré desnudo, me enloquece el deseo de estar en contacto con ella. El vaho de mi propio aliento, Ecos, ondulaciones, susurros zumbantes…raíz de amaranto, hilo de seda, horquilla y vid, mi respiración e inspiración… el latido de mi corazón …el paso de la sangre y del aire por mis pulmones, el olor de las hojas verdes y de las hojas secas, de la playa y de las oscuras rocas marinas, del heno en el granero, el sonido de las palabras eructadas por mi voz… palabras que se pierden en los remolinos del viento, algunos besos fugaces…algunos abrazos …brazos extendidos, el juego de luz y sombra sobre los árboles cuando las flexibles ramas se agitan, el goce de estar solo o en el bullicio de las calles, por los campos o en las laderas de las colinas, la sensación de salud… la plenitud del mediodía… mi canto al levantarme de la cama y saludar al sol. ¿Te han parecido mucho mil acres? ¿Has creído que la tierra es demasiando grande? ¿Te ha costado tanto aprender a leer? ¿Te enorgullece llegar a comprender el sentido de los poemas? Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas, poseerás lo bueno de la tierra y del sol…aún quedan millones de soles, nada recibirás ya de segundo o tercera mano…ni mirarás a través de los ojos de los muertos ..ni te alimentarás de los espectros de los libros, tampoco mirarás a través de mis ojos, ni aceptarás las cosas que te digo, escucharás lo que te llega de todos lados y lo tamizarás tú mismo. He oído lo que los parlanchines decían…el discurso sobre el principio y el fin, pero yo no hablo ni del principio ni del fin. Nunca ha habido más comienzo que el que hay ahora, ni más juventud ni vejez que la que hay ahora; y nunca habrá más perfección que la ahora, ni más cielo ni infierno que el que hay ahora . Impulso, impulso, impulso, siempre el impulso procreador del mundo. De la penumbra avanza antitéticos iguales…Siempre la diferencia … siempre la creación de vida. De nada sirve elaborar…los doctos y ignorantes lo saben. …………………………continua ……¡grande Walt!

Air Time

2009-08-26T21:20:00.007+01:00

Hokusai

2009-08-25T15:22:00.005+01:00

John table dibujos. Hokusai, el más famoso artista de toda la historia del japón, decía que su país era tierra flotante. Con lacónica elegancia,él supo verla y ofrecerla. Había nacido llamándose Kawamura Tokitaro y murío llamándose Fujiwara Litsu. En el camino, cambío de nombre y apellido treinta veces, por su treinta renacimientos en el arte o en la vida, y noventa y tres veces se mudó de casa. Nunca salió de pobre, aunque trabajando desde el amanecer hasta la noche creó nada menos que treinta mil pinturas y grabados. Sobre su obra, escribío; De todo lo que dibujé antes de mi setenta años, no hay nada que valga la pena. A la edad de setanta y dos, finalmente he aprendido algo sobre la verdadera calidad de los pájaros, animales, insectos y peces, y sobre la vital naturaleza de las hiervas y los árboles. Cuando tenga cien años, seré maravilloso. De los noventa no pasó.

Ítem

2009-08-25T15:00:00.006+01:00

John Table dibujos Ítem, respecto a los griegos, ítem respecto a los alemanes y a su porvenir…, y tal vez haya aún una larga lista de ítems. Pero, aun suponiendo que todo esto fuera cierto y que se me reprochase con derecho, ¿Qué sabéis vosotros, que podéis saber de cuánta astucia, instinto de conservación, razonamiento y precaución superior hay en semejante engaños de sí mismo…y lo que me falta aún de falsedad para que pueda permitirme constantemente el lujo de mi verdad?... Basta, aún vivo, y lo vida no es, después de todo, una invención de la moral: y la vida desea el engaño; vive del engaño…: pero ¿verdad?, he aquí ya vuelves a las andadas y hago lo que siempre he hecho yo, viejo inmoralista y pajarero, y hablo de manera, inmoral, extramoral,"más allá del bien y del mal”.

Mugalaris y estrellas

2009-08-25T03:28:00.004+01:00

"No me buscarías si no me hubieses encontrado" John Table dibujos

Yuxtaposición

2009-08-25T03:02:00.004+01:00

John Table dibujos.

Der Neckar

2009-08-24T15:36:00.009+01:00

La bella estampa de la vida camina pasando entre altos macetones de árboles, dejandonos ver a través de las ramas peladas la campiña bajo milla y trigo. Pudiendo hablar, hablamos con el viento en cara que no nos deja oír del todo bien, de paso andando con el truco de mirar a tu carita por la frente donde distingo peces pequeños como de peceras de color azul que nadan sin más. Preludio y fuga Primer paso, segundo paso, tercer paso y en ultima instancia un beso nuestro con los labios un poco fríos cerca de la bufanda saltando hacia atrás. John Table

Luna de miel , Agustín Espinosa

2009-07-29T13:27:00.005+01:00

Miembro activo de las vanguardias y del movimiento surrealista la obra del canario Agustín espinosa, lúdica, radical, de una tensión expresiva poco común, es uno de los más claros ejemplos de lo que puede suponer la actividad literaria cuando está guiada por un sentimiento creativo riguroso y por una firme y nada sospechosa conciencia de renovación. Del libro: Crimen y otros textos, Agustín espinosa. Me había dormido entre veinte senos, veinte bocas, veinte sexos, veinte muslos, veinte lenguas y veinte ojos de una misma mujer. Por eso fue mi despertar más angustioso y horripilante: crucificado sobre mi propia cama de matrimonio puesta en posición vertical tras un gran balcón de cristales abierto a una calle desolada. Amanecía tras aquel balcón que me servía de vitrina. Estaba completamente desnudo. Sentía frió y vergüenza de que me pudieran ver desde la calle. Unas finas manos de mujer florecían sobre mis pies como dos clavos blancos, y, probablemente, eran ellas las que me sujetaban a la madera de la cama, aunque yo me consolara creyendo que intentaba desclavarme únicamente. La vergüenza de mi desnudez me angustiaba de nuevo. Inventé, para aquel momento, una oración llena de ternura en la que había mezclados confusos recuerdos de un libro sobre las obras de misericordia que se me hizo aprender de memoria de niño y versos de Paul Claudel y fragmentos de mi segundo epistolario. Tras mi tierna oración, un ejército de moscas de alas verdes, de caracoles de campo, de cucarachas, de sapos y de pequeños ratones blancos, comenzaron a subirme por las piernas hasta cubrirme con sus inmundicias todo mi cuerpo. He aquí el traje que se me tenía reservado. Bullía en torno a mi cabeza el hervidero hostil de las moscas. Un temblor espeluznante palpitaba sobre mi vientre y sobre mis brazos y sobre mi cara y sobre mis axilas y hasta sobre mis manos clavadas a la cama por dos puñales que me producían una sangría abundante. Los ojos se me nublaban, y preveía que me iba a desmayar de un momento a otro. Mis mayores amarguras no provenían de esto sin embargo. Sino de una cabeza truncada mujer morena, que desde un rincón del balcón me miraba con ojos suplicantes, como si dependiera sólo de mí sus destinos. De aquella cabeza terriblemente pálida, colocada sobre un pequeño velador, e iluminada por la luz formando un gran charco en el piso del balcón. Habló, al fin, la cabeza, y la voz de María Ana amaneció de pronto sobre la noche apremiante de la alcoba. - Ahora puedo decirte que te odio, mi pobre viejo burlado, mi gran cornudo macilento. No tocarás ya jamás mis senos, acariciados hoy por manos de ángeles. Anda mi sexo ahora por las casas de prostitución de los puertos del Mediterráneo, visitadas por jóvenes marineros audaces, y mis pies corren tras los brazos desclavados y tras labios vírgenes. Para ti me queda esta cabeza truncada y estos ojos tímidos y esta perenne boca insultante. Y este gran charco de mi propia sangre, goteando sobre la acera de una calle del alba y sobre los trajecitos blancos de las primeras escolares. El reloj de tu crucifixión. Tu clepsidra sangrienta. Con la última gota de mi sangre se acabará también tu sueño… Empezaron a sonar sobre mi cabeza unas campanadas que yo sabía distantes; un dolondeo acelerado y monótono. Venía un aroma de incienso desde la calle y un murmullo de rezos y un taconeo de procesión y un rumor de enaguas. Alguien gritó, desgarradamente, a mi espalda apagando con su grito todos los ruidos. Vi cómo el velador cedía como bajo un gran peso, y la cabeza de María Ana rodaba al suelo, arrastrando en su caída cuatro blandones encendidos que yo no había visto hasta entonces. En el cielo, que empezaba a hacerse apenas rosado, flotaba una gran cruz oblonga a cuyo alrededor volaban varios cuervos silenciosos como siniestro rebaño de ataúdes alados.

Los amigos

2009-07-22T13:35:00.008+01:00

Un joven orfebre de París reclama a la virgen del Carmen como un trofeo de caza, producto de sus manos. La baja del altar ante la mirada perpleja y la rabia de los envidiosos feligreses que no pueden dejar que se la lleven. La cacería con el halcón cerca del aeropuerto diría alguien. El muchacho se precipita por las calles y se percata de las arrugas que se forman en los brazos del infante, cada detalle hacia afuera desde la belleza de las aportaciones personales, en eso reside se dice a si mismo mientras coge una bocanada de aire. Los devotos son fieles y corren detrás del artista, es un orfebre gótico, sesea- tal vez sentía demasiado respeto por la narración bíblica. Un maestro florentino crea una ilustración donde plasma a modo de viñetas la carrera de caza del joven orfebre perseguido por la multitud embravecida. Permanece colgado en una iglesia que con los años olvido el sentido de la narración en tanto el joven corre y corre para escapar. La multitud son muchos, quieren a la virgen sea como sea, algunos portan armas otros se acomodan a los tiempos cargando sus pistolas automáticas que tronchan de risa la carne. La violencia en el suburbio es de quemar violadores mientras lo graban con el móvil. Las calles no están asfaltadas y las favelas son un laberinto- Estoy de acuerdo con usted. Las mujeres culonas se asoman a ver que pasa, posiblemente ellas son las que mandan y motivan al personal a perseguir al joven. Los callos de las mujeres culonas son la planta entera del pie donde le precede una sandalia de plástico belicoso. ¡ A la guerra! ¡Muerte al orfebre! ¡Viva la virgen del carmen! ¡Viva! Para escultores y tallistas, la supervivencia de la tradición gótica en la nueva forma que le otorgo Rogier Van der Weyden orfebre y escultor fue de particular importancia. Las calles se vieron llenas de gente que hostigaban a los legítimos dueños de la fe, cargaban a sus espaldas a las vírgenes para poner pies en polvorosa muy lejos de la iglesia gritando el nombre de su mártir, ¡Tenemos derechos! –Decían-¡Son nuestras estas vírgenes! En las calles de Honduras se vieron muestras del buen uso de las armas pues bastaba que alguien se acercara a tocar a la virgen, quizás para rogarle por la salud de su hijo que recibía un tiro en la mollera por si acaso. Todo el que se interesó por el renacer de la cultura llegó acostumbrarse a dirigir su mirada hacia algún poblado chabolista o una zona de bloques de las afueras donde se dice que se destila el mejor vodka. JOHN TABLE

Biscuit con queso untado y cebollino II

2009-07-19T05:18:00.012+01:00

Rumbo sur. Que se soluciona fácil hombre eso es mejor con resaca, probadlo y quedareis admirados. Te levantas y exageras todos tus gestos como si fuera una película en la que queda claro que se tiene resaca. Te bajas a la piscina, que huele a cloro y añades gestos y movimiento de resaca. Deberás llamar a la pizzería y pedir una carbonara con la reseña de chico joven guapo en la piscina con cara de resaca, que se sepa. Deberás lanzarte a la piscina con media desgana con un olor a cloro te digo. Que se note lo que haces y dices. En la piscina te apoyas escupiendo agua y el pelo un poco en la cara mojado y llamaras a un amigo de los de ayer, hablaras alto de las cosas de la noche, cosas tales como tías, sexo, drogas y antros. Que lo oigan las familias monoparentales y las otras, que los guiris del apartamento entiendan sin tener que saber el idioma de que va la cosa. El chico de la pizza llega y gritas que es para ti. Buscas el billete en tu bermuda ¡claro que esta mojado! Pero que hay más veraniego resacoso que un billete mojado en una piscina con olor a cloro. Es menester dejar propina.Comes tranquilo al borde de la piscina fría en maldición de miradas la pizza calienta entra por la boca miestras miras como pasan las libélulas por el césped artificial y alguien mientras tanto hará gelatina roja te digo, se oye y se entiende que comes pizza y bebes ice tee en el apartamento familiar con resaca que se diga que ayer llegaste borracho joder. Es aquí en ese magnifico momento veraniego donde te digo que flotaras en la piscina. Comer tierra- Onifagia. Que se le ve comer tierra delante de las cámaras, en directo. Dice decir que tiene la boca seca pero que no es mayor problema que ese. La cámara recoge el momento. Como tierra a puñados desde hace cuatro años aunque esto sea mentira pero lo dice, en realidad es la primera vez que la prueba. Se deposita por toda la traquea y en el estomago haciéndole daño para salir por la tele. Comer tierra es sano. La gente en casa piensa lo que uno pensaría en estos casos. Sufre ahora aun más que antes pero aguanta mientras le entrevistan. Se palpa el estomago, casi muere. Lavado de estomago y palmadita en la espalda que se dice pronto; dieciocho espectadores probaron tierra esa misma tarde.

Cuando los hombres callan

Que se le ve en una noche furtiva en su casa a la espera en un silencio mortal. Sublime y inesperado suena la queja del peso; de el tiempo en los muebles. Ese crujido que alguna vez hemos oído todos y el anota un numero en su libreta, escribe; 14 de agosto de 2009 a las 23 horas y doce minutos, 645 chasquido doloroso de mi estantería.
JOHN TABLE

Biscuit con queso untado y cebollino

2009-07-19T04:34:00.011+01:00

Habitación de apartamento sobre la cama en sabanas blancas. Que se ve unas piernas abiertas con un chocho depilado de tipo c, moreno roñoso con abundante piel en los labios, hablando de bricolaje en musilina de the alan parsons project. Se separara con cinta adhesiva, esta se pega por un lado a los labios y de forma tirante se pega lo mas atrás del muslo, repetimos la acción las veces necesarias hasta encontrar el clítoris. Suena el teléfono, llaman desde la resepción y nadie lo coge en la habitación. http://www.youtube.com/watch?v=O-KWb6JuYp0&feature=related Gabinete de crisis. Que se ve un hormiguero por dentro con sus recovecos, donde una hormiga le acaricia las antenas febrilmente comunicándole a otra hormiga que otra le había dicho que arriba en la entrada de la colonia se esta gestando un golpe de estado por parte de una fuerza invasora de soldados de plásticos. Desgraciadamente para la paz y la felicidad del reino mirmeciano al plantear una defensa la comunidad tiene en cuenta el estado de no vida de los saldados de plásticos miniaturas de guerra y el pesimismo general se apodera de las galerías provocado todo por el despiste de un niño humano que dejo tirados en la hierva unos cuantos de sus muchos soldados. Tendremos que trasladarnos dicen unos. Lucharemos hasta las ultimas consecuencias dicen otras. ¿Y porque no trasladamos a los soldados de plástico miniaturas de guerra lejos de la entrada?

Das fabrik

2009-07-16T01:20:00.003+01:00

En esto se sentía en el interior de Das Fabrik con parcelas bien acotadas y el techo que el viento levanto para dejar el latón esparcido por toda la finca. En cuanto las vigas vieron pasar las estaciones al aire libre sacaron su lado más oxidado. Mas abajo las paredes verdes se descascarillaban. Las maquinas y el trabajo en cadena eran mentira, hacia décadas que no salía de Das fabrick una galleta bien horneada. Acogían ahora nidos de ratones en sus hornos donde estos acercaban sus pequeñas manos a la boca con alguna semilla en plena oscuridad, con sus crías ciegas moviéndose en un manto de hiervas secas y pelos. Lloviznaba esa tarde cuando un grupo de gansos entro por la entrada y saliera por la salida ¡que cosas más sublimes suceden a veces!- crecen un montón de champiñones gigantes en los bordes- El agua se mezclo con la tierra en barro en tuercas bien aliñado. Esa misma tarde mire al búho reflejado en el charco que me escrutaba desde lo alto con ganas de verme pequeño y comestible, le señale con el dedo en forma de pistola pan, pan y me pase el cuchillo cerca del cuello para quitarles todas las falsas ilusiones. Sus amarillos ojos se escondieron con el giro del cuello, donde no me viera. A la altura del suelo jugué con mi cuchillo y me alegre de verlo tan afilado y con la punta mate al primer caracol que vi. Lleno de babas busque una victima más grande para poder descuartizarla dentro de la fábrica dos veces fábrica. Tenia provisiones para tres días, para estar y pasear tranquilo hasta que alguien entrara y viera mi galería: bidones viejos llenos de agua con aceite y petróleo en patos de bañera amarillo que flotan tranquilos, aspas de ventiladores bien afiladas en las puntas con clavos, unidos en una fina soldadura que cuelgan a modo de lámpara de araña con un montón de pájaros clavados en una fina textura, mesas con bodegones de botellas de agua con lagartos muertos y colillas en olor de meado, dibujos pegados e olvidados en las paredes a modo de trazo gordo esquizofroide, espejos troceados que guían la luz hacia oscuras habitaciones con camas y colchones añejos no faltando maniquíes desmembrados, mortuorias telas de araña y alguna que otra cabeza de cerdo.. En la entrada permanezco a la espera afilando la navaja para cuando me pregunten el precio de la entrada señalar mudo un cartel que pone los precios. Les entrego el cambio, una entrada y un mapa de la fábrica. Les sigo tranquilo en silencio por detrás matándolos con la mirada. Me fijo bien en ellas claro está con sus ropas apretadas y todo un sexo que violar en mi menté. Comentan sus miedos al más puro estilo película de terror con novio cerca en abrazos y sobresaltos en idiomas que no entiendo del todo. Cuando pasan cerca del espejo los veo hacer carantoñas con sus ropas de colores de vacaciones, ella llevando una blusa rosa apretada a sus pechos donde se transparentan sus pezones, debajo un pantalón corto blanco donde poder deleitarse con un trozo saliente de su nalga, a el lo mato por envidia y muy cerca de la entrada me quedo inmóvil levantando mi cuchillo a modo de despedida. Sus últimas palabras antes de salir al parkin donde les espera el bus que les llevara a su hotel son para comentar la siniestra decoración, de lo bien conseguido que esta el ambiente. hablan de mi como un gran actor y entre risas altas se van mientras mi pobre ego afligido por el fracaso llora por dentro y por fuera por no haber podido clavar mi rabia atravesando sus blancas pieles para desmembrarlos, llenándoles la ropa rota con sangre en un charco el suelo, con las nubes por encima sin techo. Lloro un poco más a la espera del próximo grupo de alemanes para guiarles por mi pequeño mundo del terror, mientras apretó las mandíbulas y un poco mas abajo en la suela de mis zapatos suena la crujiente casa del caracol.

Soler el luchador

2009-07-10T15:21:00.010+01:00

dibujo: Soler el luchador, by John Table.

Soler es tipo rudo y gruñón, vive hace años en una pequeña finca a las afueras de la ciudad donde pasa la mayor parte del tiempo pintando y haciendo esculturas con la chatarra que recoge de un vertedero cercano. Cree estar cerca de poder ser como el primer pintor que dio la historia de la humanidad, ese cavernícola que se lanzo a dibujar lo que sus ojos veían con la mayor de las frescuras en un intento de acotar y ampliar el mundo utilizando las manos y unos cuantos pigmentos. Siempre que puedo lo visito en su feudo de arte primario como el llama a su taller y charlamos sobre esto y aquello. - Mira vez el golpe, este que tengo en la frente ♦ Si, tiene mala pinta ¿Qué te paso? - Y vez ese cuadro que esta apoyado en la silla esa - Si, es bueno tiene fuerza - Se llama “Soler el luchador” se lo puse por lo del conflicto que te dije que tengo con los chicos que vienen en moto a tirarme botellas contra el muro principal de la casa ♦ ¿Y el golpe? - A eso iba, pues el otro día volvieron a las andadas y esta vez nada más oír las motos cerca de la entrada de la finca saque la escopeta y me fui corriendo hacia ellos como un loco lanzando tiros en todas direcciones y si vieras a los pobres niños, dándose media vuelta con una cara de cagarse encima. Me emocione tanto al ver su reacción que seguí corriendo pegando tiros con tal frenesí que en medio de mi carrera bélica me tropecé y me caí golpeándome contra una piedra. Me quede inconsciente y al despertarme no sabia muy bien que había pasado ni donde estaba, en medio de mi amnesia temporal llegue a la casa y al ver los pinceles, los botes de pintura me entraron unas ganas pintar. ¡Pero yo no tenia conciencia del todo de quien era! Entiendes lo grande que es eso, sin saberlo recurrí al lienzo, me deje llevar en mi perdida de memoria hacia los colores como si nunca antes hubiese pintado; como el niño que coge por primera vez uno lápices, se que no es del todo así, pero … ♦ Entiendo de veras, se a que te refieres - Y a medida que la obra avanzaba me sacudían imágenes de los chicos con las motos y comencé a saber quien era, también tuve recuerdos de cuando era legionario y por supuesto recordé mi ultima gran victoria…
John table

Oscar Wilde

2009-06-21T21:34:00.006+01:00

Como crítico de arte se interesó más que nada por las complejas impresiones producidas por una obra de arte, y ciertamente, el primer paso en la crítica estética es comprender las propias impresiones. No le interesaban las discusiones abstractas sobre la naturaleza de lo bello, y el método histórico, que diera desde entonces tan rico fruto, no perteneció su tiempo , pero Wainewright jamás olvidó la gran verdad de que la primera llamada del arte no va dirigida al intelecto ni a las emociones, sino puramente al temperamento artístico, y señala, más de, una vez que este temperamento artístico, este << gusto>>, como le llama, siendo guiado y perfeccionado inconcientemente por un contacto frecuente con las mejores obras, se vuelve finalmente, una forma de recto juicio. Desde luego, hay modas en el arte como las hay en el vestir y quizá ninguna de nosotros pueda sentirse nunca completamente libre de la influencia de la costumbre y de la novedad. Waibewright por cierto, no podía lograrlo, y reconoce con franqueza cuán difícil es formarse una valuación justa de una obra contemporánea. Pluma, lápiz y veneno, Oscar Wilde.
Dibujo, John Table.

El verbo feliz

2009-06-18T22:25:00.006+01:00

Llega a su cuarto después de un magnifico día; has visto cosas, notado cosas. Haces acopio de dulzura, bailas y ¡sientes cosas! ¡Es el verbo feliz! Te metes en la cama y cantas bellas serenatas ¡están dentro de ti! – es la alegría tifoidea, Es el baño en el rió con ella. En adelante todo será ligereza y amor. Cierras los ojos dentro de la camita, bien tapado, bien fresco. En tono sencillo con la oscuridad de los parpados bajados piensas en Kachiri. Tu brazo se acerca de modo instintivo hacia el interruptor. Apagas la luz y abres los ojos y todo sigue oscuro, ¡Qué bella es Kachiri!, ¡Qué ricas sus mejillas! En medio de la negrura decides llamar a todo esto intimidad. JOHN TABLE.

-Kachiri- hija de la selva

2009-06-18T21:52:00.003+01:00

Camina por la selva, muy dentro de la fiesta verde disfruta desnuda de su alrededor. Su piel es asquerosamente rica, rica de morder y besar. Se dirige hacia el río. La sigo sigiloso sin que sepa que estoy, pertenezco al pueblo invisible y no sabe que la quiero invitar a bailar. De regreso y con la cesta repleta de cangrejos vuelve al poblado. Sus pies, su culo, su cadera ¡levantan vapores en mí! Preparo el gramófono haciendo girar la manivela. Para cuando la primera nota suena la sorprendo saliendo de súbito detrás de un árbol y agarrándola por las caderas, pegándome a ella con fuerza la invito a bailar ¡Qué dulce sensación! ¡Que carita de susto! ¡Que buena música! Juntos recogemos los cangrejos caídos y dejamos la cesta nuevamente llena en el suelo, en el medio del camino para alejarnos juntos, juguetonamente hacia el río. JOHN TABLE.

Definiciones Ostensivas

2009-06-14T22:53:00.011+01:00

Las palabras mencionadas hasta ahora pueden todas ser usadas como oraciones completas y de hecho así se las usa en su empleo más primitivo. *comer* *hambre* ficha tecnica: cámara de movil, recortes de revistas, royo de papel y la cancion :Light is faster than sound.

Sensación, Arthur Rimbaud

2009-06-14T22:09:00.003+01:00

En las tardes azules de verano iré por los senderos, picado por la trigo,hollaré la hierba menuda; soñador,sentiré el frescor en mis pies, dejaré que el viento bañe mi cabeza desnuda. No hablare, no pensaré en nada: pero el amor infinito me subirá al alma, me iré lejos, muy lejos,como un bohemio, por la Naturaleza- feliz como una mujer. Marzo 1870

Erección Matinal

2009-06-06T00:34:00.006+01:00

Asómate a la ventana amigo mío, ahí fuera pasan cosas, insisto por favor. John Table. -HALT! HÄNDE HOCH!

Zoología

2009-05-31T19:47:00.010+01:00

Zoología ♦  Dos amigos y unas cervezas vacías eso es lo que tenemos de momento. Con el rostro hundido y sometido a una gran presión para controlarse, no encuentra consuelo ni guía en las palabras de su amigo que con consejos más bien malos había intentado tranquilizarlo. Quizás el amigo no tenga ganas de oír las penurias de su colega, digamos a favor del “consejero” que su amigo al que intenta consolar es un pobre desgraciado que no pasa un año sin que le pase algo trágico. En este punto decide recurrir a la vía metafórica zoológica que tantas otras veces funciono y porque no de paso alardear de sus conocimientos en cuanto a compartimiento animal se refiere. - Mira te lo voy explicar con un ejemplo del reino animal para que entiendas lo que quiero decirte. ♦ Tu crees que una fabula me podrá dar consuelo, no se yo si eso me aportara una solución pero estoy tan desesperado que soy todo oídos. Por debajo de la mesa su puño permanecía cerrado, tenso. - Pues hay un sitio en la Florida llamado Cristal River, se llama así por la claridad de sus aguas es todo un paraíso para la pesca y bueno cuando llega la época de anidar para las garzas que viven en este tropical entorno estas buscan un árbol donde hacer el nido y el primer paso es localizar un nido caimán. ♦ ¿Los caimanes son ovíparos verdad? ¿Pero como hacen empollan los huevos como las gallinas? - No, pequeño bruto lo que hacen es como las tortugas, entierran sus huevos debajo de la tierra pero a diferencia de las tortugas que abandonan a su suerte los huevos los caimanes hacen un montículo de tierra donde depositan los huevos y los protegen con todas sus energías durante y después de la eclosión ♦ ¡Bueno y las garzas en todo esto donde están! -No puede evitar impacientarse- - Tranquilo respira un poco, a eso iba pues, las astutas garzas localizan un árbol cerca de un nido de cocodrilo ♦ ¿No era un caimán? - Si eso joder, un caimán… entonces las garzas anidan en el árbol que este lo más cerca posible de un nido de caimán para evitar a cualquier depredador como un coyote o una serpiente que quiera zamparse a sus huevos o crías ya que la presencia cercana de un caimán disipa en gran medida las intentonas de los depredadores que saben lo territoriales y peligrosos que son los caimanes en cuanto a proteger a su prole y créeme por muy hambriento que este el coyote se lo pensara dos veces antes de robar un huevo a una garza si sabe que puede acabar entre los dientes de un caimán. ♦ Entiendo, Florida, Cristal River y las garzas cogiendo como guardaespaldas a los caimanes. - Bueno pero aquí no termina la cosa no son todo ventajas para las garzas ya que si alguna cría se cae del nido ira directo a la barriga del caimán y como los caimanes apenas comen durante esta época pues no se alejan de sus nidos la joven garza es como un rico tributo a su protección-¿entiendes a lo que me refiero? Con el seño fruncido y con las mismas dudas ante su difícil situación y buscando la analogía del consejo zoológico en relación a su situación ♦ ¿pero no le veo la relación con mi caso? Es decir que puedo sacar en claro de está curiosidad zoológica… - No lo entiendes so memo, te pondré otro ejemplo más claro y directo a ver si tu pequeño cerebro entiende lo que quiero decirte no me extraña que …(está nervioso y se le nota en este tipo de frases) ♦ ¿no te extraña que? Vine a hablar contigo para que me ayudes no para que me eches en cara…veo que no me puedes dar un consejo sin insultarme…te pongo nervioso… ¡es eso no! tu tampoco me soportas… - Bueno disculpa, no es eso ya sabes que yo soy un mal hablado, no quería ofenderte permite que te cuente otra de animales para ver si te ayuda. Te pido disculpas otra vez es que estoy algo cansado, ayer dormí fatal. Presta atención ; hay un tipo de grillo llamado “grillo mormón” que habita en Norteamérica –hace una pausa ante la cercana presencia del camarero- - dos cañas más por favor- pues los grillos mormones suelen formar grandes grupos que arrasan como las langostas bastas extensiones de tierras, el origen de esta oleadas viene precedido por un inusual aumento de la población en un espacio corto tiempo lo que provoca que acaben con toda la comida de su entorno y es aquí cuando sale a relucir el lado caníbal de este tipo de grillos que si no tiene nada que comer se lanza al ataque de los de su misma especie lo que provoca a su vez una frenética carrera de grillos huyendo del mordisco de otro grillo hacia otras tierras, cuando se topan con una tierra donde aun hay comida el canibalismo se calma por supuesto y todos tan felices, unos al lado del otro sin ver un su prójimo como algo que llevarse a la boca, pero como el grupo es tan grande la comida pronto se agota y vuelvan a las andadas de su carrera caníbal hacia otras tierras,¿entiendes? ♦ Mira dirás lo que quieras pero no le veo ninguna puta relación con que novia me allá dejado ¿a donde quieres llegar con todo esto de los bichos? Yo te he preguntado como podría sacarle mas información pues no me ha querido explicar nada, le he preguntado si hay terceras personas, si es porque no estoy suficiente tiempo con ella y lo único que es seguro es que me ha dejado y que estoy en la absoluta mierda. - silencio – Cara a cara , ambos sabiendo el porque de las cosas, la tensión aculada explota y los lazos, los años de amistad no bastan para sostener la situación pues en la mesa tenemos a un traidor.El puño de ♦ llega a la cara del falso de – la pelea fue un todo doloroso sobre ellos y la joven garza que resbalo fue a parar a la boca del alegre caimán que mastico tranquilo a plena luz del sol el grillo nota un mordisco en el trasero dando un brinco del susto desde la rama seca donde suavemente se aposentaba descansando y pudo contemplar como un ingente grupo de los suyos saltaban y ejecutaban una similar coreografía. Dejándoce guiar por su instinto de supervivencia se lanzo hacia delante lanzado un crick crick por su dolorida nalga. John Table

Maurice Maeterlinck

2009-05-31T19:31:00.005+01:00

La vida de las hormigas. Es interesante
comprobar, de paso , que las tres especies de insectos cuya civilización está muy por encima de la de todos los demás poseen un órgano colectivo o social que, si no es idéntico en unos que en otros, desempeña funciones análogas. Por regurgitación, en este caso estomacal, nutren las abejas a sus ninfas y a sus reinas. La miel de la colmena no es más que un néctar colectivo regurgitado. Entre los termes, el órgano altruista es un a veces el estómago y con más frecuencia el vientre. ¿Existe alguna relación entre el altruismo más o menos completo de aquel órgano y el grado de civilización de las tres especies? Lo ignoro; pero, si hubiera que compararlas entre sí, pondría en primer término a las hormigas, luego a los termes y el último, a pesar del prestigio de su vida brillante, de la maravilla de sus construcciones, de su cera y de su miel, a nuestra abeja doméstica. Supongamos por un momento que poseemos un órgano parecido. ¿Cómo sería una Humanidad que no tuviese otra preocupación, otro ideal, otra razón de su existencia que la donación de sí misma y la felicidad ajena; una humanidad en la cual trabajar para el prójimo, sacrificarse total y constantemente, fuera la única alegría posible, la felicidad fundamental, en una palabra: la voluptuosidad suprema, de la cual sólo percibimos un fugitivo relámpago en brazos del amor? Por desgracia, estamos constituidos de tal manera que la realidad es todo lo contrario. El hombre es el único animal social que no posee ningún órgano social. ¿Es acaso esta razón la que le impide ser otra cosa que un socialista o un comunista precario y artificial? Sólo podemos subsistir viviendo concéntricamente, al paso que las hormigas son centrífugas por naturaleza. Sus ejes no giran en el mismo sentido. En nosotros es todo necesariamente, orgánicamente, fatalmente egoísta. Al dar nos excedemos de nuestras leyes vitales, nos hacemos traición, con esfuerzo que nos hace faltar a la regla y que calificamos de acto virtuoso. En aquellas especies ocurre lo contrario: al sacrificarse, al prodigarse, siguen su natural inclinación, y, al negarse, se violentan y transgreden su instintivo altruismo. También poseemos en el espíritu y, a veces, en el corazón; pero como no es físico carece de eficacia. ¿Acabarán la función, la insistencia moral y espiritual por crear el órgano material, como creen los transformistas? No es imposible. En la naturaleza, con la complicidad de los siglos o de los milenios, se puede adivinar prodigios que no atrevemos a esperar. Sin embargo, hay que reconocer que el prodigio parece ahora menos inminente que otras veces, y ya bastantes épocas han sido más generosas que la nuestra. Las religiones eran como el cebo o el boceto de un órgano altruista y colectivo que nos ofrecía en otro mundo las voluptuosidades que las hormigas, al entregarse, desfrutan en éste. Vamos extirpándolos; sólo nos queda el órgano egoísta e individual de la inteligencia, que tal vez algún día se supere y rompa el círculo que la encierra, ¡pero sabe dios cuándo será eso! Por último, no perdamos de vista que, aun entre las hormigas, esa caridad universal, esa perpetua comunión, no excluyen las guerras. Cierto es que cada vez son menos frecuentes y crueles de lo que cree el vulgo.

¿Posible café gratis?

2009-05-23T04:29:00.013+01:00

Un bar donde tomar café, un bocadillo, un zumo… La TV está para que mientras haces un buen desayuno con tu café, un bocata de tortilla y un zumo de naranjas recién exprimido mires lo que pasa por el mundo. La atmósfera está cargada de miles de palabras que al juntarse no son más que un murmullo ruidoso, si te atreves a separarlas saldrán todo tipo de historias como unas 732 que son el compendio total de historias existentes, los camareros que llevan años en este mundo conocen casi todas ya. Hay mesas pegadas a la pared y hay butacas cerca de la barre de metal higiénico. Café con leche por favor… ¿qué le debo jefe? –Un euro- la moneda ya está en manos del camarero, que le da un golpe que no llega a serlo contra la barra y a continuación la depositara en la caja. Un sudoroso gordo taxista de unos cincuenta años suele comer a menudo por este bar. Se deja caer cada tarde para zamparse siempre lo mismo, siempre revisa bien el menaje pues no confía en la limpieza del bar. Suele saludar a mucha gente después de rascarse los huevos, lo llamaremos señor limpio. Antonio vive a dos pasos del bar, se escapa de vez en cuando sin que su mujer lo sepa a tomar una copa o tres, le encanta beber. Mirar los partidos de fútbol en el bar le relaja, su equipo es de los que suele perder. Su mujer sabe que va al bar a beber más de la cuenta, hace años que dejo de molestarse. Hastío matutino. Este es un bar con muchos clientes fijos pero también esta cargado y oxigenado por gran cantidad de gentes de paso, cerca hay un juzgado lo que permite oír toda clase de historias. El señor limpio y Antonio fueron testigos cuando un hombre como dicen ahora después de que pasara todo, un tanto raro, “con malas pintas” fuera reducido por tres policías de la secreta delante de sus narices. Según se supo después el individuo era un peligroso camello que había apuñalado y matado a dos camellos que se la jugaron, pero lo mejor de la historia está por llegar pues el camello se había fugado no hacia menos de media hora de los juzgados por la ventana de su celda, no se sabe muy bien como lo consiguió pero lo cierto es que pensó que nunca le buscarían en el bar de la esquina y en honor a la verdad llevaba razón pues "los secretas" solo querían tomar un café antes de ir a iniciar un profundo rastreo por el barrio de donde procedía el delincuente. Los almuerzos son muy ajetreados y se suda la gota gorda para atender a todos los comensales, afuera un hombre descansa a la sombra de una pared, no tiene muchas pertenecías y de su origen se dice que es natural de Dinamarca pues así lo había expresado alguna vez. Limpia coches y habla poco, tiene unas botas de montaña y le encanta el ritmo tranquilo y aplatanado de los Canarios. La gente le conoce como “posible café gratis”. El origen del nómbrete no es una historia nada original, pero “posible café gratis” siempre saca una sonrisa a Andrés el camarero que le conoce desde hace seis años. El danés asoma la cabeza todos los días sin llegar a entrar al bar, solo mira unos segundos hacia dentro y pronuncia la frase que le da nombre: ¿posible café gratis? Y sin dejar apenas tiempo de reacción vuelve al aparcamiento donde espera poder limpiar algún coche. De vez en cuando alguien le invita a ese ansiado café. A veces es el mismo Andrés el que se apiada y le obsequia con un posible café gratis. Puedo decir que todos los días alguien pica en el anzuelo de esta historia, y es agraciado con un algo ignorado, curiosillo y chorretil, convirtiéndose en nuevos trovadores de un cuento urbano llamado “posible café gratis”. Está en la barra y tiene prisa pide un café y un vaso de agua, apenas levanta los ojos de su café, se siente incomodo pues este no es su bar ni sus camareros pero tampoco está tan mal. Su vista escudriña la barra en busca del periódico, algo le distrae por un instante , a su oído llega una voz curiosa, de alguien extranjero. Es un guiri que grita desde la entrada - ¿posible café gratis?- La voz le recuerda al protagonista de la serie esa de principios de los noventa ¿Cómo era? – Se dice- consigue acordarse del titulo “Primos lejanos” pero no está seguro del todo. Piensa y recuerda la frase “primo Larry” mientras levanta la cabeza y añade a su registro auditivo una cara que nada tiene que ver con la del protagonista de “Primos lejanos”. Se trata del rostro de un vagabundo de unos cincuenta años con el pelo rubio quemado y una piel curtida por el sol, gasta una barba sedeña aunque no sepa que es una barba sedeña sabe que esa lo es. Andrés seca vasos contemplando la habitual escena a la vez que se percata de la cara de extrañez del cliente que observa como el vagabundo se pierde calle abajo a través de la cristalera. Entiende que no sabe de ese endemismo local y antes de que el cliente comente nada decide adelantarse y le explica todo lo que sabe del danés, de su devenir todos los días con la misma frase y como siempre suele decir después de contar lo poco que se sabe de “posible café gratis” añade en tono cortés – Es buena gente, nunca a molestado a nadie- Pero el cliente le interrumpe antes de acabar la frase preguntándole si sabe como se llama - pues... nunca se lo he preguntado la verdad y nadie lo sabe que yo sepa- comenta Andrés. Todos los vasos están secos y la historia dilucidada. El cliente solicita su cuenta y pide un café para llevar que Andrés siente como un logro personal en la causa perdida de ese hombre sin pasado, arrancado como una planta, de su contexto y lanzado al anonimato y la hostilidad de la gran cuidad. Es la vida de un danés que un día vino para recorrer el archipiélago Canario en busca de un barranco donde vivir tranquilamente y recrearse con el sol y las montañas. John Table

Cuasicristalina

2009-05-20T04:10:00.010+01:00

Desierto. El café da fe. La casa es redonda con el techo de madera, si lo ves desde dentro es como el esqueleto de una ballena. Tiene tejas largas como uñas de porcelana y el centro hay un tragaluz con una pequeña entrada que crece hacia dentro. La casa está en medio de un valle. El salón es amplio, el suelo es de mármol blanco y la casa entera es el salón que como único soporte tiene seis columnas desnudas en roca roja. Las paredes son unos enormes ventanales, en el centro de la habitación hay una mesa de madera maciza y una silla del mismo material; es clásica y con formas orgánicas, digamos que está bien doblada. En la silla hay un hombre que viste ropajes de seda blanca, no tiene barba pues no le crece, toma café en una taza sin hazas y remueve el contenido con una cuchara de oro puro. En el centro de la mesa un pequeño círculo, del que sale una línea en ambas direcciones. Bajan por las patas una a cada lado, son de oro incrustado con un centímetro de ancho. Las líneas siguen su camino por el suelo en direcciones opuestas, ambas seden y al final converge, pero de pronto se separan, les gusta está travesura, juegan a disponer formas con simetría decagonal perfecta. Al final y un poco antes del crepúsculo salen por la puerta unidas en una misma línea un tanto más gorda. Como una veta toca la tierra y se pierden en el subsuelo. La taza está vacía y el café en el estomago reposa. El sol cae. Llega la noche y antes que la Luna se vea, el suelo desprende un poco de luz. El firmamento también tiene luz propia y en él se marcan miles de puntos de colores azules, amarillos y algunos rojos. Destellos de las galaxias. La Luna sale, si te acercas a las ventanas y te sientas el suelo frio, la veras enorme y unas delicadas cuerdas sonaran pasando cerca, por detrás de los sueños. Sin que se vea hay un fino colchón que se esconde con unas cuerdas por debajo de la mesa lo abres y te dispones a dormir, todo es extraño y quieres volver a tu casa.

Semen y antropología con Marvin Harris.

2009-05-12T12:43:00.001+01:00

Nada de poesía, ir al núcleo de las cosas. El mar empequeñece al barco ballenero que lucha entre las olas y las peligrosas corrientes que les pueden aplastar contra las rocas y hacer trizas toda la masa de huesos y carne de los intrépidos cazadores de ballenas. Son valientes y nadie lo pone en duda. Un arpón se clava en la espalda y atraviesa con gran dolor al animal hasta que la carga explosiva que se aloja en el núcleo de las cosas explota y mata por fin a la ballena. Arriba el capitán mira todo desde su atalaya y como si se tratara de una cuchillada que se lanza contra alguien de manera sorpresiva directo a la yugular, una línea de sangre caliente en gotas llena su cara. El animal es subido por la plataforma para su posterior despiece, en la cubierta los hombres están impacientes y ávidos de carne apuraban el afile de cuchillos. El capitán esta ahora con los chicos contemplando el espectáculo de tripas, grasa y el vaivén de las olas con el sabor en la boca de las cosas bien hechas. Pronto como mandan las normas, alguien separó la enorme polla del cetáceo para ofrecérsela al capitán que con gran energía levanta el miembro de más de cien kilos sobre su cabeza acompañado de un enorme grito que es repetido por todos y cada uno de los componentes de la tripulación. Mientras el enorme océano se lleva a escondidas sus voces. La llegada a puerto está marcada por otra vieja tradición vinculada, como no, al pene de ballena. El capitán se dirigirá arrastrando el pollón hacia su hogar y entrando por la puerta de la cocina que abrirá de una patada donde la esposa le tiene que esperar preparada para la cópula. Sin decir palabra el capitán romperá con el pene de ballena la mesa de la cocina que él mismo construyó meses atrás antes de la partida como un acto simbólico, dando por terminado una parte del continuo ciclo de destrucción construcción. Una vez que la mesa queda bien rota el macho debe acercarse a la esposa y romperle la ropa de un solo y salvaje gesto, y ésta, al verse desnuda y terriblemente excitada ante la descarga viril de su dueño y esposo se lanzara a chupársela, lamiendo con inmensas ganas la tiesa y dura polla. La lengua ha de comportarse como una toallita hidratante que deje bien hidratada una superficie seca; deberá también tragársela por completo sin olvidar mirar a los ojos del macho, que se verá obligado a dar unos terribles aullidos de placer que dejaran ver en su cuello las grandes venas que se agitan bombeando sangre por todo el cuerpo. En estas primitivas culturas las venas marcadas en el cuello son recogidas como señal de virilidad. La fase final del ritual será la consagración sacro religiosa que viene dada por la puesta del pene entre la nariz y la frente, donde en suave reposo debe permanecer mientras expulsa el semen que ha de resbalar por la cara de la hembra. En este punto el macho dará gracias por volver sano y salvo una vez más a casa dando así por concluido otro ciclo vital de la vida de los pueblos balleneros. John Table

Las uvas de la ira.

2009-05-08T17:01:00.004+01:00

Cincuenta centavos no es suficiente por un buen arado. Esa sembradora me costó treinta y ocho dólares. Dos dólares quédeselo y quédese otro poco de amargura con ello. Quédese la bomba y el arnés. Quédese con los ronzales. Los collares, los arneses y los tiradores. Quédese también los pequeños objetos de bisutería, rosas rojas bajo el cristal. Los compré para el bayo castrado. ¿Recuerdas cómo levantaba los cascos al trotar? Chatarra acumulada en el patio. Ya no puedo vender un arado de mano. Le doy cincuenta centavos por el peso del metal. Ahora los discos y los tractores. Bueno, cójalo todo, toda la chatarra y déme cinco dólares. No compra sólo desperdicios, está comprando vidas desperdiciadas. Aun más, ya lo verá, está comprando amargura. Comprando un arado que pasará por encima de sus propios hijos, y los brazos y las almas que le podrían haber salvado. Cinco dólares, no cuatro. No puedo llevármelo todo otra vez…Bueno, quédeselo por cuatro. Pero le advierto que está comprando algo que pasará sobre sus hijos. Y usted no se da cuenta. No puede verlo. Tómelo por cuatro. ¿Qué me da por el carro y el tiro? Esos hermosos bayos están conjuntados, en color y en forma de andar, paso a paso. En el tirón, tensando grupas, sincronizados al segundo. Y por la mañana, cuando les da la luz, bayos de color claro. Miran por encima de la cerca mientras huelen al aire buscándonos, y las orejas tiesas se giran para oírnos ¡Y esas crines negras! Yo tengo una niña a la que le gusta trenzarles las crines y las guedejas y ponerles lacitos rojos. Le gusta hacerlo. Pero ya no lo hará más. Le podría contar cierta divertida historia de esa niña y el bayo de allí. Le haría gracia. El caballo de allí tiene ocho años y éste de aquí diez, pero por la forma de trabajar juntos que tienen podrían haber sido potros gemelos.¿Ve? los dientes. Todos en buen estado. Pulmones hondos. Cascos finos y limpios. ¿Cuánto? ¿Diez dólares? ¿Por los dos? Y el carro… ¡Por dios santo! Antes los mato y que sean comida para perros. ¡Bueno cójalos! Quédeselos deprisa. Está comprando una niñita trenzando guedejas, quitándose la cinta del pelo para hacer lazos, de pie, con la cabeza ladeada, frotando los suaves belfos con la mejilla. Está comprando años de trabajo, de esfuerzo bajo el sol; está comprando un pena que no puede hablar. Pero espere y verá. Con este montón de chatarra y estos bayos, tan bonitos, va una prima un paquete de amargura que crecerá en su casa y florecerá algún día. Le podíamos haber salvado, pero nos ha derribado, y pronto usted será derribado y no quedará de nosotros para salvarle. Y los arrendatarios regresaron caminando, con las manos en los bolsillos y los sombreros calados hondos. Algunos compraron una pinta de licor y la bebían deprisa para recibir un impacto fuerte que les aturdiera. Pero no reían, ni bailaban. No cantaban ni cogían la guitarra. Caminaron de vuelta a las granjas, las manos en los bolsillos y la cabeza gacha, levantando el polvo rojo con los zapatos. Tal vez podamos volver a empezar en la nueva tierra rica, en California, donde crece la fruta. Volveremos a empezar. Pero tú no puedes empezar. Eso sólo lo puede un bebé. Tu y yo… pero si somos lo que pasado. La ira de un momento, mil imágenes, eso somos nosotros. Somos esta tierra, esta tierra roja; y somos los años de inundación y los de polvo y los de sequía. No podemos empezar otra vez. La amargura que le vendimos al chatarrero… sí que la tiene, pero nos queda todavía. Y cuando los hombres de los propietarios nos dijeron que nos fuéramos, eso somos nosotros; y cuando el tractor derribó la casa, eso somos hasta que muramos. A California o a cualquier parte… cada uno será el director de su propio desfile de dolor y agravios, marcharemos con nuestra amargura. Y un día los ejércitos de amargura desfilarán todos en la misma dirección. Caminarán todos juntos y de ellos emanará el terror de la muerte. Los arrendatarios volvieron a las granjas arrastrando los pies entre el polvo rojo. Cuando todo lo que podía venderse se hubo vendido, los fogones y armazones de camas, sillas y mesas, pequeñas armarios rinconeros, bañeras y cisternas, aún quedaron montones de cosas; las mujeres se sentaron entre ellas, dándoles vueltas, mirando lejos y volviendo la vista a ellas….., John Steinbeck

Van gohg

2009-04-22T11:48:00.010+01:00

En esta carta hacía un resumen despiadado de su existencia. Estaba seguro de una sola cosa: «He de seguir el camino, que he emprendido; si no hago nada, si no estudio, si no busco, estoy perdido !Pobre de mi entonces!»

Ni siguiera estaba seguro de la meta perseguida con esta búsqueda, y menos aún de si alguna vez iba a alcanzar la meta de la que tenía una vaga idea. Solamente podía tener esperanzas. Escribió : « No cuento con ello . Quizá no ocurra nunca, pero si se presentara un cambio para mejor, lo consideraría como una victoria, me alegraría poder decir: ¡Al fin! Había algo detrás de todo ...».

Era una singular visión del futuro. Nadie, salvo su hermano, hubiera comprendido estas palabras. Pero Theo sabía que era un hombre pasional y se dejó convencer de que tal plenitud de pasiones tendría que dar su fruto algún día. Por lo demás, Vicent decía abiertamente que " era un holgazán" pero un holgazán especial .

« Existen holgazanes por indolencia y debilidad de carácter, por bajeza de naturaleza. Si piensas en esas cosas de mí, puedes considerarme como uno de esos. Pero existen otros holgazanes, el que lo es contra de su voluntad, que se consume en su interior, por el vehemente deseo de una actividad, que no hace nada porque le resulta imposible hacerlo, porque vive prisionero de algo, porque no tiene lo que necesita para ser productivo y porque así lo ha dispuesto su infortunio; un hombre así, algunas veces no sabe ni él mismo que puede hacer, pero siente instintivamente : ¡No obstante, sirvo para algo,tengo derecho a la existencia! Sé que podría ser un hombre totalmente distinto. Pero, ¿ en qué podría ser útil, para qué podría servir ? Tengo algo detro de mí... pero ,¿qué?» .

Este es un holgazán completamente distinto. Si quieres, puedes considerarme uno de éstos.

« Un pájaro en su jaula sabe muy bien , en primavera, que hay más para lo cual sirve, sabe muy bien que hay algo que hacer, pero no puede. ¿Que és? No puede recordarlo muy bien. Le vienen entonces vagas ideas y se dice: " Los otros construyen nidos, tienen pajaritos y crían nidada", entonces, se da cabezazos contra los barrotes de la jaula, pero la jaula sigue ahí y el pájaro está loco de dolor. "Mirad qué holgazán - dice otro pájaro que pasa volando es como un jubilado". Pero el prisionero sigue vivo y no muere; nada de lo que pasa en su interior puede apreciarse exteriormente; está bien de salud y cuando luce el sol se siente más o menos alegre.

Entonce viene el tiempo de las aves migratorias . Una depresión. "Pero tiene todo lo que necesita" dicen los niños que le cuidan en su jaula. Más él ve el cielo tormentoso, y en su interior siente " Estoy en la jaula, estoy en la jaula y nada me falta...¡Tontos! !Tengo todo lo necesario! Pero por dios, necesito la libertad, ser un pájaro como los demás...!

Van Gohg

Establishment

2009-04-12T17:47:00.003+01:00

Establishment Explorar desde la estética periclitada de la mesa de ping-pong, eso es lo que hay que hacer en verano sobre las siete de la tarde. La vieja mesa está cambada, abombada y sucia, pero te lo pasas bien y te exageras a ti mismo haciendo énfasis en lo bueno que eres golpeando la bola, haciendo efectos y mateando, te dices ser algo durante el partido, das cuenta de tus victorias y remontadas épicas, pero no dices gran cosa de lo otro. El partido acaba y bebes agua. Has jugado bien, o no tanto. Has sentido cosas, como atascamiento de la progresión de tu juego, lo que te ha hecho jugar con poca seguridad, es posible que tu juego te haya aburrido, pero no pasa nada, el otro tenía peor día y le has aplastado. Ambos contrincantes bebemos agua en la cocina, pero tú vuelves a la terraza, al campo de batalla donde disfrutas matando las tardes. Hay un aire como de decadencia, pero de tipo dulce, como en La Habana, y miras las amplias vistas de la cuidad. El sol se agacha ya. Sobre la mesa de la terraza descansa un teclado Casio modelo CTK-50 y aprietas las teclas jugando, le das al power off y pones las melodías más molonas que se incluyen en la memoria. Están: cumpleaños feliz, la cucaracha, para Elisa, etc.… Ya lo dominas un poco más y lo enchufas a los enormes altavoces que tu imaginación quiere ver, son mas grandes de los que tu inventiva imaginaba pero no los vas a devolver. Ahora llevas el pelo hacia atrás, gafas modernas, una chaqueta de plata con un pantalón negro de látex. –musilina- http://www.youtube.com/watch?v=VXa9tXcMhXQ Tocas algo suave, le añades efectos electro mágicos repetitivos con frases en otros idiomas, que suenan con voces robóticas como “ein recht bestchrÄnkter Eingensinn” (una testarudez verdaderamente limitada, obtusa…) una es en francés y la dice una voz femenina que susurra sensualmente al oído de todos, laissez faire! Repite una y otra vez, otra dice, “melodie ist das sinnlichen leben der Poesie” (“la melodía es la vida sensual de la poesía”). Las frases suenan como un sermón para trabajar la cohesión de grupo, eso siempre te gustó. Ya tienes dos espectadores, una es la señora del edificio de enfrente que al oír la música se asomó bien preparada con un cojín para poder apoyarse y disfrutar cómodamente desde la ventana; el otro es un chico de otro edificio que pasaba por el balcón y al verte tan maqueado se quedó encadenado al ritmo de la música y a las emergentes pantallas de technicolor que mostraban secuencias de todo un poco, bien servidas, bien rápidas. Ya tenías el foco encendido sobre tí y el humo te rodeaba, las ventanas estaban llenas de gente que miraba hipnotizada al láser y se perdía en los acordes del teclado. En el suelo algo te distrajo por un momento de tu música, era una pelota de celuloide como todas las pelotas de ping-pong, la miraste y con tu mirada láser la prendiste un poco y ardió rápido, soltando un humo de color, que vino seguido por un espasmódico aplauso de una masa que estaba atónita ante tanta calidad. La siguiente parte del espectáculo se centró en la fortaleza de los robots y la tecnología como un salvoconducto espiritual para raza humana, rezaba la letra. En las pantallas se podía ver la siguiente inscripción: El que no está conmigo está contra mí y el que conmigo no recoge derrama. (Lucas 11:23) La gente salía en colas ordenadas a la calle siguiendo tu impronta, así se lo pedía la música, y se arrojaban al mar tranquilamente como si fueran lemming. Bienaventurados los que escuchen tu música: porque ellos serán llamados hijos de Dios. Se podían ver enormes colas de gentes que surgían de todas partes de la urbe marchando ordenadamente, rumbo a donde termina el mar. ¡Grandioso! Ya había tantos cadáveres en la orilla que las nuevas oleadas de elegidos tenían que caminar mar adentro como cuarenta metros para poder morir en tranquilidad. Pasó que pasara un señor por el paseo marítimo y viera todo aquello y se dijera para si mismo que nunca había visto la playa tan hasta los topes como hoy, mientras se unía a una de las muchas filas que cerca de él había. Seguías tocando buena electro música religiosa un poco más machacona y rápida. Ahora ya no había nadie en las ventanas pues todos se habían ido al sacro encuentro del mar y su muerte, pero podías aún desde tu plataforma de gran líder ver el cojín de la señora. El teclado Casio funcionaba extremadamente bien. Miles de personas, miles todos juntos en fila. Ahora le pedías a la masa informe que construyera una escalera mecánica de doscientos metros para que subieran ordenadamente y se tiraran por un acantilado desde ésta. El teclado estaba caliente y tus manos estaban enmudecidas, te dolían. Te prestaste presto para tocar al revés pues la orgía no había llegado a su fin, ahora pedías que se levantaran del fondo marino y volvieran marcha atrás proponiendo simultáneamente el conformismo y el cambio. Así se hizo, palabra del señor. Por toda la ciudad se veían gentes que volvían a su casa marcha atrás aún un poco ahogados y mojadas las ropas. El sol estaba saliendo y ya habías dejado de tocar. ¿Los restos de la dominación dónde estaban? Lo habías dejado todo cerrado, terminado, situada a cada hormiga en su lugar. Ya no había maquillaje. Tu compañero de ping-pong que se pasó toda la noche viendo la tele y navegando cayó en la cuenta de que desde ayer por la tarde no te había visto, se dirigió a la terraza donde te encontró mascullando y repitiendo: “¡Mí cometido esta hecho!!” - ¿De qué hablas? ¿Qué coño estabas haciendo toda la noche? La voz de Sergio rompió definitivamente mi estado de líder de masa y me reincorporé de manera rápida diciendo: - Nada, aquí, tranquilo ¿jugamos un partido de ping-pong? - Vale, voy a por las paletas, tú busca la pelota que estaba por el suelo ayer.

John Table.

PAN

2009-04-06T20:23:00.004+01:00

Cada día las hojas amarillean más, el otoño avanza, las estrellas aumentan en el firmamento, donde la luna parece ahora una sombra de plata envuelta en gasas de oro. No hace frío aún, pero un silencio fresco fluido desciende con las noches. En el bosque todo adquiere carácter de vida, casi de pensamiento; dijérase que frutos maduros caen de las ramas… Y así llegamos a la fecha 23 de agosto, a las tres noches terribles de prueba. XXVI Primera noche de prueba… El sol se pone a las nueve, y una oscuridad mate, en la que apenas brillan algunos luceros, envuelve todo. Hasta las once no asoma la luna; entonces tomo mi escopeta y me interno en el bosque seguido de Esopo. Aunque no hiela, el frió me obliga a encender una hoguera, cuyas llamas brillan alegres. Estoy contento, como si por primera vez me encontrara en comunión con la grandeza del bosque; mis pulmones se ensanchan, mis pensamientos se engrandecen y una exaltación maravillosa crea en mí el deseo de brindar con todos los seres vivos por la augusta soledad de la noche, por la tinieblas propias que el murmullo soberano de Dios pase sobre los árboles, por la inefable y sencilla armonía del silencio, por el prodigio , insospechado de la hermosura de la hoja verde, jugosa de vida, y de la amarilla, muerta ya , que cruje en el sendero… Quisiera brindar por cuanto es signo de existencia en esta quietud estelar por el perro que olfatea y el rastro, por el insecto que zumba, por el gato montes elásticamente recogido en espera de que se pose el pajarillo, por esas lágrimas del mundo llamadas estrellas y luna, por la paz que después del tráfago del día envuelve al universo. Y anhelo es tan vivo que las palabras han completado la intención, y heme aquí en la actitud baquita de alzar la copa…

KNUT HAMSUN , del libro PAN.

¡Oficina Moscú brodel!

2009-04-02T04:23:00.005+01:00

Muselina; http://www.youtube.com/watch?v=iYvAdCbCj2I , vea atentamente, gócelo después lea. ¡Oficina Moscú broder! Intensidad Exacerbación: aumento de intensidad. Exaltación: excitación muy intensa causada por un sentimiento positivo o negativo. Exasperación: irritación muy intensa. «Poner a alguien muy enfadado o inquieto, haciéndole perder la paciencia o el aguante» Excitación: aceleración de los procesos psíquicos. Perdida de control y objetividad. En esta excitación, que puede ser física, encontramos la siguiente gradación: Enajenación: perdida completa de control: locura. Frenesí: exaltación violenta de una pasión que se manifiesta con movimientos descompuestos. Paroxismo: hasta hace poco fue un término patológico, pero ahora significa «exaltación violenta de una pasión». Muy lejos de estas palabras esta el ansío exquisito de la antigua Rusia, ¿quieres ver como puedo romperlo contigo rápido y veloz? Que un director de un departamento que en breve aplastará a su secretaria más que por sus errores –pocos- lo hará por toda la frustración de una vida gris. El director de la sucursal se acercó a su secretaria y le dijo que en unos minutos tenía que estar en su despacho para mecanografiar el informe mensual. Dentro ya del despacho, se escuchó una queja de amor de un hombre que no sabía ya que pensar, fue una queja brutal. Por el presente documento a día diecinueve de marzo de 1967 dejo constancia… Bla Bla Bla Bla coma Bla Bla Bla punto. Svethana. Puntos y comas que no eran del agrado de la secretaria, más tarde ella los cambiaria, pues el panoli de su jefe quizás no conociera las reglas de comas y puntos y se pudiera pensar después ( .acero ruso. ) de la lectura del documento -que ella misma tendría que mandar por correo interno- que la secretaria del señor Kogol era incompetente e incapaz de poner un punto donde va y una coma donde tiene que estar. - Señorita Svethana acuda a mi despacho por favor - Si señor director-(que querrá este viejo ahora) . Orden y limpieza por todas partes. - He mirado el documento que usted pasó hace una hora y he decirle que hay algo extraño. - ¿Quiere redactarlo de nuevo señor? ¿Quiere hacer algún cambio? -No exactamente. - Usted dirá señor -Veo que ha corregido la musicalidad del texto añadiendo y cambiando comas y puntos que yo jamás dije señorita, ¿es eso cierto? Más orden por todas partes. -No entiendo señor -No me venga con bobadas, ¿no es verdad que este texto ha sido cambiado con intencionalidad en base a lo que salió de mi boca? .Frio fuera y estufas dentro. - Bueno señor, pensé que quizás con las prisas no se habían puesto del todo bien, y en mi segunda revisión los modifique de la forma aprendida, pero créame que lo hice por ser lo más eficiente posible. -Se mofa usted de mi ¡morsa inmunda! Yo tengo un concepto sublime de la musicalidad de los textos, mucho mayor que cualquier norma inocua de la gramática, ¿entiende? y si yo digo aquí coma y allá, nada, usted transcribirá eso, olvídese de todo esas patrañas de enumeraciones, separaciones, incisos, ampliaciones, vocativos y demás mierdas, limítese a mi sublime partitura oral. Además, ésta no es la primera vez que noto eso en estos dos últimos meses en los que usted trabaja a mis órdenes. - Le pido disculpas señor pero... -Déjese de disculpas (putilla) y de ahora en adelante limítese a poner lo que yo digo. Sino, me veré obligado a prescindir de sus rusos servicios. - Sí señor KOGOL. (.Industria pesada.) -Bueno, a mi vuelta de la visita a Moscú espero que usted deje todo ordenado y terminado en base a la presentación del sistema de hierro maquinaria simple y dura señorita. En ese instante la puerta se abrió de un portazo seco y la oficina Moscú se fue llenando de gente caribeña. Ya se podía oír el frenesí sonoro tan alegre y sudoroso que imprimía la banda, la clave marcaba el compás. “¡Esa melodía Papi!” gritó alguien de fondo, los dos rusos se miraron atónitos pero asimilando de algún modo este absurdo de tipo B. El cantante vociferaba; “Señoras y señores vamos a gosal con la descarga sonara”, mientras los coros decían u-ja u-ja u-ja u-ja u-ja u-ja u-ja u-ja, vamos Micaela se votó ay Micaela ay ay ay ay cuando baila …. En ese momento atrás quedó la maquinaria pesada y todo orden soviet, se botó y entró la maraca, el bugalú y la tremenda gozadera en la pequeña constelación de la oficina Moscú. Señores, miren como esa rica mulatita mueve su… u-ja u-ja u-ja u- ja ay que calor que ardor, miren como baila Micaela. ¿Qué es esto señorita? decía el señor Kogol como para disimular un poco que se lo estaba pasando bien delante de su joven secretaria mientras bailaba dulcemente al son de la música soltando su chaqueta en la silla del despacho. Alguien le sirvió un vaso de ron que bebió de un trago con gusto y agarró a la fría y guapa Svethana mientras ella intentaba explical, sin muchas ganas, que no sabía polque ni quién había montado tremendo guateque, que tampoco entendía polque hablaba así. Y mientras tanto ella le picó el ojo al cubanito del fondo de la oficina que vestía una nota muy linda. Seguía entrando gente por la oficina, todos tenían el compás de la salsa en la sangre ¡vamos todos juntos! ¡Candela!!! gritó Kogol. Un tremendo descaro y frenesí había en cada gesto de Svethana. Llegó el momento de la rueda de casino, todos formaron un círculo, y un joven de esos bien estirado sacó a bailar a una muchachita que tenía un traje blanco erótico de esos que dejan ver un cuerpo bello, bello de veras y no esos trajes guapos que esconden feos desnudos. Siempre se dijo: “que cosa más linda es un traje feo y basto que lo lleve puesto un bonito desnudo” y si las dos circunstancias se dan, traje bonito y cuerpo bonito, pues que se den. La fiesta y la rueda seguía su curso. Dentro del despacho del director ya había alguno con demasiado ron en su cabeza y Carlitos (medía dos metros) el negro repartía puros. La música se estremecía, de la rueda salió un “dile que no” un “adiós”, las pajeras entraban y salían del circulo haciendo sus mejores figuras y saltó una pareja marcando pasos muy complicados, ”adiós hermana”, “un enchufe”, “la perita”, de ese modo el baile siguió con gran despelote. Pero un objeto caleidoscópico trajo de golpe un viento que se llevó hasta el último vestigio de esta vaina, como si de un video clip se tratara. Terminó dando paso a otra cosa y se volvió a la monótona vida soviética. Apenas quedó el recuerdo del ron en la boca del gran superintendente, una pizca de sudor en el cuerpo de Svethana, ultimos vestigios de algo y al ser las cinco ambos se dispusieron a partir a su hogares, hora ésta que el comité tenia establecida. Se retiraron a sus bloques en boca callada rumbo a la vida ordenada y parecida de las afueras. Al día siguiente el señor Kogol entro con su maletín de cuero al despacho donde hacía media hora la eficiente joven secretaria y sus pezones que no puedo quitar de mi cabeza trabajaban. - Buenos días señor Kogol, dijo ésta creyendo ver una mirada de complicidad al toparse con los ojos de su jefe, ¿quizás fuera por algo que pasó ayer?-pensó. Pero no tenía ni la seguridad de que hubiese pasado ni el valor para dirigirse a su jefe a este respecto. Él la miró con una rígida cara y por un momento se relajó, pues sintió un buen recuerdo entre esa chica y él. Cierta duda voló por su mente por algo que quizás pasase ayer, pero rápidamente se reincorporó en su afán de vilipendio dando un sonoro golpe con su gorda mano sobre la mesa de la secretaria. Dejándole la carta de despido y sin pronunciar palabra avanzó hacia la puerta del despacho y antes de abrirla se viró y le dijo con tono severo: “La nueva secretaria vendrá en 15 minutos, espero que deje todo recogido (putilla) señorita como se llame. Adiós y buenos días”. John Table.

Caminar

2009-04-01T19:54:00.003+01:00

Así como el ganso silvestre es más rápido y más bello que el doméstico, tambien lo es el pensamiento salvaje, pato real que vuela sobre los pantanos mientras cae el rocío. Un libro verdaderamente bueno es algo tan natural y tan inesperado e inexplicablemente bello y perfecto como una flor silvestre descubierta en las praderas del Oeste o en las junglas orientales. El genio es una luz que hace visible la oscuridad, como el resplandor del relámpago, que tal vez haga añicos el templo mismo de la sabiduría, no el de una vela encendida en el hogar de la raza que empalidece ante la luz del día ordinario.

-HENRY DAVID THOREAU-

Puté

2009-03-31T21:50:00.002+01:00

“París es una enorme prostituta”. Llamada de Jonathan, de vuelta a Alemania. Estuvo de visita en el país de los franchutes durante cinco días. Cinco días entre pensiones y casas ajenas. “Es enorme, demasiado grande, casi enfermizo, enfermizo, de hecho...Por momentos pensaba: sin duda, éste es mi sitio. Pero un segundo más tarde, no sé, sucedía algo, cualquier cosa, pudiera ser que fuera a dar con los Campos Elíseos, veinticinco mil personas, de golpe toda una jodida jungla, conmigo allí, y mi idea inicial cambiaba en ese mismo instante, entendía que aquél no podía ser lugar para mí”. Dos noches de prestado, otra en un hotel, la última se decide a pasarla en vela, probando a hacerse un hueco en la noche parisién. Después el tren. Tiempo para dormir, apenas cuatro horas en seis de trayecto. La ida fue peor: los detuvieron en la frontera entre Alemania y Francia (Stransburgo), en no sé qué ciudad: al parecer había que aclarar a qué clase iban a trasladar a los pasajeros, pues lo que en Alemania es “primera”, en Francia apenas sí alcanza a ser “segunda”, y por supuesto no va a permitirse que se produzcan confusiones a ese respecto: miserables desclasados compartiendo asiento con la élite...Y así se fueron dos horas, en trámite. “París mata al individuo, lo pierde, lo reduce a nada, o aún menos que eso. Cuando te das cuenta, cuando lo entiendes, comprendes mejor a toda esa gente, sus prisas, su aspecto de estar sin rozar apenas la vida, sin hacerse notar: ésa es la impresión. Una impresión errónea, probablemente. Tal vez no haya nada de eso. Lo compruebas cuando te detienes a hablar con el individuo único, aislado. Es sólo lo que París hace de la persona: un cero. La anula, la devora, la silencia...Luego no queda nada, apenas sombras”. Jonathan monologa, no le interrumpo, quiero escuchar, es su momento, indudablemente mi silencio lo enardece, le da alas, lo transforma...”La penúltima noche volví a conseguir alojamiento gratuito. Y te juro que ya no sabía sonreír, había olvidado la gratitud, apenas sí acerté a fingir sorpresa cuando me ofrecieron la habitación...sentía, sencillamente, que aquello era lo que tenía que ser, debían invitarme, ¿entiendes? por ser yo. Sé que es una locura, pero así lo sentí entonces. Habían sido tres días de repetirme a mí mismo, de reinventar un único discurso hasta la saciedad, a esas alturas las palabras salían solas: “messie, madame, ¿podría indicarme...?” ¡Al diablo la visita turística! Tenía que camelármelos, debía hacerlo, se trataba de dormir por cuarenta y ocho euros la noche o hacerlo gratis. Y cuando estás así, créeme, cuando estás solo, más solo de lo que recuerdas haber estado en mucho tiempo, sin más que tu mochila y la bolsa con las mudas de ropa cruzadas sobre el pecho, en un caso así, digo, cada céntimo cuenta. Y volví a conseguirlo, lo hice de nuevo. Debía tener la suerte de cara entonces, y tal vez aún la siga teniendo. No he hecho sino volver de París y en cuanto recuerdo estas cosas me tienta la idea de regresar allí sobre la marcha, de probarme a mí mismo, encuentro el desafío: “Jonathan, a ver cuánto aguantas en estas calles, entre esta gente, más tiempo, dos semanas, tres, más, más...” Le pregunto si visitó la Place Clichy, Villa Borghese, etc, por Miller...”No sé, tal vez pasara por allí en algún momento. Llegué a encontrarme perdido en más de una ocasión. Imagina la impresión que causa subir a un promontorio con la idea de oxigenar la vista y descubrir París como un horizonte interminable de cemento y tejas, casas y más casas, las unas sobre las otras...No hay nada más allá, sólo París. Indudablemente es gigantesca. New York, Tokio, Madrid...y París.” Me interesa saber si, en definitiva, ha entendido, descubierto o comprendido algo que no estuviese a su alcance aquí mismo. En este caso tarda tal vez un segundo más en contestar, pero al momento suelta: “No. La verdad es que no. Mmm, realmente no hay nada trascendental por descubrir bajo el Arco Del Triunfo. No en cuanto al sentido con que utilizas en este caso la palabra “entender”. Definitivamente no.”

Carlos Bonino.

Trópico de Cancér

2009-03-27T19:20:00.002Z

No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, creía que era un artista. Ya no lo pienso , lo soy . Toda lo que era literatura se desprendido de mí. Ya ni hay más libros que escribir, gracias a Dios.

Entonces,¿éste? Este no es un libro.Es un libelo, una calumnia una difamación. No es un libro en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado,un escupitajo a la cara del Arte, una patada en el culo a Dios, al hombre , al destino, al tiempo, al Amor, a la belleza... a lo que os parezca. Canteré para vosotros, desentonando un poco tal vez , pero cantaré. Cantaré miestras la palmáis, bailaré sobre vuestro inmundo cadáver....

Para cantar, primero hay que abrir la boca. Hay que tener dos pulmones y algunos conocimientos de música. No es necesario terner acordeón ni una guitarra. Lo esencial es querer cantar. Así, pues , esto es una canción. Estoy cantando.

HENRY MILLER.

Fresas en el bosque y pulpo en la pescaderia

2009-03-25T03:47:00.005Z

Este relato no podría comenzar de otro modo ni en ningún otro lugar. En el fondo oscuro del lecho marino está nuestro cartilaginoso amigo. Pulpo permanece quieto, no tiene hambre, no ve la luz, y por su cabeza pasan las ideas instintivas. ¿Es feliz? Pulpo me pide que no le preguntemos eso, que contemos otra serie de cosas. Pulpo se desplaza por el fondo arenoso levantando un ligero velo de arena que volverá a caer en su primigenio lugar; pulpo sigue su devenir en busca de alguna fresa. Fresa. Es eso lo único que le obsesiona. Pulpo un día comió esta extraña fruta que un joven marinero arrojó al fondo, a su puto gran fondo. La notó venir, notó la presencia ligera de la fresa; no se alertó, pues sabía, intuía que no había peligro. Se posó la fresa y la discordia en la mente de pulpo. Os pido que cerréis los ojos y que bajéis al fondo del mar, que os imaginéis que estáis cerca de nuestro amigo. Él no nos puede ver, no sabe de nuestra presencia. Podéis ver en toda su plenitud la extraña escena: pulpo quieto y fresa cayendo, interrumpiendo su primaria vida. Los ojos no tienen ningún problema en desenredar la luz, pues habla la imaginación que, como sabéis, no entiende de oscuridades. La caída de ese objeto vino precedida de no gran cosa. Tampoco era un fenómeno nuevo para pulpo, a menudo caían toda seria de cosas en el fondo, desde trozos de peces que fueron devorados por algún otro pez hasta objetos de difícil clasificación; objetos humanos, y lo humano, por INRI, no se conoce como concepto ni nada en la mente de pulpo. Llegamos al instante en el que la curiosidad le pica a acercarse a fresa, fruto rico en vitaminas. ¿Cuáles? No recuerdo. Tocándola desvela en ello la suavidad de la textura de fresa. Casi le recuerda a su propia piel cuando era un joven pulpo. La levanta, la pasa por sus tentáculos y en un momento raro y anómalo acerca su extraña boca e introduce un sabor único y genuino, el de “la fresa” que fuera recogida hace un mes en un país llamado Hungría donde la mujeres lucen lindas piernas y llevan tacón y falda hasta en invierno extraña conducta ésta, la de comer la fresa, pero lo cierto es que le gustó y guardó este sabor como algo que las futuras generaciones de pulpos deberían comer y conocer. Y es más, pasó a ser una prioridad el comer fresas; cito textualmente las palabras de pulpo: “La llegada de la fresa marcó un antes y un después en mi tentácula vida” Éste fue el fin de nuestro amigo pues empezó a perder el gusto por el pescado, por los moluscos, por la vida. Sólo quería volver a comer aquella cosa. Fueron apagándose las ganas de vivir. Estaba enamorado y no lo sabía. Pasaron los días, las semanas, y pulpo no tenía ganas de comer. Se enterró en la arena; en la arena en la que había visto caer a fresa, y dejó que la muerte le llegase oscuramente en la mayor de las soledades. Triste y lleno de deseo, dijo adiós.

John Table.

Ellos saben

2009-03-23T15:48:00.002Z

No se puede luchar contra lo que inventan otros. No se puede luchar y además es mentira. Quédate como estás. Si un tío coge un micro, se lo lleva a la boca y lo mastica, lo siguiente es que tú no tienes nada que ver con eso. Nada que ver con eso. ¿Entiendes lo que te digo cuando el que está ahí arriba lleva la camisa desabrochada y grita más que nadie? El que está ahí arriba eres tú mismo con barniz y lápiz de labios, peinado como las reinas, del brazo de los que saben, mintiendo en tu cuarto. La fama es una provocación que no debería importarte. Detrás siempre hay un gato o una mujer o billetes. Todo construido encima, como sobre la tierra virgen, rascacielos. Así que no les creas, no les creas nada. Si compras una alfombra, luego tienes que pisarla o no.

De ellos ellos mis hermanos, del blog , BACTA ALACTA.

!salta de la cama mujer!

2009-03-23T15:26:00.002Z

Depresión. Esta mañana al despertar, me caí de la cama y no se como mi camisón se enredó en una pata, intenté levantarme y no pude. Tire de la tela, pero la cosa empeoró rápidamente, me di cuenta con estupor que el bajo de la cama me tragaba, hacía esfuerzos por empujar mi cuerpo hacia fuera pero no le gané ni un solo milímetro, a esa enemiga en la que se había convertido mi cama y me arrastraba hacia dentro, hacia la oscuridad, al desconcierto. Me debatía para no ser engullida, luchaba, pero sin embargo sentí que perdía las fuerzas a medida que cuerpo desaparecía, mis músculos se relajaban, no querían presentar batalla y me dejé arrastrar a la negritud que me imponía la cama, mi cama, me traicionaba y me daba un abrazo fatídico cubriendo mi voluntad. Allí quedé, encerrada, escondida, sin ganas de salir, el tiempo se distorsionó, percibía que las cosas alrededor de mi prisión, se movían a veces lento a veces rápido, creo que vi a mi familia llorar a mi lado, desesperados por ayudarme, los amigos me tendían la mano, pero yo no tenía el valor de agarrarme a ella, mi cuerpo no respondía y entonces, llegó el olvido, la gente eran figuras sin sentido, y el olvido trajo frío y me acurruqué mas dentro de la cama si cabe y mi carcelera se convirtió en amiga, mi consuelo, mi soporte y en ella me quedé a vivir, en mi habitación , en el rincón mas oscuro de mi cama, muda, sin ganas. Creo que aún alguien me visita, pero no se quien puede ser, no importa, engancho algunas palabras que me dicen, me hablan de un mundo mejor, suena bien, pero creer en alguien o en algo es tan cansado, solo quiero dormir , olvidar, olvidar que un día me levanté de la cama.

ReLaTo by MELANIA

2009-03-18T15:54:00.006Z

No es más que un fragmento y un pequeño homenaje a todas esas ideas que están en fase de y no se sabe que ni para que y luego encuentras un motivo. Libro: El secreto de Jou Gould El gran Joe Gould : El reportero es sureño, y se pasa buena parte del tiempo añorando el Sur. Se considera un exiliado del sur. En un tiempo ha sido creyente, baptista fiel, pero ahora es agnóstico. De todos modos tiende todavía a ver las cosas en términos religiosos y a menudo ve la ciudad como un infierno, una gehema. Esta enamorado de una chica escandinava que ha conocido en el ciudad, y es tan diferente de los muchachas que ha conocido en el sur que le resulta misteriosa, como misteriosa le resulta la cuidad, en su mente la chica y la cuidad se mezclan por completo. Hoy es su día libre. Desayuna en un restaurante del mercado del pescado de Fulton y luego, rondando por los lugares de la cuidad que conoce mejor poco a poco va subiendo en el mapa. En su vagabundeo se encuentra una y otra vez con hombres y mujeres que para él representan diversos aspectos de la ciudad. Sube por la Fulton street, atraviesa el cementerio de Sant Paul , se mete por ciertas calles del East Side inferior , luego por ciertas calles del Village , luego va a la zona de los teatros y luego a Harlen. Tarde por la noche, en Lenox Avenue, se une a un grupito de hombres y mujeres, blancos algunos, otros negros, que acaban de salir de un club nocturno y han formado un circulo en torno a un predicador callejero negro, él ya ha visto al hombre horas antes, predicando en una esquina de la zona de los teatros, pero no le ha prestado atención. Ahora escucha. El viejo conoce la vida y usa expresiones y argot neoyorquino actuales, pero también buena cantidad de antiguados giros sureños, de esos que usa sobre toda la gente del campo , y el joven reportero comprende que el viejo es sureño y ,como él , un sureño campesino. El sermón es apocalíptico. Hay en él advertencias y profecías terribles, hay frases tomadas de antiguos, sangrientos himnos baptistas y hay numerosas referencias animales, flores y frutos bíblicos: a las cabras salvajes de las rocas, las granadas del cantar de los cantares y los lirios del campo que viven sin trabajos ni ajetreo .Están la serpiente, la gran prostituta de Babilonia y la zarza ardiente. Como los predicadores baptistas que el joven reportero escucho y a quienes se esforzó por entender en su infancia, el viejo ve significados dentro de los significados, o cree verlos, y hace lo posible por explicar qué <<>> las cosas <<>>, dice , ahuecando las manos en el aire , hablando con tal exactitud que se hace evidente que hace mucho tiempo , en el Sur, conoció las granadas por experiencia propia. <<>>. El joven reportero pensaba quedarse sólo unos minutos pero la retórica del viejo lo ha inmovilizado. Aunque le parezca que ha sido cien veces, lo tiene en trance. El viejo les recuerda a los evangelistas fanáticos que tanto poder tenían en el Sur durante su infancia e iban de pueblo en pueblo celebrando ritos de renacimientos en grandes tiendas de campaña. El les temía y los odiaba (su reputación se basaba en los atroces descripciones que hacían del infierno, cuanto más atroz la descripción y mas violenta el sermón, mejor se consideraba que eran el evangelista), pero de todos modos le dejaron un gusto perdurable por lo críptico, lo ambiguo, lo mágico, lo inconexo, lo extravagante, lo oracular y lo apocalíptico. Se descubre sacando de las afirmaciones del viejo retorcidas conclusiones que encuentran alguna correspondencia con su propio con su propio estado espiritual. <<>>, dice el viejo, <<>>. Escuchando eso, al reportero se le ocurre que no es el Sur lo que él añora sino el pasado, el pasado del Sur y el suyo propio, ninguno de los cuáles existió nunca de verdad en la forma en que la nostalgia se los ha traído a la memoria, y que ya es momento de salir del pasado para entrar en el aquí y el ahora; es tiempo de crecer. Cuando el sermón acaba baja a sus barrios sintiendo que el viejo lo ha liberado y que ya es ciudadano de la ciudad y del mundo. Me había pasado casi un año pensando en esa novela. En cuanto no tenía nada que hacer, de modo automático me ponía a escribirla mentalmente. A veces en metro. Casi cada día descartaba algunos personajes inventaba otros .Pero lo cierto es que de hecho nunca había escrito una sola palabra. Con el correr del tiempo me habían absorbido otras cuestiones. Aun así, durante años había soñado con ella a menudo, y en esas ensoñaciones la había acabado y publicado y era capaz de verla. Veía la portada. Veía la cubierta, que era verde con letras doradas. Estos recuerdos me llenaron de vergüenza casi insoportable y empecé a comprender a Gould. Supongamos que hubiera escrito la historia oral, reflexione probablemente no habría sido en absoluto el libro que el había profetizado que seria por plazas y callejones, pues los libros, incluso los grandes y medios, y hasta los buenos y lo bastante buenos, son extremadamente raros .Probablemente, en el mejor de los casos, habría sido una curiosidad. Pocos años después de haber salido, se habrían encontrado ejemplares en los estantes de rarezas de todas las librerías de viejo del país. En cualquier caso, decidí que si de algo la raza humana estaba bastante provista incluso demasiado provista era de libros…………..

2009-03-18T15:28:00.003Z

Vivimos en una época sin esperanza. El hombre busca desesperadamente algo en qué creer y acude a los nuevos gurús. Ni aun el hombre inteligente, de gran conocimiento. por desgracia, esta a salvo de formas primitivas de espiritualidad. La fe apasionada, fanática, en ideas y prohombres (sean cualesquiera) es idolatría. Se debe a la falta de equilibrio propio, de propio actividad, a la falta de ser. Lo mismo ocurre con el gran amor: se convierte en idolatría cuando alguien cree que la posesión de otro da respuesta a su vida, le presta seguridad y se convierte en su dios. El amor no idolátrico a una idea o a una persona es sereno, no estridente; es tranquilo y profundo; nace a cada instante, pero no es delirio. No es embriaguez, ni lleva a la abnegación, sino que nace de la superación del yo. Erich Fromm