Luna de miel , Agustín Espinosa

Miembro activo de las vanguardias y del movimiento surrealista la obra del canario Agustín espinosa, lúdica, radical, de una tensión expresiva poco común, es uno de los más claros ejemplos de lo que puede suponer la actividad literaria cuando está guiada por un sentimiento creativo riguroso y por una firme y nada sospechosa conciencia de renovación. Del libro: Crimen y otros textos, Agustín espinosa. Me había dormido entre veinte senos, veinte bocas, veinte sexos, veinte muslos, veinte lenguas y veinte ojos de una misma mujer. Por eso fue mi despertar más angustioso y horripilante: crucificado sobre mi propia cama de matrimonio puesta en posición vertical tras un gran balcón de cristales abierto a una calle desolada. Amanecía tras aquel balcón que me servía de vitrina. Estaba completamente desnudo. Sentía frió y vergüenza de que me pudieran ver desde la calle. Unas finas manos de mujer florecían sobre mis pies como dos clavos blancos, y, probablemente, eran ellas las que me sujetaban a la madera de la cama, aunque yo me consolara creyendo que intentaba desclavarme únicamente. La vergüenza de mi desnudez me angustiaba de nuevo. Inventé, para aquel momento, una oración llena de ternura en la que había mezclados confusos recuerdos de un libro sobre las obras de misericordia que se me hizo aprender de memoria de niño y versos de Paul Claudel y fragmentos de mi segundo epistolario. Tras mi tierna oración, un ejército de moscas de alas verdes, de caracoles de campo, de cucarachas, de sapos y de pequeños ratones blancos, comenzaron a subirme por las piernas hasta cubrirme con sus inmundicias todo mi cuerpo. He aquí el traje que se me tenía reservado. Bullía en torno a mi cabeza el hervidero hostil de las moscas. Un temblor espeluznante palpitaba sobre mi vientre y sobre mis brazos y sobre mi cara y sobre mis axilas y hasta sobre mis manos clavadas a la cama por dos puñales que me producían una sangría abundante. Los ojos se me nublaban, y preveía que me iba a desmayar de un momento a otro. Mis mayores amarguras no provenían de esto sin embargo. Sino de una cabeza truncada mujer morena, que desde un rincón del balcón me miraba con ojos suplicantes, como si dependiera sólo de mí sus destinos. De aquella cabeza terriblemente pálida, colocada sobre un pequeño velador, e iluminada por la luz formando un gran charco en el piso del balcón. Habló, al fin, la cabeza, y la voz de María Ana amaneció de pronto sobre la noche apremiante de la alcoba. - Ahora puedo decirte que te odio, mi pobre viejo burlado, mi gran cornudo macilento. No tocarás ya jamás mis senos, acariciados hoy por manos de ángeles. Anda mi sexo ahora por las casas de prostitución de los puertos del Mediterráneo, visitadas por jóvenes marineros audaces, y mis pies corren tras los brazos desclavados y tras labios vírgenes. Para ti me queda esta cabeza truncada y estos ojos tímidos y esta perenne boca insultante. Y este gran charco de mi propia sangre, goteando sobre la acera de una calle del alba y sobre los trajecitos blancos de las primeras escolares. El reloj de tu crucifixión. Tu clepsidra sangrienta. Con la última gota de mi sangre se acabará también tu sueño… Empezaron a sonar sobre mi cabeza unas campanadas que yo sabía distantes; un dolondeo acelerado y monótono. Venía un aroma de incienso desde la calle y un murmullo de rezos y un taconeo de procesión y un rumor de enaguas. Alguien gritó, desgarradamente, a mi espalda apagando con su grito todos los ruidos. Vi cómo el velador cedía como bajo un gran peso, y la cabeza de María Ana rodaba al suelo, arrastrando en su caída cuatro blandones encendidos que yo no había visto hasta entonces. En el cielo, que empezaba a hacerse apenas rosado, flotaba una gran cruz oblonga a cuyo alrededor volaban varios cuervos silenciosos como siniestro rebaño de ataúdes alados.

Los amigos

Un joven orfebre de París reclama a la virgen del Carmen como un trofeo de caza, producto de sus manos. La baja del altar ante la mirada perpleja y la rabia de los envidiosos feligreses que no pueden dejar que se la lleven. La cacería con el halcón cerca del aeropuerto diría alguien. El muchacho se precipita por las calles y se percata de las arrugas que se forman en los brazos del infante, cada detalle hacia afuera desde la belleza de las aportaciones personales, en eso reside se dice a si mismo mientras coge una bocanada de aire. Los devotos son fieles y corren detrás del artista, es un orfebre gótico, sesea- tal vez sentía demasiado respeto por la narración bíblica. Un maestro florentino crea una ilustración donde plasma a modo de viñetas la carrera de caza del joven orfebre perseguido por la multitud embravecida. Permanece colgado en una iglesia que con los años olvido el sentido de la narración en tanto el joven corre y corre para escapar. La multitud son muchos, quieren a la virgen sea como sea, algunos portan armas otros se acomodan a los tiempos cargando sus pistolas automáticas que tronchan de risa la carne. La violencia en el suburbio es de quemar violadores mientras lo graban con el móvil. Las calles no están asfaltadas y las favelas son un laberinto- Estoy de acuerdo con usted. Las mujeres culonas se asoman a ver que pasa, posiblemente ellas son las que mandan y motivan al personal a perseguir al joven. Los callos de las mujeres culonas son la planta entera del pie donde le precede una sandalia de plástico belicoso. ¡ A la guerra! ¡Muerte al orfebre! ¡Viva la virgen del carmen! ¡Viva! Para escultores y tallistas, la supervivencia de la tradición gótica en la nueva forma que le otorgo Rogier Van der Weyden orfebre y escultor fue de particular importancia. Las calles se vieron llenas de gente que hostigaban a los legítimos dueños de la fe, cargaban a sus espaldas a las vírgenes para poner pies en polvorosa muy lejos de la iglesia gritando el nombre de su mártir, ¡Tenemos derechos! –Decían-¡Son nuestras estas vírgenes! En las calles de Honduras se vieron muestras del buen uso de las armas pues bastaba que alguien se acercara a tocar a la virgen, quizás para rogarle por la salud de su hijo que recibía un tiro en la mollera por si acaso. Todo el que se interesó por el renacer de la cultura llegó acostumbrarse a dirigir su mirada hacia algún poblado chabolista o una zona de bloques de las afueras donde se dice que se destila el mejor vodka. JOHN TABLE

Biscuit con queso untado y cebollino II

Rumbo sur. Que se soluciona fácil hombre eso es mejor con resaca, probadlo y quedareis admirados. Te levantas y exageras todos tus gestos como si fuera una película en la que queda claro que se tiene resaca. Te bajas a la piscina, que huele a cloro y añades gestos y movimiento de resaca. Deberás llamar a la pizzería y pedir una carbonara con la reseña de chico joven guapo en la piscina con cara de resaca, que se sepa. Deberás lanzarte a la piscina con media desgana con un olor a cloro te digo. Que se note lo que haces y dices. En la piscina te apoyas escupiendo agua y el pelo un poco en la cara mojado y llamaras a un amigo de los de ayer, hablaras alto de las cosas de la noche, cosas tales como tías, sexo, drogas y antros. Que lo oigan las familias monoparentales y las otras, que los guiris del apartamento entiendan sin tener que saber el idioma de que va la cosa. El chico de la pizza llega y gritas que es para ti. Buscas el billete en tu bermuda ¡claro que esta mojado!  Pero que hay más veraniego resacoso que un billete mojado en una piscina con olor a cloro. Es menester dejar propina.Comes tranquilo al borde de la piscina fría en maldición de miradas la pizza calienta entra por la boca miestras miras como pasan las libélulas por el césped artificial y alguien mientras tanto hará gelatina roja te digo, se oye y se entiende que comes pizza y bebes ice tee en el apartamento familiar con resaca que se diga que ayer llegaste borracho joder. Es aquí en ese magnifico momento veraniego donde te digo que flotaras en la piscina. Comer tierra- Onifagia.  Que se le ve comer tierra delante de las cámaras, en directo. Dice decir que tiene la boca seca pero que no es mayor problema que ese. La cámara recoge el momento. Como tierra a puñados desde hace cuatro años aunque esto sea mentira pero lo dice, en realidad es la primera vez que la prueba. Se deposita por toda la traquea y en el estomago haciéndole daño para salir por la tele. Comer tierra es sano. La gente en casa piensa lo que uno pensaría en estos casos. Sufre ahora aun más que antes pero aguanta mientras le entrevistan. Se palpa el estomago, casi muere. Lavado de estomago y palmadita en la espalda que se dice pronto; dieciocho espectadores probaron tierra esa misma tarde.  

Cuando los hombres callan

Que se le ve en una noche furtiva en su casa a la espera en un silencio mortal. Sublime y inesperado suena la queja del peso; del tiempo en los muebles. Ese crujido que alguna vez hemos oído todos...  y el anota un numero en su libreta. Escribe; 14 de agosto de 2009 a las 23 horas y doce minutos, 645 chasquido doloroso de mi estantería.
                                                               JOHN TABLE

Biscuit con queso untado y cebollino

Habitación de apartamento sobre la cama en sabanas blancas. Que se ve unas piernas abiertas con un chocho depilado de tipo c, moreno roñoso con abundante piel en los labios, hablando de bricolaje en musilina de the alan parsons project. Se separara con cinta adhesiva, esta se pega por un lado a los labios y de forma tirante se pega lo mas atrás del muslo, repetimos la acción las veces necesarias hasta encontrar el clítoris. Suena el teléfono, llaman desde la resepción y nadie lo coge en la habitación. http://www.youtube.com/watch?v=O-KWb6JuYp0&feature=related Gabinete de crisis. Que se ve un hormiguero por dentro con sus recovecos, donde una hormiga le acaricia las antenas febrilmente comunicándole a otra hormiga que otra le había dicho que arriba en la entrada de la colonia se esta gestando un golpe de estado por parte de una fuerza invasora de soldados de plásticos. Desgraciadamente para la paz y la felicidad del reino mirmeciano al plantear una defensa la comunidad tiene en cuenta el estado de no vida de los saldados de plásticos miniaturas de guerra y el pesimismo general se apodera de las galerías provocado todo por el despiste de un niño humano que dejo tirados en la hierva unos cuantos de sus muchos soldados. Tendremos que trasladarnos dicen unos. Lucharemos hasta las ultimas consecuencias dicen otras. ¿Y porque no trasladamos a los soldados de plástico miniaturas de guerra lejos de la entrada?

Das fabrik

En esto se sentía en el interior de Das Fabrik con parcelas bien acotadas y el techo que el viento levanto para dejar el latón esparcido por toda la finca. En cuanto las vigas vieron pasar las estaciones al aire libre sacaron su lado más oxidado. Mas abajo las paredes verdes se descascarillaban. Las maquinas y el trabajo en cadena eran mentira, hacia décadas que no salía de Das fabrick una galleta bien horneada. Acogían ahora nidos de ratones en sus hornos donde estos acercaban sus pequeñas manos a la boca con alguna semilla en plena oscuridad, con sus crías ciegas moviéndose en un manto de hiervas secas y pelos. Lloviznaba esa tarde cuando un grupo de gansos entro por la entrada y saliera por la salida ¡que cosas más sublimes suceden a veces!- crecen un montón de champiñones gigantes en los bordes- El agua se mezclo con la tierra en barro en tuercas bien aliñado. Esa misma tarde mire al búho reflejado en el charco que me escrutaba desde lo alto con ganas de verme pequeño y comestible, le señale con el dedo en forma de pistola pan, pan y me pase el cuchillo cerca del cuello para quitarles todas las falsas ilusiones. Sus amarillos ojos se escondieron con el giro del cuello, donde no me viera. A la altura del suelo jugué con mi cuchillo y me alegre de verlo tan afilado y con la punta mate al primer caracol que vi. Lleno de babas busque una victima más grande para poder descuartizarla dentro de la fábrica dos veces fábrica. Tenia provisiones para tres días, para estar y pasear tranquilo hasta que alguien entrara y viera mi galería: bidones viejos llenos de agua con aceite y petróleo en patos de bañera amarillo que flotan tranquilos, aspas de ventiladores bien afiladas en las puntas con clavos, unidos en una fina soldadura que cuelgan a modo de lámpara de araña con un montón de pájaros clavados en una fina textura, mesas con bodegones de botellas de agua con lagartos muertos y colillas en olor de meado, dibujos pegados e olvidados en las paredes a modo de trazo gordo esquizofroide, espejos troceados que guían la luz hacia oscuras habitaciones con camas y colchones añejos no faltando maniquíes desmembrados, mortuorias telas de araña y alguna que otra cabeza de cerdo.. En la entrada permanezco a la espera afilando la navaja para cuando me pregunten el precio de la entrada señalar mudo un cartel que pone los precios. Les entrego el cambio, una entrada y un mapa de la fábrica. Les sigo tranquilo en silencio por detrás matándolos con la mirada. Me fijo bien en ellas claro está con sus ropas apretadas y todo un sexo que violar en mi menté. Comentan sus miedos al más puro estilo película de terror con novio cerca en abrazos y sobresaltos en idiomas que no entiendo del todo. Cuando pasan cerca del espejo los veo hacer carantoñas con sus ropas de colores de vacaciones, ella llevando una blusa rosa apretada a sus pechos donde se transparentan sus pezones, debajo un pantalón corto blanco donde poder deleitarse con un trozo saliente de su nalga, a el lo mato por envidia y muy cerca de la entrada me quedo inmóvil levantando mi cuchillo a modo de despedida. Sus últimas palabras antes de salir al parkin donde les espera el bus que les llevara a su hotel son para comentar la siniestra decoración, de lo bien conseguido que esta el ambiente. hablan de mi como un gran actor y entre risas altas se van mientras mi pobre ego afligido por el fracaso llora por dentro y por fuera por no haber podido clavar mi rabia atravesando sus blancas pieles para desmembrarlos, llenándoles la ropa rota con sangre en un charco el suelo, con las nubes por encima sin techo. Lloro un poco más a la espera del próximo grupo de alemanes para guiarles por mi pequeño mundo del terror, mientras apretó las mandíbulas y un poco mas abajo en la suela de mis zapatos suena la crujiente casa del caracol.

Soler el luchador

dibujo: Soler el luchador, by John Table.

Soler es tipo rudo y gruñón, vive hace años en una pequeña finca a las afueras de la ciudad donde pasa la mayor parte del tiempo pintando y haciendo esculturas con la chatarra que recoge de un vertedero cercano. Cree estar cerca de poder ser como el primer pintor que dio la historia de la humanidad, ese cavernícola que se lanzo a dibujar lo que sus ojos veían con la mayor de las frescuras en un intento de acotar y ampliar el mundo utilizando las manos y unos cuantos pigmentos. Siempre que puedo lo visito en su feudo de arte primario como el llama a su taller y charlamos sobre esto y aquello.   - Mira vez el golpe, este que tengo en la frente ♦ Si, tiene mala pinta ¿Qué te paso? - Y vez ese cuadro que esta apoyado en la silla esa - Si, es bueno tiene fuerza - Se llama “Soler el luchador” se lo puse por lo del conflicto que te dije que tengo con los chicos que vienen en moto a tirarme botellas contra el muro principal de la casa ♦ ¿Y el golpe? - A eso iba, pues el otro día volvieron a las andadas y esta vez nada más oír las motos cerca de la entrada de la finca saque la escopeta y me fui corriendo hacia ellos como un loco lanzando tiros en todas direcciones y si vieras a los pobres niños, dándose media vuelta con una cara de cagarse encima. Me emocione tanto al ver su reacción que seguí corriendo pegando tiros con tal frenesí que en medio de mi carrera bélica me tropecé y me caí golpeándome contra una piedra.  Me quede inconsciente y al despertarme no sabia muy bien que había pasado ni donde estaba, en medio de mi amnesia temporal llegue a la casa y al ver los pinceles, los botes de pintura me entraron unas ganas pintar. ¡Pero yo no tenia conciencia del todo de quien era! Entiendes lo grande que es eso, sin saberlo recurrí al lienzo, me deje llevar en mi perdida de memoria hacia los colores como si nunca antes hubiese pintado; como el niño que coge por primera vez uno lápices, se que no es del todo así, pero … ♦ Entiendo de veras, se a que te refieres - Y a medida que la obra avanzaba me sacudían imágenes de los chicos con las motos y comencé a saber quien era, también tuve recuerdos de cuando era legionario y por supuesto recordé mi ultima gran victoria…
John table

Oscar Wilde

Como crítico de arte se interesó más que nada por las complejas impresiones producidas por una obra de arte, y ciertamente, el primer paso en la crítica estética es comprender las propias impresiones. No le interesaban las discusiones abstractas sobre la naturaleza de lo bello, y el método histórico, que diera desde entonces tan rico fruto, no perteneció su tiempo , pero Wainewright jamás olvidó la gran verdad de que la primera llamada del arte no va dirigida al intelecto ni a las emociones, sino puramente al temperamento artístico, y señala, más de, una vez que este temperamento artístico, este << gusto>>, como le llama, siendo guiado y perfeccionado inconcientemente por un contacto frecuente con las mejores obras, se vuelve finalmente, una forma de recto juicio. Desde luego, hay modas en el arte como las hay en el vestir y quizá ninguna de nosotros pueda sentirse nunca completamente libre de la influencia de la costumbre y de la novedad. Waibewright por cierto, no podía lograrlo, y reconoce con franqueza cuán difícil es formarse una valuación justa de una obra contemporánea. Pluma, lápiz y veneno, Oscar Wilde.
Dibujo, John Table.

El verbo feliz

Llega a su cuarto después de un magnifico día; has visto cosas, notado cosas. Haces acopio de dulzura, bailas y ¡sientes cosas! ¡Es el verbo feliz! Te metes en la cama y cantas bellas serenatas ¡están dentro de ti! – Es la alegría tifoidea. Es el baño en el rió con ella. En adelante todo será ligereza y amor. Cierras los ojos dentro de la camita, bien tapado, bien fresco. En tono sencillo con la oscuridad de los parpados bajados piensas en Kachiri. Tu brazo se acerca de modo instintivo hacia el interruptor. Apagas la luz y abres los ojos y todo sigue oscuro, ¡Qué bella es Kachiri!, ¡Qué ricas sus mejillas! En medio de la negrura decides llamar a todo esto intimidad.   JOHN TABLE.

-Kachiri- hija de la selva

Camina por la selva, muy dentro de la fiesta verde disfruta desnuda de su alrededor. Su piel es asquerosamente rica, rica de morder y besar. Se dirige hacia el río. La sigo sigiloso sin que sepa que estoy, pertenezco al pueblo invisible y no sabe que la quiero invitar a bailar. De regreso y con la cesta repleta de cangrejos vuelve al poblado. Sus pies, su culo, su cadera ¡levantan vapores en mí! Preparo el gramófono haciendo girar la manivela. Para cuando la primera nota suena la sorprendo saliendo de súbito detrás de un árbol y agarrándola por las caderas, pegándome a ella con fuerza la invito a bailar ¡Qué dulce sensación! ¡Que carita de susto! ¡Que buena música! Juntos recogemos los cangrejos caídos y dejamos la cesta nuevamente llena en el suelo, en el medio del camino para alejarnos juntos, juguetonamente hacia el río. JOHN TABLE.

Definiciones Ostensivas

Las palabras mencionadas hasta ahora pueden todas ser usadas como oraciones completas y de hecho así se las usa en su empleo más primitivo. *comer* *hambre* ficha tecnica: cámara de movil, recortes de revistas, royo de papel y la cancion :Light is faster than sound.

Sensación, Arthur Rimbaud

En las tardes azules de verano iré por los senderos, picado por la trigo,hollaré la hierba menuda; soñador,sentiré el frescor en mis pies, dejaré que el viento bañe mi cabeza desnuda. No hablare, no pensaré en nada: pero el amor infinito me subirá al alma, me iré lejos, muy lejos,como un bohemio, por la Naturaleza- feliz como una mujer. Marzo 1870

Erección Matinal

Asómate a la ventana amigo mío, ahí fuera pasan cosas, insisto por favor. John Table. -HALT! HÄNDE HOCH!

Zoología

Zoología ♦  Dos amigos y unas cervezas vacías eso es lo que tenemos de momento. Con el rostro hundido y sometido a una gran presión para controlarse, no encuentra consuelo ni guía en las palabras de su amigo que con consejos más bien malos había intentado tranquilizarlo. Quizás el amigo no tenga ganas de oír las penurias de su colega, digamos a favor del “consejero” que su amigo al que intenta consolar es un pobre desgraciado que no pasa un año sin que le pase algo trágico. En este punto decide recurrir a la vía metafórica zoológica que tantas otras veces funciono y porque no de paso alardear de sus conocimientos en cuanto a compartimiento animal se refiere. - Mira te lo voy explicar con un ejemplo del reino animal para que entiendas lo que quiero decirte. ♦ Tu crees que una fabula me podrá dar consuelo, no se yo si eso me aportara una solución pero estoy tan desesperado que soy todo oídos. Por debajo de la mesa su puño permanecía cerrado, tenso. - Pues hay un sitio en la Florida llamado Cristal River, se llama así por la claridad de sus aguas es todo un paraíso para la pesca y bueno cuando llega la época de anidar para las garzas que viven en este tropical entorno estas buscan un árbol donde hacer el nido y el primer paso es localizar un nido caimán. ♦ ¿Los caimanes son ovíparos verdad? ¿Pero como hacen empollan los huevos como las gallinas? - No, pequeño bruto lo que hacen es como las tortugas, entierran sus huevos debajo de la tierra pero a diferencia de las tortugas que abandonan a su suerte los huevos los caimanes hacen un montículo de tierra donde depositan los huevos y los protegen con todas sus energías durante y después de la eclosión ♦ ¡Bueno y las garzas en todo esto donde están! -No puede evitar impacientarse- - Tranquilo respira un poco, a eso iba pues, las astutas garzas localizan un árbol cerca de un nido de cocodrilo ♦ ¿No era un caimán? - Si eso joder, un caimán… entonces las garzas anidan en el árbol que este lo más cerca posible de un nido de caimán para evitar a cualquier depredador como un coyote o una serpiente que quiera zamparse a sus huevos o crías ya que la presencia cercana de un caimán disipa en gran medida las intentonas de los depredadores que saben lo territoriales y peligrosos que son los caimanes en cuanto a proteger a su prole y créeme por muy hambriento que este el coyote se lo pensara dos veces antes de robar un huevo a una garza si sabe que puede acabar entre los dientes de un caimán. ♦ Entiendo, Florida, Cristal River y las garzas cogiendo como guardaespaldas a los caimanes. - Bueno pero aquí no termina la cosa no son todo ventajas para las garzas ya que si alguna cría se cae del nido ira directo a la barriga del caimán y como los caimanes apenas comen durante esta época pues no se alejan de sus nidos la joven garza es como un rico tributo a su protección-¿entiendes a lo que me refiero? Con el seño fruncido y con las mismas dudas ante su difícil situación y buscando la analogía del consejo zoológico en relación a su situación ♦ ¿pero no le veo la relación con mi caso? Es decir que puedo sacar en claro de está curiosidad zoológica… - No lo entiendes so memo, te pondré otro ejemplo más claro y directo a ver si tu pequeño cerebro entiende lo que quiero decirte no me extraña que …(está nervioso y se le nota en este tipo de frases) ♦ ¿no te extraña que? Vine a hablar contigo para que me ayudes no para que me eches en cara…veo que no me puedes dar un consejo sin insultarme…te pongo nervioso… ¡es eso no! tu tampoco me soportas… - Bueno disculpa, no es eso ya sabes que yo soy un mal hablado, no quería ofenderte permite que te cuente otra de animales para ver si te ayuda. Te pido disculpas otra vez es que estoy algo cansado, ayer dormí fatal. Presta atención ; hay un tipo de grillo llamado “grillo mormón” que habita en Norteamérica –hace una pausa ante la cercana presencia del camarero- - dos cañas más por favor- pues los grillos mormones suelen formar grandes grupos que arrasan como las langostas bastas extensiones de tierras, el origen de esta oleadas viene precedido por un inusual aumento de la población en un espacio corto tiempo lo que provoca que acaben con toda la comida de su entorno y es aquí cuando sale a relucir el lado caníbal de este tipo de grillos que si no tiene nada que comer se lanza al ataque de los de su misma especie lo que provoca a su vez una frenética carrera de grillos huyendo del mordisco de otro grillo hacia otras tierras, cuando se topan con una tierra donde aun hay comida el canibalismo se calma por supuesto y todos tan felices, unos al lado del otro sin ver un su prójimo como algo que llevarse a la boca, pero como el grupo es tan grande la comida pronto se agota y vuelvan a las andadas de su carrera caníbal hacia otras tierras,¿entiendes? ♦ Mira dirás lo que quieras pero no le veo ninguna puta relación con que novia me allá dejado ¿a donde quieres llegar con todo esto de los bichos? Yo te he preguntado como podría sacarle mas información pues no me ha querido explicar nada, le he preguntado si hay terceras personas, si es porque no estoy suficiente tiempo con ella y lo único que es seguro es que me ha dejado y que estoy en la absoluta mierda. - silencio – Cara a cara , ambos sabiendo el porque de las cosas, la tensión aculada explota y los lazos, los años de amistad no bastan para sostener la situación pues en la mesa tenemos a un traidor.El puño de ♦ llega a la cara del falso de – la pelea fue un todo doloroso sobre ellos y la joven garza que resbalo fue a parar a la boca del alegre caimán que mastico tranquilo a plena luz del sol el grillo nota un mordisco en el trasero dando un brinco del susto desde la rama seca donde suavemente se aposentaba descansando y pudo contemplar como un ingente grupo de los suyos saltaban y ejecutaban una similar coreografía. Dejándoce guiar por su instinto de supervivencia se lanzo hacia delante lanzado un crick crick por su dolorida nalga. John Table

Maurice Maeterlinck

La vida de las hormigas. Es interesante
comprobar, de paso , que las tres especies de insectos cuya civilización está muy por encima de la de todos los demás poseen un órgano colectivo o social que, si no es idéntico en unos que en otros, desempeña funciones análogas. Por regurgitación, en este caso estomacal, nutren las abejas a sus ninfas y a sus reinas. La miel de la colmena no es más que un néctar colectivo regurgitado. Entre los termes, el órgano altruista es un a veces el estómago y con más frecuencia el vientre. ¿Existe alguna relación entre el altruismo más o menos completo de aquel órgano y el grado de civilización de las tres especies? Lo ignoro; pero, si hubiera que compararlas entre sí, pondría en primer término a las hormigas, luego a los termes y el último, a pesar del prestigio de su vida brillante, de la maravilla de sus construcciones, de su cera y de su miel, a nuestra abeja doméstica. Supongamos por un momento que poseemos un órgano parecido. ¿Cómo sería una Humanidad que no tuviese otra preocupación, otro ideal, otra razón de su existencia que la donación de sí misma y la felicidad ajena; una humanidad en la cual trabajar para el prójimo, sacrificarse total y constantemente, fuera la única alegría posible, la felicidad fundamental, en una palabra: la voluptuosidad suprema, de la cual sólo percibimos un fugitivo relámpago en brazos del amor? Por desgracia, estamos constituidos de tal manera que la realidad es todo lo contrario. El hombre es el único animal social que no posee ningún órgano social. ¿Es acaso esta razón la que le impide ser otra cosa que un socialista o un comunista precario y artificial? Sólo podemos subsistir viviendo concéntricamente, al paso que las hormigas son centrífugas por naturaleza. Sus ejes no giran en el mismo sentido. En nosotros es todo necesariamente, orgánicamente, fatalmente egoísta. Al dar nos excedemos de nuestras leyes vitales, nos hacemos traición, con esfuerzo que nos hace faltar a la regla y que calificamos de acto virtuoso. En aquellas especies ocurre lo contrario: al sacrificarse, al prodigarse, siguen su natural inclinación, y, al negarse, se violentan y transgreden su instintivo altruismo. También poseemos en el espíritu y, a veces, en el corazón; pero como no es físico carece de eficacia. ¿Acabarán la función, la insistencia moral y espiritual por crear el órgano material, como creen los transformistas? No es imposible. En la naturaleza, con la complicidad de los siglos o de los milenios, se puede adivinar prodigios que no atrevemos a esperar. Sin embargo, hay que reconocer que el prodigio parece ahora menos inminente que otras veces, y ya bastantes épocas han sido más generosas que la nuestra. Las religiones eran como el cebo o el boceto de un órgano altruista y colectivo que nos ofrecía en otro mundo las voluptuosidades que las hormigas, al entregarse, desfrutan en éste. Vamos extirpándolos; sólo nos queda el órgano egoísta e individual de la inteligencia, que tal vez algún día se supere y rompa el círculo que la encierra, ¡pero sabe dios cuándo será eso! Por último, no perdamos de vista que, aun entre las hormigas, esa caridad universal, esa perpetua comunión, no excluyen las guerras. Cierto es que cada vez son menos frecuentes y crueles de lo que cree el vulgo.

¿Posible café gratis?

                Un bar donde tomar café, un bocadillo, un zumo… La TV está para que mientras tomas un buen desayuno con tu café, un bocata de tortilla y un zumo de naranjas recién exprimido mires lo que pasa por el mundo. La atmósfera está cargada de miles de palabras que al juntarse no son más que un murmullo ruidoso, si te atreves a separarlas saldrán todo tipo de historias, como unas 732 que son el compendio total de historias existentes. Los camareros que llevan años en este mundo conocen casi todas ya. Hay mesas pegadas a la pared y hay butacas cerca de la barra de metal higiénico. Café con leche por favor… ¿qué le debo jefe? –Un euro- la moneda ya está en manos del camarero, que le da un golpe que no llega a serlo contra la barra y a continuación la depositara en la caja. Un sudoroso gordo taxista de unos cincuenta años suele comer a menudo por este bar. Se deja caer cada tarde para zamparse siempre lo mismo, siempre revisa bien el menaje pues no confía en la limpieza del bar. Suele saludar a mucha gente después de rascarse los huevos, lo llamaremos señor limpio. Antonio vive a dos pasos del bar, se escapa de vez en cuando sin que su mujer lo sepa a tomar una copa o tres, le encanta beber. Mirar los partidos de fútbol en el bar le relaja, su equipo es de los que suele perder. Su mujer sabe que va al bar a beber más de la cuenta, hace años que dejo de molestarse. Hastíó matutino. Este es un bar con muchos clientes fijos pero también esta cargado y oxigenado por gran cantidad de gentes de paso, cerca hay un juzgado lo que permite oír toda clase de historias. El señor limpio y Antonio fueron testigos cuando un hombre como dicen ahora después de que pasara todo, un tanto raro, “con malas pintas” fuera reducido por tres policías de la secreta delante de sus narices. Según se supo después el individuo era un peligroso camello que había apuñalado y matado a dos camellos que se la jugaron, pero lo mejor de la historia está por llegar pues el camello se había fugado no hacia menos de media hora de los juzgados por la ventana de su celda, no se sabe muy bien como lo consiguió pero lo cierto es que pensó que nunca le buscarían en el bar de la esquina y en honor a la verdad llevaba razón pues "los secretas" solo querían tomar un café antes de ir a iniciar un profundo rastreo por el barrio de donde procedía el delincuente. Los almuerzos son muy ajetreados y se suda la gota gorda para atender a todos los comensales, afuera un hombre descansa a la sombra de una pared, no tiene muchas pertenecías y de su origen se dice que es natural de Dinamarca pues así lo había expresado alguna vez. Limpia coches y habla poco, tiene unas botas de montaña y le encanta el ritmo tranquilo y aplatanado de los Canarios. La gente le conoce como “posible café gratis”.  El origen del nómbrete no es una historia nada original, pero “posible café gratis” siempre saca una sonrisa a Andrés, el camarero que le conoce desde hace seis años. El danés asoma la cabeza todos los días sin llegar a entrar al bar, solo mira unos segundos hacia dentro y pronuncia la frase que le da nombre: ¿posible café gratis? Y sin dejar apenas tiempo de reacción vuelve al aparcamiento donde espera poder limpiar algún coche. De vez en cuando alguien le invita a ese ansiado café. A veces es el mismo Andrés el que se apiada y le obsequia con un posible café gratis. Puedo decir que todos los días alguien pica en el anzuelo de esta historia, y es agraciado con un algo ignorado, curiosillo y chorretil, convirtiéndose en nuevos trovadores de un cuento urbano llamado “posible café gratis”. Está en la barra y tiene prisa, pide un café y un vaso de agua, apenas levanta los ojos de su café, se siente incomodo pues este no es su bar ni sus camareros pero tampoco está tan mal. Su vista escudriña la barra en busca del periódico, algo le distrae por un instante , a su oído llega una voz curiosa, de alguien extranjero. Es un guiri que grita desde la entrada - ¿posible café gratis?- La voz le recuerda al protagonista de la serie esa de principios de los noventa ¿Cómo era? – Se dice- consigue acordarse del titulo “Primos lejanos” pero no está seguro del todo. Piensa y recuerda la frase “primo Larry” mientras levanta la cabeza y añade a su registro auditivo una cara que nada tiene que ver con la del protagonista de “Primos lejanos”. Se trata del rostro de un vagabundo de unos cincuenta años con el pelo rubio quemado y una piel curtida por el sol, gasta una barba sedeña aunque no sepa que es una barba sedeña sabe que esa lo es. Andrés seca vasos contemplando la habitual escena a la vez que se percata de la cara de extrañez del cliente que observa como el vagabundo se pierde calle abajo a través de la cristalera. Entiende que no sabe de ese endemismo local y antes de que el cliente comente nada decide adelantarse y le explica todo lo que sabe del danés, de su devenir todos los días con la misma frase y como siempre suele decir después de contar lo poco que se sabe de “posible café gratis” añade en tono cortés – Es buena gente, nunca a molestado a nadie- Pero el cliente le interrumpe antes de acabar la frase preguntándole si sabe como se llama - pues... nunca se lo he preguntado la verdad y nadie lo sabe que yo sepa- comenta Andrés. Todos los vasos están secos y la historia dilucidada. El cliente solicita su cuenta y pide un café para llevar que Andrés siente como un logro personal en la causa perdida de ese hombre sin pasado, arrancado como una planta, de su contexto y lanzado al anonimato y la hostilidad de la gran cuidad. Es la vida de un danés que un día vino para recorrer el archipiélago Canario en busca de un barranco donde vivir tranquilamente y recrearse con el sol y las montañas. John Table

Cuasicristalina

  Desierto. El café da fe. La casa es redonda con el techo de madera, si lo ves desde dentro es como el esqueleto de una ballena. Tiene tejas largas como uñas de porcelana y en el centro hay un tragaluz con una pequeña entrada que crece hacia dentro. La casa está en medio de un valle. El salón es amplio, el suelo es de mármol blanco y la casa entera es el salón que como único soporte tiene seis columnas desnudas en roca roja. Las paredes son unos enormes ventanales, en el centro de la habitación hay una mesa de madera maciza y una silla del mismo material; es clásica y con formas orgánicas, digamos que está bien doblada. En la silla hay un hombre que viste ropajes de seda blanca, no tiene barba pues no le crece, toma café en una taza sin hazas y remueve el contenido con una cuchara de oro puro. En el centro de la mesa un pequeño círculo, del que sale una línea en ambas direcciones. Bajan por las patas una a cada lado, son de oro incrustado con un centímetro de ancho. Las líneas siguen su camino por el suelo en direcciones opuestas, ambas seden y al final converge, pero de pronto se separan, les gusta está travesura, juegan a disponer formas con simetría decagonal perfecta. Al final y un poco antes del crepúsculo salen por la puerta unidas en una misma línea un tanto más gorda. Como una veta tocan la tierra y se pierden en el subsuelo. La taza está vacía y el café en el estomago reposa. El sol cae. Llega la noche y antes que la Luna se vea, el suelo desprende un poco de luz. El firmamento también tiene luz propia y en él se marcan miles de puntos de colores azules, amarillos y algunos rojos. Destellos de las galaxias. La Luna sale, si te acercas a las ventanas y te sientas en el suelo frio, la veras enorme y unas delicadas cuerdas sonaran pasando cerca, por detrás de los sueños. Sin que se vea hay un fino colchón que se esconde con unas cuerdas por debajo de la mesa. Lo abres y te dispones a dormir, todo es extraño y quieres volver a tu casa.

Semen y antropología con Marvin Harris.

Nada de poesía, ir al núcleo de las cosas. El mar empequeñece al barco ballenero que lucha entre las olas y las peligrosas corrientes que les pueden aplastar contra las rocas y hacer trizas toda la masa de huesos y carne de los intrépidos cazadores de ballenas. Son valientes y nadie lo pone en duda. Un arpón se clava en la espalda y atraviesa con gran dolor al animal hasta que la carga explosiva que se aloja en el núcleo de las cosas explota y mata por fin a la ballena. Arriba el capitán mira todo desde su atalaya y como si se tratara de una cuchillada que se lanza contra alguien de manera sorpresiva directo a la yugular, una línea de sangre caliente en gotas llena su cara. El animal es subido por la plataforma para su posterior despiece, en la cubierta los hombres están impacientes y ávidos de carne apuraban el afile de cuchillos. El capitán esta ahora con los chicos contemplando el espectáculo de tripas, grasa y el vaivén de las olas con el sabor en la boca de las cosas bien hechas. Pronto como mandan las normas, alguien separó la enorme polla del cetáceo para ofrecérsela al capitán que con gran energía levanta el miembro de más de cien kilos sobre su cabeza acompañado de un enorme grito que es repetido por todos y cada uno de los componentes de la tripulación. Mientras el enorme océano se lleva a escondidas sus voces. La llegada a puerto está marcada por otra vieja tradición vinculada, como no, al pene de ballena. El capitán se dirigirá arrastrando el pollón hacia su hogar y entrando por la puerta de la cocina que abrirá de una patada donde la esposa le tiene que esperar preparada para la cópula. Sin decir palabra el capitán romperá con el pene de ballena la mesa de la cocina que él mismo construyó meses atrás antes de la partida como un acto simbólico, dando por terminado una parte del continuo ciclo de destrucción construcción. Una vez que la mesa queda bien rota el macho debe acercarse a la esposa y romperle la ropa de un solo y salvaje gesto, y ésta, al verse desnuda y terriblemente excitada ante la descarga viril de su dueño y esposo se lanzara a chupársela, lamiendo con inmensas ganas la tiesa y dura polla. La lengua ha de comportarse como una toallita hidratante que deje bien hidratada una superficie seca; deberá también tragársela por completo sin olvidar mirar a los ojos del macho, que se verá obligado a dar unos terribles aullidos de placer que dejaran ver en su cuello las grandes venas que se agitan bombeando sangre por todo el cuerpo. En estas primitivas culturas las venas marcadas en el cuello son recogidas como señal de virilidad. La fase final del ritual será la consagración sacro religiosa que viene dada por la puesta del pene entre la nariz y la frente, donde en suave reposo debe permanecer mientras expulsa el semen que ha de resbalar por la cara de la hembra. En este punto el macho dará gracias por volver sano y salvo una vez más a casa dando así por concluido otro ciclo vital de la vida de los pueblos balleneros. John Table

Las uvas de la ira.

 




















Cincuenta centavos no es suficiente por un buen arado. Esa sembradora me costó treinta y ocho dólares. Dos dólares quédeselo y quédese otro poco de amargura con ello. Quédese la bomba y el arnés. Quédese con los ronzales. Los collares, los arneses y los tiradores. Quédese también los pequeños objetos de bisutería, rosas rojas bajo el cristal. Los compré para el bayo castrado. ¿Recuerdas cómo levantaba los cascos al trotar? Chatarra acumulada en el patio. Ya no puedo vender un arado de mano. Le doy cincuenta centavos por el peso del metal. Ahora los discos y los tractores. Bueno, cójalo todo, toda la chatarra y déme cinco dólares. No compra sólo desperdicios, está comprando vidas desperdiciadas. Aun más, ya lo verá, está comprando amargura. Comprando un arado que pasará por encima de sus propios hijos, y los brazos y las almas que le podrían haber salvado. Cinco dólares, no cuatro. No puedo llevármelo todo otra vez…Bueno, quédeselo por cuatro. Pero le advierto que está comprando algo que pasará sobre sus hijos. Y usted no se da cuenta. No puede verlo. Tómelo por cuatro. ¿Qué me da por el carro y el tiro? Esos hermosos bayos están conjuntados, en color y en forma de andar, paso a paso. En el tirón, tensando grupas, sincronizados al segundo. Y por la mañana, cuando les da la luz, bayos de color claro. Miran por encima de la cerca mientras huelen al aire buscándonos, y las orejas tiesas se giran para oírnos ¡Y esas crines negras! Yo tengo una niña a la que le gusta trenzarles las crines y las guedejas y ponerles lacitos rojos. Le gusta hacerlo. Pero ya no lo hará más. Le podría contar cierta divertida historia de esa niña y el bayo de allí. Le haría gracia. El caballo de allí tiene ocho años y éste de aquí diez, pero por la forma de trabajar juntos que tienen podrían haber sido potros gemelos.¿Ve? los dientes. Todos en buen estado. Pulmones hondos. Cascos finos y limpios. ¿Cuánto? ¿Diez dólares? ¿Por los dos? Y el carro… ¡Por dios santo! Antes los mato y que sean comida para perros. ¡Bueno cójalos! Quédeselos deprisa. Está comprando una niñita trenzando guedejas, quitándose la cinta del pelo para hacer lazos, de pie, con la cabeza ladeada, frotando los suaves belfos con la mejilla. Está comprando años de trabajo, de esfuerzo bajo el sol; está comprando un pena que no puede hablar. Pero espere y verá. Con este montón de chatarra y estos bayos, tan bonitos, va una prima un paquete de amargura que crecerá en su casa y florecerá algún día. Le podíamos haber salvado, pero nos ha derribado, y pronto usted será derribado y no quedará de nosotros para salvarle. Y los arrendatarios regresaron caminando, con las manos en los bolsillos y los sombreros calados hondos. Algunos compraron una pinta de licor y la bebían deprisa para recibir un impacto fuerte que les aturdiera. Pero no reían, ni bailaban. No cantaban ni cogían la guitarra. Caminaron de vuelta a las granjas, las manos en los bolsillos y la cabeza gacha, levantando el polvo rojo con los zapatos. Tal vez podamos volver a empezar en la nueva tierra rica, en California, donde crece la fruta. Volveremos a empezar. Pero tú no puedes empezar. Eso sólo lo puede un bebé. Tu y yo… pero si somos lo que pasado. La ira de un momento, mil imágenes, eso somos nosotros. Somos esta tierra, esta tierra roja; y somos los años de inundación y los de polvo y los de sequía. No podemos empezar otra vez. La amargura que le vendimos al chatarrero… sí que la tiene, pero nos queda todavía. Y cuando los hombres de los propietarios nos dijeron que nos fuéramos, eso somos nosotros; y cuando el tractor derribó la casa, eso somos hasta que muramos. A California o a cualquier parte… cada uno será el director de su propio desfile de dolor y agravios, marcharemos con nuestra amargura. Y un día los ejércitos de amargura desfilarán todos en la misma dirección. Caminarán todos juntos y de ellos emanará el terror de la muerte. Los arrendatarios volvieron a las granjas arrastrando los pies entre el polvo rojo. Cuando todo lo que podía venderse se hubo vendido, los fogones y armazones de camas, sillas y mesas, pequeñas armarios rinconeros, bañeras y cisternas, aún quedaron montones de cosas; las mujeres se sentaron entre ellas, dándoles vueltas, mirando lejos y volviendo la vista a ellas….., John Steinbeck

Van gohg

 

En esta carta hacía un resumen despiadado de su existencia. Estaba seguro de una sola cosa: «He de seguir el camino, que he emprendido; si no hago nada, si no estudio, si no busco, estoy perdido !Pobre de mi entonces!»

Ni siguiera estaba seguro de la meta perseguida con esta búsqueda, y menos aún de si alguna vez iba a alcanzar la meta de la que tenía una vaga idea. Solamente podía tener esperanzas. Escribió : « No cuento con ello . Quizá no ocurra nunca, pero si se presentara un cambio para mejor, lo consideraría como una victoria, me alegraría poder decir: ¡Al fin! Había algo detrás de todo ...».

Era una singular visión del futuro. Nadie, salvo su hermano, hubiera comprendido estas palabras. Pero Theo sabía que era un hombre pasional y se dejó convencer de que tal plenitud de pasiones tendría que dar su fruto algún día. Por lo demás, Vicent decía abiertamente que " era un holgazán" pero un holgazán especial .

« Existen holgazanes por indolencia y debilidad de carácter, por bajeza de naturaleza. Si piensas en esas cosas de mí, puedes considerarme como uno de esos. Pero existen otros holgazanes, el que lo es contra de su voluntad, que se consume en su interior, por el vehemente deseo de una actividad, que no hace nada porque le resulta imposible hacerlo, porque vive prisionero de algo, porque no tiene lo que necesita para ser productivo y porque así lo ha dispuesto su infortunio; un hombre así, algunas veces no sabe ni él mismo que puede hacer, pero siente instintivamente : ¡No obstante, sirvo para algo,tengo derecho a la existencia! Sé que podría ser un hombre totalmente distinto. Pero, ¿ en qué podría ser útil, para qué podría servir ? Tengo algo detro de mí... pero ,¿qué?» .

Este es un holgazán completamente distinto. Si quieres, puedes considerarme uno de éstos.

« Un pájaro en su jaula sabe muy bien , en primavera, que hay más para lo cual sirve, sabe muy bien que hay algo que hacer, pero no puede. ¿Que és? No puede recordarlo muy bien. Le vienen entonces vagas ideas y se dice: " Los otros construyen nidos, tienen pajaritos y crían nidada", entonces, se da cabezazos contra los barrotes de la jaula, pero la jaula sigue ahí y el pájaro está loco de dolor. "Mirad qué holgazán - dice otro pájaro que pasa volando es como un jubilado". Pero el prisionero sigue vivo y no muere; nada de lo que pasa en su interior puede apreciarse exteriormente; está bien de salud y cuando luce el sol se siente más o menos alegre.

Entonce viene el tiempo de las aves migratorias . Una depresión. "Pero tiene todo lo que necesita" dicen los niños que le cuidan en su jaula. Más él ve el cielo tormentoso, y en su interior siente " Estoy en la jaula, estoy en la jaula y nada me falta...¡Tontos! !Tengo todo lo necesario! Pero por dios, necesito la libertad, ser un pájaro como los demás...!

Van Gohg

Establishment

Establishment Explorar desde la estética periclitada de la mesa de ping-pong, eso es lo que hay que hacer en verano sobre las siete de la tarde. La vieja mesa está cambada, abombada y sucia, pero te lo pasas bien y te exageras a ti mismo haciendo énfasis en lo bueno que eres golpeando la bola, haciendo efectos y mateando, te dices ser algo durante el partido, das cuenta de tus victorias y remontadas épicas, pero no dices gran cosa de lo otro. El partido acaba y bebes agua. Has jugado bien, o no tanto. Has sentido cosas, como atascamiento de la progresión de tu juego, lo que te ha hecho jugar con poca seguridad, es posible que tu juego te haya aburrido, pero no pasa nada, el otro tenía peor día y le has aplastado. Ambos contrincantes bebemos agua en la cocina, pero tú vuelves a la terraza, al campo de batalla donde disfrutas matando las tardes. Hay un aire como de decadencia, pero de tipo dulce, como en La Habana, y miras las amplias vistas de la cuidad. El sol se agacha ya. Sobre la mesa de la terraza descansa un teclado Casio modelo CTK-50 y aprietas las teclas jugando, le das al power off y pones las melodías más molonas que se incluyen en la memoria. Están: cumpleaños feliz, la cucaracha, para Elisa, etc.… Ya lo dominas un poco más y lo enchufas a los enormes altavoces que tu imaginación quiere ver, son mas grandes de los que tu inventiva imaginaba pero no los vas a devolver. Ahora llevas el pelo hacia atrás, gafas modernas, una chaqueta de plata con un pantalón negro de látex. –musilina- http://www.youtube.com/watch?v=VXa9tXcMhXQ Tocas algo suave, le añades efectos electro mágicos repetitivos con frases en otros idiomas, que suenan con voces robóticas como “ein recht bestchrÄnkter Eingensinn” (una testarudez verdaderamente limitada, obtusa…) una es en francés y la dice una voz femenina que susurra sensualmente al oído de todos, laissez faire! Repite una y otra vez, otra dice, “melodie ist das sinnlichen leben der Poesie” (“la melodía es la vida sensual de la poesía”). Las frases suenan como un sermón para trabajar la cohesión de grupo, eso siempre te gustó. Ya tienes dos espectadores, una es la señora del edificio de enfrente que al oír la música se asomó bien preparada con un cojín para poder apoyarse y disfrutar cómodamente desde la ventana; el otro es un chico de otro edificio que pasaba por el balcón y al verte tan maqueado se quedó encadenado al ritmo de la música y a las emergentes pantallas de technicolor que mostraban secuencias de todo un poco, bien servidas, bien rápidas. Ya tenías el foco encendido sobre tí y el humo te rodeaba, las ventanas estaban llenas de gente que miraba hipnotizada al láser y se perdía en los acordes del teclado. En el suelo algo te distrajo por un momento de tu música, era una pelota de celuloide como todas las pelotas de ping-pong, la miraste y con tu mirada láser la prendiste un poco y ardió rápido, soltando un humo de color, que vino seguido por un espasmódico aplauso de una masa que estaba atónita ante tanta calidad. La siguiente parte del espectáculo se centró en la fortaleza de los robots y la tecnología como un salvoconducto espiritual para raza humana, rezaba la letra. En las pantallas se podía ver la siguiente inscripción: El que no está conmigo está contra mí y el que conmigo no recoge derrama. (Lucas 11:23) La gente salía en colas ordenadas a la calle siguiendo tu impronta, así se lo pedía la música, y se arrojaban al mar tranquilamente como si fueran lemming. Bienaventurados los que escuchen tu música: porque ellos serán llamados hijos de Dios. Se podían ver enormes colas de gentes que surgían de todas partes de la urbe marchando ordenadamente, rumbo a donde termina el mar. ¡Grandioso! Ya había tantos cadáveres en la orilla que las nuevas oleadas de elegidos tenían que caminar mar adentro como cuarenta metros para poder morir en tranquilidad. Pasó que pasara un señor por el paseo marítimo y viera todo aquello y se dijera para si mismo que nunca había visto la playa tan hasta los topes como hoy, mientras se unía a una de las muchas filas que cerca de él había. Seguías tocando buena electro música religiosa un poco más machacona y rápida. Ahora ya no había nadie en las ventanas pues todos se habían ido al sacro encuentro del mar y su muerte, pero podías aún desde tu plataforma de gran líder ver el cojín de la señora. El teclado Casio funcionaba extremadamente bien. Miles de personas, miles todos juntos en fila. Ahora le pedías a la masa informe que construyera una escalera mecánica de doscientos metros para que subieran ordenadamente y se tiraran por un acantilado desde ésta. El teclado estaba caliente y tus manos estaban enmudecidas, te dolían. Te prestaste presto para tocar al revés pues la orgía no había llegado a su fin, ahora pedías que se levantaran del fondo marino y volvieran marcha atrás proponiendo simultáneamente el conformismo y el cambio. Así se hizo, palabra del señor. Por toda la ciudad se veían gentes que volvían a su casa marcha atrás aún un poco ahogados y mojadas las ropas. El sol estaba saliendo y ya habías dejado de tocar. ¿Los restos de la dominación dónde estaban? Lo habías dejado todo cerrado, terminado, situada a cada hormiga en su lugar. Ya no había maquillaje. Tu compañero de ping-pong que se pasó toda la noche viendo la tele y navegando cayó en la cuenta de que desde ayer por la tarde no te había visto, se dirigió a la terraza donde te encontró mascullando y repitiendo: “¡Mí cometido esta hecho!!” - ¿De qué hablas? ¿Qué coño estabas haciendo toda la noche? La voz de Sergio rompió definitivamente mi estado de líder de masa y me reincorporé de manera rápida diciendo: - Nada, aquí, tranquilo ¿jugamos un partido de ping-pong? - Vale, voy a por las paletas, tú busca la pelota que estaba por el suelo ayer.

John Table.

PAN

Cada día las hojas amarillean más, el otoño avanza, las estrellas aumentan en el firmamento, donde la luna parece ahora una sombra de plata envuelta en gasas de oro. No hace frío aún, pero un silencio fresco fluido desciende con las noches. En el bosque todo adquiere carácter de vida, casi de pensamiento; dijérase que frutos maduros caen de las ramas… Y así llegamos a la fecha 23 de agosto, a las tres noches terribles de prueba. XXVI Primera noche de prueba… El sol se pone a las nueve, y una oscuridad mate, en la que apenas brillan algunos luceros, envuelve todo. Hasta las once no asoma la luna; entonces tomo mi escopeta y me interno en el bosque seguido de Esopo. Aunque no hiela, el frió me obliga a encender una hoguera, cuyas llamas brillan alegres. Estoy contento, como si por primera vez me encontrara en comunión con la grandeza del bosque; mis pulmones se ensanchan, mis pensamientos se engrandecen y una exaltación maravillosa crea en mí el deseo de brindar con todos los seres vivos por la augusta soledad de la noche, por la tinieblas propias que el murmullo soberano de Dios pase sobre los árboles, por la inefable y sencilla armonía del silencio, por el prodigio , insospechado de la hermosura de la hoja verde, jugosa de vida, y de la amarilla, muerta ya , que cruje en el sendero… Quisiera brindar por cuanto es signo de existencia en esta quietud estelar por el perro que olfatea y el rastro, por el insecto que zumba, por el gato montes elásticamente recogido en espera de que se pose el pajarillo, por esas lágrimas del mundo llamadas estrellas y luna, por la paz que después del tráfago del día envuelve al universo. Y anhelo es tan vivo que las palabras han completado la intención, y heme aquí en la actitud baquita de alzar la copa…

KNUT HAMSUN , del libro PAN.

¡Oficina Moscú brodel!

Muselina: http://www.youtube.com/watch?v=iYvAdCbCj2I.
Vea atentamente, gócelo… y después lea.

¡Oficina Moscú, broder!

Intensidad

• Exacerbación: aumento de intensidad.

• Exaltación: excitación muy intensa causada por un sentimiento positivo o negativo.

• Exasperación: irritación muy intensa. «Poner a alguien muy enfadado o inquieto, haciéndole perder la paciencia o el aguante».

• Excitación: aceleración de los procesos psíquicos; pérdida de control y objetividad.

Dentro de esta excitación —que también puede ser física— hay una gradación:

• Enajenación: pérdida completa de control; locura.

• Frenesí: exaltación violenta de una pasión, que se manifiesta en movimientos descompuestos.

• Paroxismo: antes un término patológico; hoy, «exaltación violenta de una pasión».

Muy lejos de todo esto está el ansío exquisito de la antigua Rusia.
¿Quieres ver cómo puedo romperlo contigo rápido y veloz?

Un director de departamento, que en breve aplastará a su secretaria más por la frustración de una vida gris que por sus escasos errores, se acerca y le dice que en unos minutos debe estar en su despacho para mecanografiar el informe mensual.

Dentro, se escucha una queja de amor de un hombre que ya no sabe qué pensar. Es una queja brutal:

Por el presente documento, a día diecinueve de marzo de 1967, dejo constancia… Bla, bla, bla, coma, bla, bla, bla, punto. Svethana.

Puntos y comas que no eran del agrado de la secretaria; más tarde los cambiaría. El panoli de su jefe quizá no conocía las reglas de puntuación, y después —acero ruso— alguien podría pensar que la secretaria del señor Kogol era incapaz de poner un punto donde va y una coma donde corresponde.

—Señorita Svethana, acuda a mi despacho, por favor.
—Sí, señor director (¿Qué querrá este viejo ahora?).

Orden y limpieza por todas partes.

—He revisado el documento que pasó hace una hora y debo decirle que hay algo extraño.
—¿Quiere redactarlo de nuevo, señor? ¿Hacer algún cambio?
—No exactamente.
—Usted dirá, señor.
—Veo que ha corregido la musicalidad del texto, añadiendo y cambiando comas y puntos que yo jamás indiqué. ¿Es eso cierto?

Más orden por todas partes.

—No entiendo, señor.
—No me venga con bobadas. ¿No es verdad que este texto ha sido alterado con intención, en base a lo que salió de mi boca?

Frío fuera y estufas dentro.

—Bueno, señor… pensé que, quizá con las prisas, no se habían colocado bien. En mi segunda revisión los ajusté como aprendí, pero créame: lo hice por eficiencia.
—¡Se mofa usted de mí, morsa inmunda! Yo tengo un concepto sublime de la musicalidad de los textos, muy por encima de cualquier norma inocua de gramática. Si yo digo “aquí coma” y “allá nada”, usted transcribirá eso. Olvídese de enumeraciones, incisos, ampliaciones, vocativos y demás patrañas. Limítese a mi partitura oral.

Además, no es la primera vez que lo noto en estos dos últimos meses bajo mis órdenes.
—Le pido disculpas, señor, pero…
—Déjese de disculpas (putilla) y, desde ahora, ponga lo que yo digo o me veré obligado a prescindir de sus rusos servicios.
—Sí, señor Kogol. (Industria pesada.)
—A mi regreso de Moscú, espero que todo esté ordenado y terminado, siguiendo la presentación del sistema de hierro: maquinaria simple y dura.

En ese instante, la puerta se abrió de un portazo seco. La Oficina Moscú se llenó de gente caribeña. Ya sonaba un frenesí alegre y sudoroso: la clave marcaba el compás.

—¡Esa melodía, papi! —gritó alguien al fondo.

Los dos rusos se miraron atónitos, pero aceptando, de algún modo, aquel absurdo de tipo B.

El cantante vociferaba:
—¡Señoras y señores, vamos a gosal con la descarga sonara!

Los coros respondían: “u-ja, u-ja, u-ja… Vamos, Micaela, se votó, ay Micaela, ay, ay, ay, cuando baila…”.

Atrás quedó la maquinaria pesada y el orden soviético. Entró la maraca, el bugalú y la tremenda gozadera en la pequeña constelación de la Oficina Moscú.

—Señores, miren cómo esa rica mulatita mueve su… u-ja, u-ja, ay qué calor, qué ardor… miren cómo baila Micaela.

—¿Qué es esto, señorita? —preguntaba Kogol, disimulando que se lo estaba pasando bien mientras bailaba dulcemente al son de la música y dejaba su chaqueta en la silla.

Alguien le sirvió un vaso de ron que bebió de un trago. Agarró a la fría y guapa Svethana, que intentaba explicar —sin mucho empeño— que no sabía por qué ni quién había montado el guateque, y que tampoco entendía por qué hablaba así. Entre tanto, le picó el ojo al cubanito del fondo, vestido con una nota muy linda.

Seguía entrando gente: todos con la salsa en la sangre.
—¡Vamos todos juntos! ¡Candela! —gritó Kogol.

El descaro y el frenesí se apoderaron de Svethana. Llegó la rueda de casino. Un joven bien plantado sacó a bailar a una muchacha con un traje blanco erótico, de esos que dejan ver un cuerpo bello, bello de verdad, y no esos trajes guapos que esconden feos desnudos.

Siempre se dijo: “Qué cosa más linda un traje feo y basto sobre un bonito desnudo”. Y si se juntan traje bonito y cuerpo bonito, pues que se junten.

La fiesta seguía. Dentro del despacho, algunos ya tenían demasiado ron en la cabeza. Carlitos —dos metros—, el negro, repartía puros. La música vibraba: de la rueda salía un “dile que no”, un “adiós”, las parejas entraban y salían, mostrando sus mejores figuras. Una pareja saltó marcando pasos complicados: “adiós, hermana”, “un enchufe”, “la perita”… El baile siguió con gran despelote.

Un objeto caleidoscópico trajo de golpe un viento que borró hasta el último vestigio de la vaina, como en un videoclip. Dio paso a otra cosa y regresó la vida soviética.

Quedó apenas el ron en la boca del superintendente, una pizca de sudor en el cuerpo de Svethana… últimos rastros de algo. A las cinco, ambos partieron a sus hogares, como dictaba el comité. Callados, rumbo a la vida ordenada de las afueras.

Al día siguiente, Kogol entró con su maletín de cuero al despacho donde, hacía media hora, la joven secretaria —y sus pezones, que él no lograba olvidar— trabajaban.
—Buenos días, señor Kogol —dijo ella, creyendo ver una complicidad fugaz en su mirada.

¿Quizás por algo de ayer?, pensó. Pero no tenía la certeza ni el valor para preguntarlo.

Él la miró serio. Por un instante se relajó, sintiendo un buen recuerdo con ella. Una duda voló por su mente, pero enseguida volvió a su afán de vilipendio, golpeando con fuerza la mesa.

Le dejó la carta de despido. Sin palabra, se dirigió a la puerta. Antes de salir, se volvió:
—La nueva secretaria vendrá en quince minutos. Deje todo recogido, putilla, señorita… como se llame. Adiós y buenos días.

John Table

Caminar

Así como el ganso silvestre es más rápido y más bello que el doméstico, tambien lo es el pensamiento salvaje, pato real que vuela sobre los pantanos mientras cae el rocío. Un libro verdaderamente bueno es algo tan natural y tan inesperado e inexplicablemente bello y perfecto como una flor silvestre descubierta en las praderas del Oeste o en las junglas orientales. El genio es una luz que hace visible la oscuridad, como el resplandor del relámpago, que tal vez haga añicos el templo mismo de la sabiduría, no el de una vela encendida en el hogar de la raza que empalidece ante la luz del día ordinario.

-HENRY DAVID THOREAU-

Puté

“París es una enorme prostituta”. Llamada de Jonathan, de vuelta a Alemania. Estuvo de visita en el país de los franchutes durante cinco días. Cinco días entre pensiones y casas ajenas. “Es enorme, demasiado grande, casi enfermizo, enfermizo, de hecho...Por momentos pensaba: sin duda, éste es mi sitio. Pero un segundo más tarde, no sé, sucedía algo, cualquier cosa, pudiera ser que fuera a dar con los Campos Elíseos, veinticinco mil personas, de golpe toda una jodida jungla, conmigo allí, y mi idea inicial cambiaba en ese mismo instante, entendía que aquél no podía ser lugar para mí”. Dos noches de prestado, otra en un hotel, la última se decide a pasarla en vela, probando a hacerse un hueco en la noche parisién. Después el tren. Tiempo para dormir, apenas cuatro horas en seis de trayecto. La ida fue peor: los detuvieron en la frontera entre Alemania y Francia (Stransburgo), en no sé qué ciudad: al parecer había que aclarar a qué clase iban a trasladar a los pasajeros, pues lo que en Alemania es “primera”, en Francia apenas sí alcanza a ser “segunda”, y por supuesto no va a permitirse que se produzcan confusiones a ese respecto: miserables desclasados compartiendo asiento con la élite...Y así se fueron dos horas, en trámite. “París mata al individuo, lo pierde, lo reduce a nada, o aún menos que eso. Cuando te das cuenta, cuando lo entiendes, comprendes mejor a toda esa gente, sus prisas, su aspecto de estar sin rozar apenas la vida, sin hacerse notar: ésa es la impresión. Una impresión errónea, probablemente. Tal vez no haya nada de eso. Lo compruebas cuando te detienes a hablar con el individuo único, aislado. Es sólo lo que París hace de la persona: un cero. La anula, la devora, la silencia...Luego no queda nada, apenas sombras”. Jonathan monologa, no le interrumpo, quiero escuchar, es su momento, indudablemente mi silencio lo enardece, le da alas, lo transforma...”La penúltima noche volví a conseguir alojamiento gratuito. Y te juro que ya no sabía sonreír, había olvidado la gratitud, apenas sí acerté a fingir sorpresa cuando me ofrecieron la habitación...sentía, sencillamente, que aquello era lo que tenía que ser, debían invitarme, ¿entiendes? por ser yo. Sé que es una locura, pero así lo sentí entonces. Habían sido tres días de repetirme a mí mismo, de reinventar un único discurso hasta la saciedad, a esas alturas las palabras salían solas: “messie, madame, ¿podría indicarme...?” ¡Al diablo la visita turística! Tenía que camelármelos, debía hacerlo, se trataba de dormir por cuarenta y ocho euros la noche o hacerlo gratis. Y cuando estás así, créeme, cuando estás solo, más solo de lo que recuerdas haber estado en mucho tiempo, sin más que tu mochila y la bolsa con las mudas de ropa cruzadas sobre el pecho, en un caso así, digo, cada céntimo cuenta. Y volví a conseguirlo, lo hice de nuevo. Debía tener la suerte de cara entonces, y tal vez aún la siga teniendo. No he hecho sino volver de París y en cuanto recuerdo estas cosas me tienta la idea de regresar allí sobre la marcha, de probarme a mí mismo, encuentro el desafío: “Jonathan, a ver cuánto aguantas en estas calles, entre esta gente, más tiempo, dos semanas, tres, más, más...” Le pregunto si visitó la Place Clichy, Villa Borghese, etc, por Miller...”No sé, tal vez pasara por allí en algún momento. Llegué a encontrarme perdido en más de una ocasión. Imagina la impresión que causa subir a un promontorio con la idea de oxigenar la vista y descubrir París como un horizonte interminable de cemento y tejas, casas y más casas, las unas sobre las otras...No hay nada más allá, sólo París. Indudablemente es gigantesca. New York, Tokio, Madrid...y París.” Me interesa saber si, en definitiva, ha entendido, descubierto o comprendido algo que no estuviese a su alcance aquí mismo. En este caso tarda tal vez un segundo más en contestar, pero al momento suelta: “No. La verdad es que no. Mmm, realmente no hay nada trascendental por descubrir bajo el Arco Del Triunfo. No en cuanto al sentido con que utilizas en este caso la palabra “entender”. Definitivamente no.”

Carlos Bonino.

Trópico de Cancér

No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, creía que era un artista. Ya no lo pienso , lo soy . Toda lo que era literatura se desprendido de mí. Ya ni hay más libros que escribir, gracias a Dios.

Entonces,¿éste? Este no es un libro.Es un libelo, una calumnia una difamación. No es un libro en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado,un escupitajo a la cara del Arte, una patada en el culo a Dios, al hombre , al destino, al tiempo, al Amor, a la belleza... a lo que os parezca. Canteré para vosotros, desentonando un poco tal vez , pero cantaré. Cantaré miestras la palmáis, bailaré sobre vuestro inmundo cadáver....

Para cantar, primero hay que abrir la boca. Hay que tener dos pulmones y algunos conocimientos de música. No es necesario terner acordeón ni una guitarra. Lo esencial es querer cantar. Así, pues , esto es una canción. Estoy cantando.

HENRY MILLER.

Fresas en el bosque y pulpo en la pescaderia

Este relato no podría comenzar de otro modo ni en ningún otro lugar. En el fondo oscuro del lecho marino está nuestro cartilaginoso amigo. Pulpo permanece quieto, no tiene hambre, no ve la luz, y por su cabeza pasan las ideas instintivas. ¿Es feliz? Pulpo me pide que no le preguntemos eso, que contemos otra serie de cosas. Pulpo se desplaza por el fondo arenoso levantando un ligero velo de arena que volverá a caer en su primigenio lugar; pulpo sigue su devenir en busca de alguna fresa. Fresa. Es eso lo único que le obsesiona. Pulpo un día comió esta extraña fruta que un joven marinero arrojó al fondo, a su puto gran fondo. La notó venir, notó la presencia ligera de la fresa; no se alertó, pues sabía, intuía que no había peligro. Se posó la fresa y la discordia en la mente de pulpo. Os pido que cerréis los ojos y que bajéis al fondo del mar, que os imaginéis que estáis cerca de nuestro amigo. Él no nos puede ver, no sabe de nuestra presencia. Podéis ver en toda su plenitud la extraña escena: pulpo quieto y fresa cayendo, interrumpiendo su primaria vida. Los ojos no tienen ningún problema en desenredar la luz, pues habla la imaginación que, como sabéis, no entiende de oscuridades. La caída de ese objeto vino precedida de no gran cosa. Tampoco era un fenómeno nuevo para pulpo, a menudo caían toda seria de cosas en el fondo, desde trozos de peces que fueron devorados por algún otro pez hasta objetos de difícil clasificación; objetos humanos, y lo humano, por INRI, no se conoce como concepto ni nada en la mente de pulpo. Llegamos al instante en el que la curiosidad le pica a acercarse a fresa, fruto rico en vitaminas. ¿Cuáles? No recuerdo. Tocándola desvela en ello la suavidad de la textura de fresa. Casi le recuerda a su propia piel cuando era un joven pulpo. La levanta, la pasa por sus tentáculos y en un momento raro y anómalo acerca su extraña boca e introduce un sabor único y genuino, el de “la fresa” que fuera recogida hace un mes en un país llamado Hungría donde la mujeres lucen lindas piernas y llevan tacón y falda hasta en invierno extraña conducta ésta, la de comer la fresa, pero lo cierto es que le gustó y guardó este sabor como algo que las futuras generaciones de pulpos deberían comer y conocer. Y es más, pasó a ser una prioridad el comer fresas; cito textualmente las palabras de pulpo: “La llegada de la fresa marcó un antes y un después en mi tentácula vida” Éste fue el fin de nuestro amigo pues empezó a perder el gusto por el pescado, por los moluscos, por la vida. Sólo quería volver a comer aquella cosa. Fueron apagándose las ganas de vivir. Estaba enamorado y no lo sabía. Pasaron los días, las semanas, y pulpo no tenía ganas de comer. Se enterró en la arena; en la arena en la que había visto caer a fresa, y dejó que la muerte le llegase oscuramente en la mayor de las soledades. Triste y lleno de deseo, dijo adiós.

John Table.

Ellos saben

No se puede luchar contra lo que inventan otros. No se puede luchar y además es mentira. Quédate como estás. Si un tío coge un micro, se lo lleva a la boca y lo mastica, lo siguiente es que tú no tienes nada que ver con eso. Nada que ver con eso. ¿Entiendes lo que te digo cuando el que está ahí arriba lleva la camisa desabrochada y grita más que nadie? El que está ahí arriba eres tú mismo con barniz y lápiz de labios, peinado como las reinas, del brazo de los que saben, mintiendo en tu cuarto. La fama es una provocación que no debería importarte. Detrás siempre hay un gato o una mujer o billetes. Todo construido encima, como sobre la tierra virgen, rascacielos. Así que no les creas, no les creas nada. Si compras una alfombra, luego tienes que pisarla o no.

De ellos ellos mis hermanos, del blog , BACTA ALACTA.

!salta de la cama mujer!

Depresión. Esta mañana al despertar, me caí de la cama y no se como mi camisón se enredó en una pata, intenté levantarme y no pude. Tire de la tela, pero la cosa empeoró rápidamente, me di cuenta con estupor que el bajo de la cama me tragaba, hacía esfuerzos por empujar mi cuerpo hacia fuera pero no le gané ni un solo milímetro, a esa enemiga en la que se había convertido mi cama y me arrastraba hacia dentro, hacia la oscuridad, al desconcierto. Me debatía para no ser engullida, luchaba, pero sin embargo sentí que perdía las fuerzas a medida que cuerpo desaparecía, mis músculos se relajaban, no querían presentar batalla y me dejé arrastrar a la negritud que me imponía la cama, mi cama, me traicionaba y me daba un abrazo fatídico cubriendo mi voluntad. Allí quedé, encerrada, escondida, sin ganas de salir, el tiempo se distorsionó, percibía que las cosas alrededor de mi prisión, se movían a veces lento a veces rápido, creo que vi a mi familia llorar a mi lado, desesperados por ayudarme, los amigos me tendían la mano, pero yo no tenía el valor de agarrarme a ella, mi cuerpo no respondía y entonces, llegó el olvido, la gente eran figuras sin sentido, y el olvido trajo frío y me acurruqué mas dentro de la cama si cabe y mi carcelera se convirtió en amiga, mi consuelo, mi soporte y en ella me quedé a vivir, en mi habitación , en el rincón mas oscuro de mi cama, muda, sin ganas. Creo que aún alguien me visita, pero no se quien puede ser, no importa, engancho algunas palabras que me dicen, me hablan de un mundo mejor, suena bien, pero creer en alguien o en algo es tan cansado, solo quiero dormir , olvidar, olvidar que un día me levanté de la cama.

ReLaTo by MELANIA

No es más que un fragmento y un pequeño homenaje a todas esas ideas que están en fase de y no se sabe que ni para que y luego encuentras un motivo. Libro: El secreto de Jou Gould El gran Joe Gould : El reportero es sureño, y se pasa buena parte del tiempo añorando el Sur. Se considera un exiliado del sur. En un tiempo ha sido creyente, baptista fiel, pero ahora es agnóstico. De todos modos tiende todavía a ver las cosas en términos religiosos y a menudo ve la ciudad como un infierno, una gehema. Esta enamorado de una chica escandinava que ha conocido en el ciudad, y es tan diferente de los muchachas que ha conocido en el sur que le resulta misteriosa, como misteriosa le resulta la cuidad, en su mente la chica y la cuidad se mezclan por completo. Hoy es su día libre. Desayuna en un restaurante del mercado del pescado de Fulton y luego, rondando por los lugares de la cuidad que conoce mejor poco a poco va subiendo en el mapa. En su vagabundeo se encuentra una y otra vez con hombres y mujeres que para él representan diversos aspectos de la ciudad. Sube por la Fulton street, atraviesa el cementerio de Sant Paul , se mete por ciertas calles del East Side inferior , luego por ciertas calles del Village , luego va a la zona de los teatros y luego a Harlen. Tarde por la noche, en Lenox Avenue, se une a un grupito de hombres y mujeres, blancos algunos, otros negros, que acaban de salir de un club nocturno y han formado un circulo en torno a un predicador callejero negro, él ya ha visto al hombre horas antes, predicando en una esquina de la zona de los teatros, pero no le ha prestado atención. Ahora escucha. El viejo conoce la vida y usa expresiones y argot neoyorquino actuales, pero también buena cantidad de antiguados giros sureños, de esos que usa sobre toda la gente del campo , y el joven reportero comprende que el viejo es sureño y ,como él , un sureño campesino. El sermón es apocalíptico. Hay en él advertencias y profecías terribles, hay frases tomadas de antiguos, sangrientos himnos baptistas y hay numerosas referencias animales, flores y frutos bíblicos: a las cabras salvajes de las rocas, las granadas del cantar de los cantares y los lirios del campo que viven sin trabajos ni ajetreo .Están la serpiente, la gran prostituta de Babilonia y la zarza ardiente. Como los predicadores baptistas que el joven reportero escucho y a quienes se esforzó por entender en su infancia, el viejo ve significados dentro de los significados, o cree verlos, y hace lo posible por explicar qué <<>> las cosas <<>>, dice , ahuecando las manos en el aire , hablando con tal exactitud que se hace evidente que hace mucho tiempo , en el Sur, conoció las granadas por experiencia propia. <<>>. El joven reportero pensaba quedarse sólo unos minutos pero la retórica del viejo lo ha inmovilizado. Aunque le parezca que ha sido cien veces, lo tiene en trance. El viejo les recuerda a los evangelistas fanáticos que tanto poder tenían en el Sur durante su infancia e iban de pueblo en pueblo celebrando ritos de renacimientos en grandes tiendas de campaña. El les temía y los odiaba (su reputación se basaba en los atroces descripciones que hacían del infierno, cuanto más atroz la descripción y mas violenta el sermón, mejor se consideraba que eran el evangelista), pero de todos modos le dejaron un gusto perdurable por lo críptico, lo ambiguo, lo mágico, lo inconexo, lo extravagante, lo oracular y lo apocalíptico. Se descubre sacando de las afirmaciones del viejo retorcidas conclusiones que encuentran alguna correspondencia con su propio con su propio estado espiritual. <<>>, dice el viejo, <<>>. Escuchando eso, al reportero se le ocurre que no es el Sur lo que él añora sino el pasado, el pasado del Sur y el suyo propio, ninguno de los cuáles existió nunca de verdad en la forma en que la nostalgia se los ha traído a la memoria, y que ya es momento de salir del pasado para entrar en el aquí y el ahora; es tiempo de crecer. Cuando el sermón acaba baja a sus barrios sintiendo que el viejo lo ha liberado y que ya es ciudadano de la ciudad y del mundo. Me había pasado casi un año pensando en esa novela. En cuanto no tenía nada que hacer, de modo automático me ponía a escribirla mentalmente. A veces en metro. Casi cada día descartaba algunos personajes inventaba otros .Pero lo cierto es que de hecho nunca había escrito una sola palabra. Con el correr del tiempo me habían absorbido otras cuestiones. Aun así, durante años había soñado con ella a menudo, y en esas ensoñaciones la había acabado y publicado y era capaz de verla. Veía la portada. Veía la cubierta, que era verde con letras doradas. Estos recuerdos me llenaron de vergüenza casi insoportable y empecé a comprender a Gould. Supongamos que hubiera escrito la historia oral, reflexione probablemente no habría sido en absoluto el libro que el había profetizado que seria por plazas y callejones, pues los libros, incluso los grandes y medios, y hasta los buenos y lo bastante buenos, son extremadamente raros .Probablemente, en el mejor de los casos, habría sido una curiosidad. Pocos años después de haber salido, se habrían encontrado ejemplares en los estantes de rarezas de todas las librerías de viejo del país. En cualquier caso, decidí que si de algo la raza humana estaba bastante provista incluso demasiado provista era de libros…………..