El burdel del rezo

masa << lumínica >>

Mirad la obra que se representa, está claro quién saldrá desdichado de todo esto. Desde los asientos se ve claro la respuesta. Día a día la función se representa y el actor no se desvincula de su personaje y no deja de trabajar para un/el público que cargado de mierda viene a verlo fracasar.  El guión permite su existencia, le atrapa. Llegamos a uno de los momentos cruciales de esta obra irrepetible. Un cuervo vuela por el escenario y al pasar cerca del actor el ave sufre un infarto cayendo desde lo alto sobre la cabeza del actor golpeándola con la fuerza necesaria para dejarlo sin sentido. El actor permanece durante unos minutos inconsciente y se levanta aturdidamente poco a poco preguntándose qué ha pasado. Mira a su alrededor y ve al cuervo que yace cerca suyo. Lo toca. Aún desprende calor. Posee una gran belleza – piensa el actor-. ¿Dónde estoy? ¿Qué soy? La niebla del escenario acentúa la confusión.  Tal es su confusión que se enfatiza la idea de que uno puede ser cualquiera cosa. Desovar huevos, mudar la corteza y esas cosas.

La niebla se disipa y entiende que su ser nada tiene que ver con el chico de los álbumes, los álbumes de mamá. Mamá muerta…Sacrosanto mamá muerta y el público hablando del paleolítico como si mi madre fuera solo huesos. (Reza) Versa sobre esto y aquello, de recordar guiones, de mirarse en el espejo y ver videos de sus bodas. Se percata de lo loco que es pensar que esos trozos de celuloide le representen o de que el reflejo del espejo tenga que ver algo con lo que es… entiende perfectamente que esas cosas le han robado el alma, su identidad. Jamás me dejaré sacar una foto, ese no soy yo. Es absurdo. Es irreal. Es una datación que busca alejarme de mismo. Yo no soy ese. Veo mis recuerdos con mi cara recortada, sacada de uno de los muchos álbumes de mi casa. Esa cara la cojo y la pego con celo sobre los recuerdos una y otra vez. Es posible apreciar el celo que la pega y que solapa tantas cosas. Sobre mis recuerdos, esos planos, ese vídeo de mi treinta dos cumpleaños. Ayer fui como tú, me he estado matando todo este tiempo. Asiente la presencia del público. Os pido que no aplaudáis. Os pido que os marchéis a casa sin más, coged vuestras chaquetas, bufandas, gorros y volver caminando a casa. Es muy posible que vuestros hijos estén muertos.     ¿Acaso no me podéis oír? - sonido de miles de espejos rotos-

Vuelvo y lo repito. No se puede aplaudir.

Es un acto.

Una jaula se vacía.

Las tenues luces que se estaban utilizando hasta el momento se apagan.  Un potente foco de luz se enciende en el centro del escenario. La luz alumbra una maciza mesa. Luego alumbra a un señor que está sentado en segunda fila. Se apaga un instante y se para en una señora muy gorda. El foco se apaga y la mujer se levanta de su asiento. Lleva una blusa roja. Año cero. La gorda comienza a cantar mientras se proyecta un vídeo de ella comiendo espaguetis en una inmensa pantalla situada en el escenario. La vemos comer en la misma mesa que antes pudimos vislumbrar. Come los espaguetis con las manos y los engulle como si se tratara de un cerdo. Delicadamente polisémico. Su ropa se llena de tomate y pasta. Soy una cerda dice mientras come aun más rápido. Termina de comer y se saca los pechos con los que rompe el plato. Sus pechos son enormes. Agarra los pechos con la manos y con la fuerza de un martillo caen sobre el plato que tan solo puede hacerse añicos. Un hombre se le acerca por detrás y le dice que desde siempre le han gustado las mujeres con mucha carne, que le encantan los panderos enormes, inabarcables, dice unas cuantas palabras más entorno a esto. Comienza a excitarse. Se frota los testículos. La mujer permanece como un estado de hipnosis. Su cabeza inclinada hacia atrás con la boca abierta y sus ojos en blanco. Se ha comido cuatro kilos de espaguetis y no puede apenas moverse, tan solo emite un sonido animal, proveniente de su garganta. El hombre saca un revolver y le pega un tiro en toda la cabeza. De la cabeza salen espaguetis.

La mujer que hasta ese momento continuaba cantando de pie durante la proyección cae como si el disparo de la pantalla la hubiese alcanzado en la realidad. El silencio y la oscuridad que se cuestionan el tipo de comunicación que hacemos y como muchas veces escarbamos en la realidad buscando ampliar nuestra propia voz. Agarramos el micrófono y decimos cosas. Grabamos nuestra voz y la oímos. ¿A quién te diriges? El público llega al rato, el volumen les atrae. El público siente esa voz como suya. Todo ornato se debía evitar, decíamos.

La oscuridad, tal cosa no existe. Cincuenta potentes focos se encienden en el escenario apuntando al público que se ve cegado. El actor aprovecha y se sitúa cerca de la mesa. Se dirige nuevamente hacia ellos. A contra luz.

Mi voz (…) ya no me queda mucha voz, le he ido puliendo en este repetir de mi discurso. Aforadamente, sin pausa. ¿Por qué estas barreras? Triste en su repetición era pronunciada una y otra vez, noche tras noche puliendo mi voz. Estoy abatido, orgánicamente quemado. Son muchas las veces que me habéis visto fracasar, triunfar. Esta no es la forma. Sois crueles sin duda tanto o más que yo o el hijo de perra del narrador. Agentes pasivos de la comunicación, agentes al servicio del crimen. Las luces que nos impiden comunicarnos son las luces del teatro, capa a capa, añadiendo lodo y fango. Es terrible. Sois como yo. Unos meros actores. Una amorfa ampliación oral. ¿Cuándo mataremos a los que tenemos que matar? Asentid conmigo: el enemigo habita cerca, soy yo y es él. La voz es el enemigo. Las voces son el enemigo. ¡Silencio! La zozobra cultural… El narrador es a quien debemos aniquilar. Matar al dictador siempre relaja. El arremete contra los muros y los controla. El los tira y los construye. El fundador de la vanguardia… No le tengáis miedo. ¿El simbolismo le protege? – Decís- sí es verdad pero… pero podemos llorar, siempre podemos llorar. El ocaso que vemos en la pantalla.  El amanecer que disfrutamos. La zozobra mental siempre. ¿Un ornato creado por todos no? Mi voz contra la vuestra. Un enfático esfuerzo por delimitar mi/tu realidad. Pura mierda. Silencio. Mañana es sábado.

Vuelvo y lo repito. No se puede aplaudir.

Es un acto.

Una jaula se vacía.

Difundid mi mensaje.

Las luces que apuntan al público se apagan y se enciende unas agradables y uniformes luces. ¿Qué nos enseñan estas misericordiosas luces? ¿Qué tenemos en el teatro? ¿Qué nos queda?

La voz esta quemada, harta de hablarle a la humanidad y harta la humanidad de las voces mesiánicas. Ayer fui… Fui tu. Tanta saliva. Ahora que la gente se ha ido y no queda nadie a quien dirigirme hablaré con el corazón a todo pulmón… ¿Es eso lo que siempre ha faltado no? ¿Podéis oírme por el amor de dios? ¿Hay alguien en la sala?  

SILENCIO

LLOREMOS.

LLORO.

LLORAMOS.

Consagrando la explotación de la realidad sacaremos fotos a las lágrimas.

Una manera de no vivir, de resignarse. Dejar la voz en manos de la narrativa. Adhesión inactiva de un máximo grupo de gente.

A pie de página. Ahora que todos estamos locos, taimados, vuelve a mí. El libro pasa de mano en mano, son muchas manos arropadas por la manga de la chaqueta, desdibujando en colores grises, paulatinamente las manos. Las manos se precipitan y cierran el paso a la vista sin poder saber hacia dónde se dirige el libro. Pasa por manos que pertenecen a un cuerpo que está de pie. Pasan por manos sentadas y por manos lacadas.  Difuso, humo, café en Paris. El libro sigue una secuencia con forma de ocho. Manoseado, olido, prestado, en descredito de comentar lo que uno opina con la idea permanente de conectar con vuestra verdadera filosofía del autor. Un libro escrito. Como sabéis cada mano es única, llena de detalles que la hacen única. Un hombre que piensa en manos es un fallo. Hambre, hombro, hombre.  ¿Dónde está el libro? No ha podido salir pues la puerta se sitúa lejos y cerrada. El camarero llega con el paño doblado en su brazo para limpiar la mesa. Nos pregunta que queremos. Al final del proceso el libro vuelve a la mesa de la que salió transformado en cenicero. Lo cierto es que se fue por la puerta de mano en mano, formalizando muchas cosas. Pero uno no podía saberlo estando sentado entre la muchedumbre, entre las copas y dado que el primer objeto que llego a la mesa después de la salida del libro fue el cenicero no nos quedo otra que asimilar que el libro se había transformado en eso, por voluntad propia a lo largo de un proceso sumarial, dentro de un puto café de imbéciles poetas y un montón de gafas de escritores que narran, que se atreven a narrar sobre el cuerpo-prosopopeyico donde caen las cenizas, abajo la metáfora. 

Disculpe una vez más que mi carta sea tan corta

• Sentirme ser, el feto que habita en la montaña, acurrucado en una seca y pequeña cueva.  

                          John Table

Cumbres inmediatas - Contra la primacía del futuro sobre el presente-

                << Mañana será otro día >>…,

                      Que debe de ser hoy, ¿no?

Los rayos de luz entraban en la habitación con suma limpieza, provenientes de la reflexión en los altos rascacielos de latón. El gran baluarte de luz que tanto les gustaba a los milenaristas. Afuera unos vientos inmisericordes azotaban todo. El viento era amplificado por un sinfín de megáfonos. –Bombardeo informativo en novísimos ruidos-. Las contadas ocasiones en que no soplaba se reproducían cintas con el sonido del viento levantando granos de arena en el desierto.

La habitación pasado un tiempo se convirtió en su refugio más seguro. Los paseos por los jardines del palacio pronto disminuyeron.  Para llegar al despacho, un largo pasillo con moqueta. Más abajo y más abajo aun, la vieja mina convertida en túnel secreto. Pasadizos apuntalados esperando grandes sucesos.  El gran salón. En esta habitación hay muerte. 1880. Su mente como una franja de costa; cretácica, árida. Su amplia frente un acantilado enfrentado contra lo eterno y lo efímero.

Está habitación por si sola es como una vieja abadía. A la vaciedad de las descripciones minuciosas un salón cuya especialidad es la taxidermia.

No quiero acometer de forma que la habitación se quede anclada en un simple edificio. Está prohibida la decadencia. Volviendo a 1880 ahora 1888. Han pasado ocho años. 1888. El énfasis se hace en que todo sucede aquí y ahora.

 ¿Qué regusto nos ha quedado después de tanto tiempo? 

 -Terrinas vacías y platos sucios por los suelos-

 ¿Cuál era la consigna?

   -¡El estertor! - gritaban los hombres que intentaban derribar la puerta.

¿Hacia dónde mirar y de qué forma perseverar?

-¡Ítaca está lejos!- gritaban desde dentro de la habitación, anhelosos de concluir.

 Tierra Sepulcro Rabia

La imagen de la habitación con su figura acostada en la cama como esperando. Repesando esa imagen de sí mismo a cada instante. Proyectándose desde fuera. Viendo a un joven tumbado en la cama con los brazos debajo de la cabeza mirando hacia el techo. Viéndose. 

De modo que acostado en la cama como se encontraba ahora mismo, durmiendo. Se contemplaba desde una esfera interna. Se pudo ver a sí mismo en el sueño llegando a la vieja imagen de entender el cuerpo desde fuera. La proyección del alma-cámara.

No te pronuncies aun. A su debido tiempo la corteza muda.

-   Dime si esos ojos no poseen la diversidad, la amalgama entre lo que la selva es y lo que subyace debajo de la corteza -

Aun abarco algo dentro de mí en ellos. Será mejor correr la cortina para que no entre la luz. He de estar a solas en la oscuridad.

-   Todas las mujeres son llamadas Madres.  Todos los dictadores también-  Inaprehensible.

Cuando profiero en mi fuero interno: ¿A quién le gritas? ¿A quién? ¿A ellos, para te oigan? ¿A ti mismo para situarte? ¿A quién cojones le estas gritando ahora mismo? <<Él mismo lo dijo>>

Enfrentémonos con toda la cháchara discursiva sobre el abrir la puerta para ver a la vieja tortuga boca arriba, momento en el cual la bandeja de plata caerá al suelo del gran salón. Cayendo de la sorpresa y el tormento, vertiendo con esta la copa de vino que transportaba, desparramándose en la moqueta sin llegar a ser nunca algo parecido a la sangre. Rápido desde la pena cabalgaremos hacía un profuso odio. Odio al esfuerzo de la vieja tortuga de darse la vuelta. Odio, a los pliegues del cuello de la tortuga y molestos con lo poco brillante de esos tristes ojos. Habremos obtenido la fuerza para serrar su caparazón y quemar su interior no sin antes bailar con el desnudo cuerpo.

 Sujeta la noticia con alfileres, vuelta a cabalgar. Pienso que no atendí a todo con comprensión, a la versión esterlina que se pronuncia a favor de la integración como el gran parámetro al que asirse a la realidad, desde el mismo parámetro desde el que la volveremos destruir, arguyendo lo liquido de la realidad que nunca se pronuncio a favor de ser amiga de nadie. La veremos irse. Bailaremos con ella sabiendo de la atrofia simbólica de la nada, eso que no entendemos, que no integramos y casi seguro que sin existir integración, profunda comprensión y empatía más allá de lo simbólico lo situaremos como un código que vive en la mera representación, ajena en la base a nosotros; los comensales de aquel banquete que sólo podemos imaginar. Los comensales de un banquete que sólo pueden  imaginar su cena(…)Sabemos de su amorfo sentido, de su glándula pineal, que le daremos forma y falso peso al código abierto afirmando al mismo lo imposible de la nada, de su representación mientras nos pegamos un tiro con la otra mano en el pie diciendo:

        -He aquí, eso que nada es -

Nos tocamos la piel y es como si fuera la corteza terrestre, decimos. Pura fanfarria.

A la vaciedad de las descripciones minuciosas donde la garganta se ahoga, saldré al paso. Hablare de lo soy, desde mi pequeño cuarto, desde la premisa de un código cerrado como es la letra. Lleno de agotamiento orgánico, capa a capa. Una capa de análisis, otra capa de sentir y volver a revaluar mi alma-cámara, a amar tantas cosas desde cierta integración y otras de la materia-detritus que produzco al intentar integrar lo vivido. También de vivir muriendo o algo de esa puta mierda y como no, el fastuoso poder del autoengaño.  Otras capas de falsedad que produce plasmar lo sentido en letra, pues a ratos se puede creer que atravesaran las otras capas para ir a un tipo de lecho arenoso.  Mis acciones nunca serán justas, no quiero estar del lado de los que saben con certeza que sus acciones son justas… ¡Sed justos os digo!  Ahora me esfuerzo para que lo que ahora me toca vivir se desprenda de toda aparente cabal idea de que tarde o temprano eso que acontece me servirá para más adelante. Esa y otras aniquiladoras ideas sobre un tipo de futuro matan la posibilidad de integrar, de sentir por un momento el confuso ser en el que habita uno mismo y mis semejantes. Ya lo sé, estamos sedientos y podridos  pero en parte porque se potencia en demasía la idea de que entendemos lo que somos, desde el cual crece todo un universo “solido” de representaciones de la realidad y una vez que  creemos obtenerla estaremos en la fatal cadena que se nutre de lo que parece ser una representación de lo que vemos, olvidando casi por completo esa aparente datación de… una de tantas, para meternos en su flujo o mejor dicho ser absorbidos por este flujo desde el que podremos recitar algo pero absorbidos por algo mucho mayor.  Capa a capa dentro de la incrementación del potencial, de un tipo de realidad donde nos obligaron a representarnos o nos dejamos representar; <<La represión es real y por lo tanto tenemos que partir desde está para dirigirnos hacía la no represión. >> 

 No quiero ser aplastado por lo orgánico. Deseo tener fuerzas para convivir con lo mental y lo orgánico. Deseo tener fuerzas para pulir el peso excesivo de aquello que lo ha cogido. Es mi caso.

Apoyamos este mundo diciendo que no lo hacemos. La discontinuidad, la deformidad. Sígueme a mí y se palabrea a si misma dentro de mí, en el junta palabras.

¡Fuera de ahí, chucho!

Siento el prisma vespertino, mirando todo eso. Queriendo ver en esa imagen el gen recesivo, la idea de que el lenguaje proviene de la imagen. La lengua tuvo que ser imagen antes que nada. Si miras a tu alrededor veras eso en lo que creo. Si ves la mosca golpearse contra el cristal repetidas veces lo veras. Lo que sucede da pie a las palabras. Las acciones nos permiten poder lucubrar. No desde esta forma podemos afirmar que entendamos lo que vemos. También ocurre que la fuerza de lo que percibimos acaba por aplastarnos, nos da. Sus fuerzas hipnóticas, emotivas dan un tipo de lenguaje. Escribamos entonces lo que vemos.

¡Fuera de ahí, chucho! 

En la encrucijada el perro ladra mirando hacia todos lados pues su cola le parece ajena, peligrosa

       A seguido de B, siempre.

-          (A)Figúrese; “Glass”, sonando cristal.

-          (B)Entiendo, francamente, puaj.

-          (A)Sugar, sugar.

-          (B)Entiendo, francamente, puaj.

-          (A)Acatar la mente le digo.

-          (B)Usted se refiere a ampollas y pústulas

-          (A)Mire, para poder seguir en la vida tenemos que tener algo… como desovar huevos.

-          (B)Entiendo, francamente, puaj.

-          (A)Bien. Sigamos con el experimento.

-          (B)De acuerdo.

-          (A)Dice usted cosas, para declarar la guerra, aquello de necesitar un lenguaje, el gran peligro del lenguaje esta en sus fuerzas hipnóticas, emotivas.

-          (B)¿Dónde queda la dualidad del hombre?

-          (A) Je suis là (estoy aquí)

-          (B) ¡¿Pero habla usted francés?!

Cerremos la puerta de tanto ruido. Con un seco ruido se serró. Je suis las. (Estoy cansado) 

(...)

Oleaje de frufrú 

Paul Mann en The Theory-Death of the Avant-Garde

La muerte es necesaria para que todo pueda ser repetido, y el obituario es una forma de negar que la muerte llegó a ocurrir. Bajo la apariencia de la necrológica, los artistas y los críticos continúan exactamente como antes, recuperando indefinidamente diferentes formas, fabricando indefinidamente productos críticos cada vez más penosos […] La muerte de la vanguardia es una vieja noticia, ya acabada, no merece más discusión; pero aquellos que piensan así todavía no han empezado siguiera a pensarlo. No hay post: todo aquello que clame así, ciegamente repite lo que piensa que ha dejado atrás. Sólo aquellos que deseen permanecer en la muerte de la vanguardia, aquellos que cesen de intentar ahogar el silencio de la muerte con el ruido de la producción neocrítica, tendrán la esperanza de oír lo que esa muerte articula. 

Prefoliación circinada

La estampida, en la derrota el polvo se levanta aun más alto. Para cuando no exista la derrota todo será fino polvo intergaláctico a la espera. Cada cosa hecha añicos. Tu cuerpo polvo, tu casa polvo, la ciudad polvo, tus credenciales polvo, el polvo movido por el aire, la tierra aplastada escupiendo fuego.

El mundo nada. Detritus un sueño. En este sentido las voces mesiánicas son horrendas al igual que la idea de derrota lo es en casi todas sus formas. Pronúnciate en contra, di no al dualismo. Abraza la versión esterlina.  El ocaso, el apocalipsis, la hecatombe, el juicio final…problemas, problemas de los vivos.

 La idea de pensar en el futuro con su final es inútil, no te atrapes en esto. Ha de llegar y desde luego te olvidaras y te perderás para siempre instantes después cuando todo tu ser se apague.  La vida no es una molestia en este sentido. Camino por las calles ahora sin pensar en el polvo que está será. Lo siento. Tan solo has de sentirlo un par de veces con mucha intensidad. Tocar cosas y pensarlas muertas y frías. El muerto. Ese niño muerto, esa casa muerta.  Toda esta calle una duna de escombros sin vida. Sentido esto toca volver al instante pues ya has comenzado a masticar y a no estar alejado de la vida. Has inoculado una parte fundamental a la vida; el polvo. Barre la casa y encontraras la máxima elevación de la filosofía griega. Vete al baño y mírate en el espejo, reflejo. ¿Reflejo?  Vuelve al ahora. ¿Todo es banal?  Ratifica lo sabido diciendo y interiorizando la respuesta a esta pregunta. - ¡No! , todo no es banal-.   Grita invariablemente y di por siempre una sola palabra. No te atrevas  a decir otra cosa ante los demás. Se persistente en utilizar esa palabra para todo lo que quieras expresar. 100 gramos de jamón cocido serán: alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa,…repítelo hasta que los que te rodean sucumban.  El nombre de mi madre será: alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa.  Podemos intentar situarnos ante cada etapa de la vida como intuyendo que dirás sobre ella, ahora años después. Juzga lo que dices, haces y ensalzas para descubrir que quiere decir la mente sobre su siguiente paso.  Júzgate como si pudieras ver todos los álbumes de tu  vida. Yo por mi lado ya no hago esto pero te invito a hacerlo en pro de cualquier cosa. Alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa, alfalfa. No puedo sucumbir. Debajo de cada piedra se mastica algo. Agárrate los genitales. Escupe cerveza. Eres un mierda. Piénsate bailador, imagínate bailador totalmente rígido. ¡Cállate! ¡Cállate para siempre Stuart Mill! Continua con el baile mental pero no te calientes con tus chorradas. Ve a la calle y di que estás loco. ¿Eres sensible? ¿Te enseñaron a serlo? ¿Te enseñaron a no serlo? ¿Pero quién coño eres? 

El reflejo contrario de revés visualizando una historia, un determinado baile, un determinismo ejecutado en la boca besando muchas cosas, pensando profusas cosas. Charlando. Sin existir de veras en un lugar concreto. Volviendo al cadalso puesto que no has comprendido nada, ni lo pretendiste. (Risas)  Ahora te tienes que ir. Muere para siempre diciendo frases que son sentencias emotivas. Elevadas mucho, puesto que no sabes hacer otra cosa para poder comprender. La rabia es un grito que resuena a sentencia. La sentencia pétrea golpeada por el escoplo viendo como  por causa mayor se va.  El árbol centenario que se muere frente al niño. Otra galaxia. Otra protuberancia cultural, otra imagen metafórica-destructiva. Capa a capa, geológismo.

La neblina de papel de arroz

La neblina de papel de arroz

 En la cara diminutas venas de las que se desprende la imagen de una fina y larga lombriz, que se mueve permitiendo apreciar sus órganos en movimiento. Las manos escavan y terminan por hundir por completo al cuerpo. Avanza poco a poco acariciado por las raíces menudas de las zanahorias. Se pronuncia sobre la teoría de los espejos pero nadie le oye. No le huelen, nadie le oye. Con una sonrisa imperceptible vacila sobre otro tipo de cosas.

¿¡Basta con quedarte con un acre y mirarlo bien!? - ¡Sí!... ¡Sí basta!-(Mientras va retrocediendo.)

CLICK!!!

click!!!

Ad hoc

En la pantalla se ve un lavamanos lleno de agua. El tapón es levantado por una mano de porcelana y el agua comienza a bajar por el agujero formándose un pequeño pero visible remolino. El desagüe poco a poco se transforma es un ano marrón un poco abierto por donde continúa bajando el agua. Al bajar toda el agua un rostro se acerca y besa al ano. Luego pronuncia las palabras capitales. “DEJEMOS DE VERIFICAR LA REALIADAD EN EL REFLEJO DE OTRAS IMÁGENES"

La Doctrina caliente

Nada de ortofotografías de miles de páginas. Tenemos que convencer a medida que esto se va gestando, que lo que le rodea es un paisaje psicológico. Donde prevalecen las impresiones que causan las cosas y no tanto una descripción precisa del lugar puesto que es tarea absurda. El paisaje es psicología. La casa es psicología y aproximación a la impresión del recuerdo de lo pensado sintiendo el ahora.  Como si fuera un laboratorio de pruebas pensadas o el lenguaje como una ecuación especifica a cada reacción. Si velamos durante todo el tiempo por esto no tendremos que poner fotos a nuestro pasado. Nos envolveremos en un tumulto de emociones y daciones de una mente que recrea cada momento como un momento único venga del pasado o del futuro o siendo presente, como un presente polimorfo, absoluto y anterior al big-bang. Algarabía, caos y una canción repetida una y otra vez sin ser la misma.

Como siempre el ciprés que nos regala una sombra ridícula pero intelectualmente, visualmente rica de dolor y de un saber que se alarga. Por ende veo crecer los cipreses a mí alrededor.

La Doctrina caliente

Incapaz de poder en tanto que se trataba de una idea periférica. Un grafismo, una flecha señalaba la parte del cráneo que parecía ser el origen.

En tanto que a su debido tiempo todo deje de ser un principio a la espera de una catástrofe. El  espesor del cristal protegía contra el frió que imperaba fuera. La baliza y lo demás, aunque no creo que una caja de cristal sea forma de protegerse no había otra cosa. Juzgamos mal las ideas y el resultado material de estas. No es tanto el frió imperante lo que hace de esta descripción un lugar como una caja de cristal lo suficientemente grande para albergar a una persona a una cama y una silla. Creo que el entorno al que me refiero viene dado de la mano de un bosque que no lo es tanto o quizás un terreno amplio en las cercanías del bosque. Con un aire polar y las ramas cargadas de la helada del amanecer la respiración es necesaria para impedir que el cristal se congele y acabe sucumbiendo en un quejido de cantante de ópera. Existen los países tropicales. Existe una calle bulliciosa donde poder sentir a la gente metidos en sus gruesas ropas comprando comida en puestos ambulantes. Comida caliente que emana vapor caliente en toda la napia. Respiremos ese aire caliente. Existe una mesa de madera maciza  iluminada por una anaranjada luz. Habiendo una papaya en la mesa  reposando. Alguien la hace girar y la observa apoyando la barbilla en la mesa. Paralaje completa lo anteriormente dicho y añade otra capa más con las que revestir nuestra identidad narrativa. Una proclama en toda regla: “No te canses chaval”. O por lo menos no te contamines de lo que no es. 

El miedo hunde a los cuerpos no así la materia de la que están hechos

Y su frigidez marchitante. Se me presenta como un hombre anciano, rudo y campesino que encuentra en la orilla del mar flotando una piedra de ámbar.Se sonríe entre dientes de oro, poniéndola hacia el oeste, contra el sol y los rayos a través del ámbar llegando a la cara del enjuto viejo color anaranjado, sin trucos; esa luz es Georgia. El  deletéreo ocaso, cañones de asedio.                     

(1)

John Table 

1888. La Costa

                                                                                                       

Ich bekenne mich zu dem Geschlecht

Das aus dem Dunkel ins Helle strebt.

Yo me confieso del linaje de esos

que de lo oscuro hacia lo claro aspiran.

Era una playa […]  donde situó el sillón de lectura cuan gigantesca ballena varada.

 Las patas se hundieron ligeramente al llegar la débil ola. La doblez de las patas recurriría a la forma de un desembarco donde miles de hombres morían antes de pisar tierra firme. Muriendo en un obsolescente ambiente gris del cielo como por un intenso verdor de la hierba no disimulable por el despiece de cadáveres mutilados de miles de soldados.

¡Qué bien se sintió estando en aquel momento! – Sentado contemplando el Océano -  Siendo ese sillón una ballena que yacía en la orilla asfixiada por su propio peso.

 No trató de pensar más bien arrugó la cara y dejo que los inmisericordes aires le erosionaran tanto como fuera posible.  Cuando pensamos en la geografía erosionada del rostro nos llega la idea de un Beckett lleno de arrugas profundas posando detrás de un oscuro fondo.

 De rompilón cayó de lado y todo ese lado se mojo y se lleno de arena. Una de sus orejas mojadas con una pizca de incomoda agua dentro del oído con el rostro por la mitad con arena y el pelo caído y mojado por otro lado aun seco donde la brisa marina dejaba claro que estaba seco y que no. Los labios rosáceos en un rostro pálido fueron el motor de la imagen de correr con las botas puestas hacia el mar.

 Cuerdas y toda clase de harapos de los barcos pesqueros estaban diseminadas a lo largo de todo el litoral.

 El paisaje era circular absorbido por un vórtice que quizás alguien había provocado al quitar el tapón de un lavamanos lleno como si cada imagen fuera un tipo de proyección sobre otra imagen o como si el hombre fuera un analogista que estudia las relaciones entre todos los objetos, entre todas las cosas.

 De entrada estar sentado cerca de la orilla del mar le hacía sumamente feliz. Arrojaba esperanza ver como desde el sillón veía la marea retroceder.

 No sabría precisar cuántas veces lo vi bailar alegremente, lo vi deshilachar y bailar como digo sumamente protegido por aquel habitad de soledad perpetua.  Al llegar la noche regreso  pero se volvió loco antes de poder volver. Fue una sorpresa verlo al día siguiente con un chubasquero amarillo y toda la parafernalia de la ropa, esgrimiendo: pantalón grueso, bufanda, jersey de lana, guantes de cuero, gorro, calzones largos, calcetines de algodón, botas de caña alta de tipo militar, parapeto, cinturón de duro cuero con hebilla de latón, ovillo de cuerda de esparto, un macuto para albergar una navaja de corte providencial, cerillas, bote de cristal con grasa de ballena, guantes de repuesto, gafas y algo de comida. ¡En ese macuto nunca cupo un maldito diccionario, gracias a Dios! Supongo que cogió un viejo megáfono de latón que encontró por ahí y me dijo algunas cosas sabias sobre el amor, la vida y demás detalles, pero lo cierto es que desde mi distancia no le pude oír nada tan sólo sentí el paso de un buque a lo lejos donde el capitán observa desde la cabina de mando el melancólico calor que emana la luz del faro pensando en el cuerpo desnudo de su mujer, abriendo los labios para descubrir un hermoso coño rosáceo.

 Quizás nunca lleguemos a comprendernos los unos a los otros ni tan siquiera al ver las mismas palabras, las mismas expresiones escritas por varias personas. Podemos vacilar en recurrir a ese ejemplo como virtualmente un abismo de cercanía al que le caerá la culpa de un buen convenio lingüístico, puede que vivamos  y vivimos en una fortaleza extraña que se dice del sentir hacia los otros es un alegato a esta sensación de sentir la soledad… abigarradas sensaciones como el amarte y pensar en vosotros con dulzura volviendo a que esa sensación es la evidencia de un reino solitario, yo no me fijaría en esto si no en esa otra imagen que nos ofrece la voz humana, la desnudez de tres cuerpos juntos o determinado pensamiento azul; albergamos un verdadero sentimiento de comunidad de estar con los otros si sabemos escucharnos, si sabemos sopesar los ruidos y todo eso reconociendo que vivimos en una cretácica playa. 1880. Su mente como una franja de costa; cretácica, árida. Su amplia frente un acantilado enfrentado contra lo eterno y lo efímero. 
John Table

Postales desde Puerto Hungría

¡Creía que era ensoñación! 

El viejo riel...

John Table 

Cada etapa se consagra a si misma… ya lo veras 

  

La cosa real/die Sache selbt

Y ya no habrá muerte, ni llanto, ni gritos, ni fatigas, ni arte, porque lo anterior ha pasado (…) Mira, hago nuevas todas las cosas.

Saben, hace tiempo que me quedé sin voz, ahora sólo atiendo a otro tipo de motivaciones. ¡Qué cosas tiene la vida y que pantufladas!. Ando siempre buscando palabras como infladas de aire. Que se digan como que te ríes y  tienes ante ti una verde pradera y un cielo azul puesto recto y soportado con tablas en forma de escuadra por detrás ¡qué pastoso!, ahora la voz no está pérdida pero en consecuencia no terminare nunca jamás esos quince o más relatos, historias que no sé. No sé por qué razón hago hincapié en este detalle.  Bueno sí. Ahora podemos comenzar por lo que tengo. ¿Qué tengo? Supongo que algo como un diario. Bueno tengo una voz que nunca perdí. Ahora descansamos en los asientos y te miro y hablamos justos sobre todo tipo de cosas. Afloran en mi cabeza un montón de dudas. No es grave. A ratos tengo severas dudas sobre todo. Otras me pierdo. Disfruto. Placer. Ella a ratos es más escurridiza que yo mismo. No le gustan las definiciones ni hacia afuera ni las de los diccionarios. Que tengo en cuenta que por una parte se lo cree, por otra sus motivos son preventorios donde por no definir todo puede entenderse. En esto yo ando más burdo  por la parte de la inseguridad y por la otra parte. En realidad los últimos días hemos alcanzado como lo hace el azúcar en la taza del café; el lecho. Ahora estamos mezclados los dos. Ahora por lo visto voy a un país el cual nunca pensé en conocer. Hablo de forma ajena como si no supiera, como si todo fuera relativo. Ahora por lo visto. Ese tono habla por sí solo. Lo meto yo por una forma propia, por un tipo de visión personalísima.  Es rutilante. Poco a poco matando. Con golpes locos. Pretendo, después de todo conversar con usted. Intento no pensar a la hora de escribir es pues el resultado... como decirlo; menos ordenado. Más preciso del modo que lo es el sicoanálisis callejero y la santa intuición de ir lanzando definiciones sobre la gente en los bares. De baño exiguos.  Espejo para mitómano. El cristal ha sido sustituido por el retrato de un personaje célebre, dando así al usuario la impresión de que él Es el personaje. Gran selección de retratos.  Me está sucediendo ahora mismo, aquello de la idea exigua, la… ¿cómo llamarlo? … ¿fuerzas erótico destructivas? No lo creo pues tampoco pretendo hacer saltar por los aires el universo formal…Creo que siempre supe de que se trataba, no pude no verlo venir, y claro que nunca quise evitarlo- ¡Nunca!- hasta que me toco. Redimir la catarsis. Cegada la catarsis, sin resistencia ni sumisión me dispongo a amarla. Ahora mismo  si pudieras ver mi cara como de indignación final de que todo me da profundo asco pero tan sólo se trata de carantoñas delante del ordenador (…) 

John Table 

EL MARXISMO BUDISTA o la verdadera inmolación donde confluye el yo y todos ellos.

               Ahora no entiendo, no puedo comprender toda la mierda encriptada de la poesía posmoderna, me mata y me ahoga ese significado metafísico de alquimista que me recuerda por otro lado al falseamiento absoluto de los románticos, eso del sentir. Sentían en el desamor o en el  extremo que tenían con el capricho de lo imposible, sacando su ego herido para un mundo al que no estaban preparados y al cual mataron de desamor bobo. ¿Que sientes cuando caminas acaso? Acaso tu vida es ese discurso raro y amorfo de sonoridad libre irracional con mensaje oculto o de las mentes del nuevo lenguaje en búsqueda de nuevas formas de expresión sobre los mismos temas de siempre. Capullos estetas que para poder mover al mundo cambian su fachada para hablar de lo mismo.  ¿Es eso? Quizás no. ¿Ciclos? Quizás tampoco. Son los nuevos lenguajes formas más libres sin ataduras superficiales de esnobismo y súper-ego. ¿Cuánto calla el artista moderno? Poco quizás.

¿Cuánto calla Manuela que sufre de una triste vida y el niño que espera cosas? ¿Por otro lado que buen samaritano soy verdad? Cuanto más nos alejemos del discurso innovador, aquel que supuestamente es el de nuestro tiempo más sobradamente estaremos hablando con el mayor de los atributos que se le puede otorgar a las artes; el no esperar nada. El sacar la mierda. Lo otro, por Orfeo que son alardes de expresión de una mente llena de esperanza y ganas de contar al mundo las cosas de una forma pueril y comercial. Los lenguajes se intuyen milenarios. Por no decir; son milenarios.  Nos persiguen con desidia.   El desafío no está tanto en la innovación técnica si no en desprender a los sentimientos de la esperanza y la estética, de darle al lenguaje un aspecto más personal desde el punto de vista impersonal que persigue a la humanidad y a sus genios que con genialidad exaltan la voz de todos y callan tanto otros tantos, que no quieren hablarle a la humanidad en libros ni en cuadros ni en nada.  La cargas explosivas se pusieron hace mucho tiempo ahora después de mucho tiempo sabemos que no tendremos valor de hacerlas volar por los aires pues sería una inmolación de nuestro propio yo. Un suicidio altruista que esperamos  leer  en alguna desgarradora biografía para comentarla con un amigo.   Ahora y siempre. También queda patente un aspecto que siempre creímos sagrado: salir al exterior.  Debemos salir incluso no debemos salir pues lo que nos queda ahí fuera es cuanto menos hacer de los sentimientos carne de mercado, de galería, de venta de cartas, de ropa chachi,  de admiración y cartas donde conocer a ese artista al que tanto admiramos cuan cargado de idolatría que corrija toda nuestras inseguridades de seguir el rumbo. De unas fotos con los amigos en sus estudios sabiendo que un día serán impresas en libros de Tachen. Donde en el borde inferior izquierdo escribirán cualquier chorrada sobre ese momento importante que cambio para siempre el rumbo del arte.  Tan cerca esta de la vil y sana idea de saberse quien es uno mismo y el durísimo viaje que este ha de ser.   Tan fácil como buscar en los demás lo que nosotros no supimos sacar a nosotros mismo dejando de lado nuestra propia biografía y teniendo en cuenta a todos esos libros de donde sacaremos posturas y postulados de cómo ser persona artística. ¿Mamá tu eres artista? ¿Y usted señor, lo es? Que putos somos y qué fácil es salirse de la senda.  ¿De qué forma podremos salir hacia afuera sin ser hijos de puta de nuestro tiempo? No sé si pudimos elegir, sobre eso de correr contra uno mismo y la leche cargada de pus que nos dieron al nacer. No tardaremos en ver nuestros libros en las librerías y que se hable de nosotros, eso está claro. ¿Cuánto calla el artista moderno? Poco quizás.  ¿Cuánto calla la filosofía? Poco quizás.

Será que quiero que no me toques.  El hijo de Theo Van Gogh ¿Papá, papá, por qué el tío Gogh espera cosas de los demás?  ¿Papá es verdad que es divertido ver sus cuadros en los museos para ver lo divertido que es prostituir los sentimientos de los demás?  Theo Van Gogh: Creo que Vicent, mi hermano, tu tío,…era un holgazán de primera, tú no has de seguir sus pasos ¡Me has oído! ¡Papá tengo mucha pena por el tío pero también creo, papá, que necesitamos de gente como el tío para poder disfrutar de la vida! ¡Ellos llenan los museos para que podamos venerar la locura humana! ¿Verdad Papá? Papá cuando muera quiero que me entierren junto a nuestro pajarito. Sobre los pájaros: Estoy en la jaula, estoy en la jaula y nada me falta… ¡Tontos!  ¡Tengo todo lo necesario! ¡Pero por Dios con minúsculas, necesito la libertad, ser un pájaro como los demás!

EL MARXISMO BUDISTA o la verdadera inmolación donde confluye el yo y todos ellos.

Término acuñado por el afamado artista que unificara el saber de la búsqueda  (El sufrimiento puede extinguirse cuando se extingue su causa) con la lucha de clases y exaltando la sociedad ideal como aquella  sociedad libre, comprometida y carente de egoísmos tales como el derecho a la propiedad privada. Tomando como partida y final la búsqueda del nirvana. Donde el individuo como tal tiene un espacio enorme (noble óctuple sendero) y donde su alias se pierde para siempre en los anaqueles de la súper-masa hormiguero, que salvaguarda y desvincula a los hombres de todos sus apegos ancéntrales. Por lo tanto en este modelo de sociedad el arte seria abolido de forma total, pues esos individuos no se verían en la necesidad de salir hacia afuera si no de emprender una búsqueda interior sin nombres y sin biografías. Todos unidos bajo el poder de la dictadura del proletariado, sin atributos ni fanfarrias de vanguardia. Si intuyes la levedad pronto callaras pero si intuyes la levedad y sigues adelante pronto serás un afamado artista lleno de billetes y gachís que te sepan abrochar los botones. 

John Table

Del discurso autogenerativo postmoderno-de la línea del movimiento al que pertenece-de la línea del movimiento al que pertenece 2-arte procesual-puta puerca

Opinó ahora que la veía desde fuera, varada, muriendo aplastada por su propio peso que la asfixiaba que aquello que eran sus costillas serian las paredes de su casa, que aquella pastosa grasa sería su lumbre y entre otras cosas estaba en el paraíso.  En su cretácica playa.  Grasa, huesos, carne, piel. 

Y digo, que esta es la historia de una llanura donde a lo lejos se divisaba una línea de árboles. El llano tenía una amplitud que abarcaba el horizonte cerrado por la línea que se intuía de cipreses. Era una inmensa planicie donde crecía el trigo. Tiempo atrás cuando se taló el bosque se dejaron dos árboles sin cortar. Pues quiso la gracia del leñador dentro de todo aquello un algo de su poder y del odio hacia la frondosidad del bosque; hacia la frondosidad de lo finito. Dos árboles erguidos uno en frente del otro, de noble porte; cascados por la milla y el trigo. El invierno era para estos dos árboles en su forma expresiva una soda quirlatada contra copos de nieves absolutos. Se pudre la madera, era una música terrible sin techo. Pura corteza.

AL DETALLE. Música para todo esto, de porte bajo con detalles de una voz que lucha descarnadamente.  Afuera la vida es una calle que termina en un espejo tan duro como las costillas de Mateo. Vemos desde dentro de la casa la operación: la papaya partida por la mitad brillando con luz propia, al fondo un televisor  donde se ve un ocaso al que atribuiremos a una compañía de seguros.

Tengo que pensar fácil. La repetida canción que me acerca a la claridad de expresión. La letra me navega al pasado, no es una letra del futuro es una letra del pasado inmediato. Qué lejos han quedado esos segundos atrás. Pego algo en la pared y que lejos ha quedado. El espacio donde en la oscura noche navega el tiburón muy cerca de los peces. Los peces en la oscuridad. Mirad lo que nos queda cuando cerramos los ojos. Mirad como se nos presentan las cosas cuando cerramos los ojos (PANTALLA CON OJOS CERRADOS) ¿Que nos queda? No nos queda la televisión. ¿Cuántos años recordara el condenado en la caja oscura las caras de los suyos? Se le vera despertar de sopetón nervioso llegando a su mente lo que estaba soñando; eran las caras de los suyos. Los veía caminar por la calle como unos peatones más y el saludándolos con febril alegría. Ellos no sabían quién era. Sus rostros se aceleraban en unas líneas raras y rápidas que no dejaban saber quién era quién. El miedo a olvidar las caras de los suyos es el despertar en el medio de la celda oscura. Que no se te apaguen los recuerdos. Es tan ridículo el pensar como era mi antigua casa, allí en el viejo valle. ¿Cuán verdadera es la descripción que hace un autor de su casa y de su infancia? Dice tener palabras y adjetivos tales que construyen ese mundo. Dicen algunos que incluso el libro describía perfectamente la imagen de aquel lugar. El autor había sabido captar la visión. Resulta ser un encuentro y un paso aceptado por el otro, el que lee las palabras escritas y le da libertad total a esas imágenes. Que peligroso eso de ver la obra escrita en la viva imagen del cine. Contad con la aspereza. Punto. Yo puedo ponerme en situación y ver en toda esa oscuridad la cara. La cara cogiendo volumen. Quizás alguien desde otra dimensión desconocida se golpea contra la tela negra que ven mis ojos, y su rostro se pueda ver por momentos mientras este se choca contra la tela. La suave tela se adapta a cada pliego de su piel dándonos detalles exactos de quién está detrás, al otro lado desde los parpados bajados y el golpe contra la tela negra que separa dos dimensiones. La imagen escrita. Dime padre. Volvemos con Él, que está en la oscuridad. Atrapado. Que pasa. Que, dime. Que cuando. Las palabras. Las  paredes eran gordas. Se habla de libertad. El desierto en la plenitud de la noche llega a dejar solo a cualquiera. Que no quiera dejar. Dime perra. Tú love. ¿Y eso de cristal river? ¿Qué dices a eso de cristal river?


John Table

Creemos significativa, aunque no conmovedora

                                                                                               

                          & 


Claro, claramente que a medias partiendo desde: entonces no quieres decirme que te pasa, dime, entonces no quieres que 

te ayude. Mira realmente lo fresco de la cobertura, del amor, de llorar borracho no es más que eso , tú estás en tu cama y yo en la mía habidos de amor, sedientos cómo la  señora que vimos antes en el bar, ella sabía no podía no faltar en esto, esa imagen que siempre recordé de veces anteriores de otras existencias -sí- aquello del plato genérico de bar-restaurante con esa sopa servida tan amarilla y el ruido de la sopa con la boca y todo eso la peluca que tal y ella al fondo del bar bebiendo aquella sopa. Sabes Ana que te quiero y te adoro lo cual no significa que no me gustes, lo sabes ciertamente pero claro después de todo aquella chica del bar escandinavo... me hubiese gustado revolverme con ella no tanto por su físico sino más bien por eso por revolverme con ella como si tuviéramos aceite entre los dos y ella contándome el porqué de su corta vida pero claro ahí me daría cuenta que te amo; no en realidad amo los momentos contigo . Si creo que es eso, te amo cuando estoy contigo pero cuando no lo estoy no te amo.  Ahora se cosas, ahora y antes. Cierto que ayer fuimos el uno con el otro dulces, groseramente dulces no a pesar de eso no deje de mirarte las tetas no muy a mi pesar toque algo tus manos, la mancuerda, que eso, que en fin que siempre es eso contigo. Me gusta tu gesto de sorpresa y me gusta y me fascina ese punto de sentir igual. No tengo más que decir. Pasemos por alto que ahora no estoy contigo y no puedo amarte.  Nomenclatura. Sabes, creo que volveré al bar y le preguntare educadamente a la camarera que si quiere revolcarse conmigo. Es escandinava ¿y Yo? Y yo soy latino; ya sabes un toro empalmado por el turismo metiéndome billetes por todo mi cuerpo bailando como una furcia para que me veas, Ana.

Al final siempre lo evito, evito el tema. No te quiero y te lo quiero decir con amor, tu no me has preguntado eso pero se,  es el volumen de la música y aquella tranquilidad tan tuya que persigo, me gustaría morir contigo con la jeringuilla y el chute, si, hablo de eso de esa pareja de yonkis. Seriamos tan felices dentro de ese mundo, yo no te pegaría, yo no. Robaríamos juntos, dormiríamos juntos en colchones raros a sabiendas de lo que los otros dirían de nuestro ser pasado cadavérico. Pero qué coño en ese sentido si eres mía y te quiero aun no sé si te gusta esas cosas pero joder me gusta tu vida, me gusta y encajo bien: tu media buena, decente con un pelín de tragicomedia y yo eso lo otro, el marido que exteriormente es lo peor, ellos dirán: ella es buena y una gran mujer pero su marido es un mierda y tu y yo haciéndonos los sordos. Joder Ana por eso creo en ti, seriamos perfectos.  Luego están las imágenes de Fran con el mechero pegado al ojo mostrándonos sus pequeñas pupilas de yonki, Ana amor.  Creo que deberíamos infantilmente y estúpidamente y gratuitamente entregarnos a una vida juntos de la mano y dedicarnos a ello con furor, hablo del tic tac del reloj de cocina y del café viviendo juntos en casa con el sonido del reloj por la mañana tan mortal y dañino pero. Lo cierto es que quiero revolcarme con la chica del bar, ella tal vez quiera. Eso nos une el saber que no. ¿Ayer te bese?

Joder Ana quiero entregarme contigo a una vida muy concreta llena de fracaso y mal olor de sonrisas y sicólogos pero porque quiero eso tan sólo contigo, es eso. Yo suelo hablar de cosas pero contigo quiero esa vida rara, mal oliente, quiero sufrir de antemano.  Y ahora que tú te mueres como todo eso del cadáver y el sujetador tú desnuda muerta y fea y yo lavándote  con tú champú hablo desde fantasía. Ana, descansa en paz.