27 mar. 2009

Trópico de Cancér

No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, creía que era un artista. Ya no lo pienso , lo soy . Toda lo que era literatura se desprendido de mí. Ya ni hay más libros que escribir, gracias a Dios.
Entonces,¿éste? Este no es un libro.Es un libelo, una calumnia una difamación. No es un libro en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado,un escupitajo a la cara del Arte, una patada en el culo a Dios, al hombre , al destino, al tiempo, al Amor, a la belleza... a lo que os parezca. Canteré para vosotros, desentonando un poco tal vez , pero cantaré. Cantaré miestras la palmáis, bailaré sobre vuestro inmundo cadáver....
Para cantar, primero hay que abrir la boca. Hay que tener dos pulmones y algunos conocimientos de música. No es necesario terner acordeón ni una guitarra. Lo esencial es querer cantar. Así, pues , esto es una canción. Estoy cantando.
HENRY MILLER.
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